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AMY WINEHOUSE

2011-08-07T02:30:00.000-07:00

Página/12 :: soy
Viernes, 29 de julio de 2011

Canción sin música para Amy

Por Cristian Alarcón

Tú que fuiste una niña actriz y una niña cantante, tú que supiste entonar las
notas más altas del jazz de tu padre. Tú que te soñaste como una maja, y te
construiste a imagen y semejanza de las hadas y de las ninfas, de las musas y
las criaturas salvajes. Tú, nena descorazonada que salió a escena con tan poco y
con tanto, a esa hora en que otras bailan el vals. Tú que te enamoraste como
loca, como nadie, obsesiva y buscona, destructora y fálica, sometida a ese chico
delgado como una roca pulida. Tú, infantil al emborracharte como una cabra
bebida, sin sostén, sin pared, sin importarte nada. Tú que cantaste lo que te
pasaba y anunciaste tu muerte como lo hace un ave. Tú de la que dijeron: “Amy
Winehouse está viva”, como cuando en Rock in Rio les cerraste la boca a todos y
lo hiciste con la voz que cultivaste en la caverna del soul. Tú que te hiciste
construir un disfraz y hacer tatuajes de niñas y de sirenas para vestirlos con
ropas de viuda mafiosa. Tú rodeada siempre de chongos, de todos los chongos, y
tú tan sola, tan finalmente alejada del hombre de tu vida, tan lejos del amo.
Tú, party girl como todos nosotros, siempre rodeada de chongos, y de jazzeros, y
de hip hoperos, de hombres que tocaban como nadie. Tú que al parecer te fuiste
porque quisiste, tú, ida, tú penumbra, tú negro absoluto de volver al negro,
negro, negro, tú, Amy Winehouse, descansa como todos deberemos
hacerlo.

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PARA VOS MARY SUNSHINE, que quedaste con muchos calendarios menos que la inglesita..., pero que emocionalmente ya entraste en el senil salón, del cual, una vez dentro, ya nunca mas has de tornar, al color universal de los sueñoss, que por un mero instante en el cosmos, los dedos de tu mano, alcanzaron a rozar. A tus desvvanecidos anhelos melodiosos, ya los materializó Amy...

AMY:

Seguro que habrá gente que te quiere aun y otra que no, gente que te escribe su mejor sentimiento, su amable pensamiento y otra, quizá, mucha otra que no; pero aun no se dónde depositar mis lágrimas por tu voz de contralto tan pleno de luz, emocionalmente alejado de lo negro. A lo negro, negro, negro, me lleva tu ausencia presente y definitiva. Valió la pena ¿Amy?

Eras una chica, solo una chica con voz de contralto, que se te fue formando de tanto escuchar, escuchar, escuchar a las cinco mas grandes, Billie, Ella, Sara, Carmen y Nina; ya las chicas de aquí no sienten la poesía en la voz ni en el centro de su cuerpo; ella ya se olvidaron de su origen, llegan (vienen y así vuelven) sin el cromosoma del riesgo de la desprotección institucional.

El viejo Dylan ya les había descubierto la naturaleza de su juego, de su conducta, hace nueve lustros: "Ella aguanta como una mujer, sí, lo hace,/hace el amor como una mujer, sí, lo hace,/y sufre como una mujer/pero se echa a llorar como una niña".

El negro te embriagó, lo peor de la vida de aquí en mas. El futuro, vocablo umbrío sin tu voz de contralto, cantando, lamentando: " E yo vuelvo con nosotros/Te quiero mucho/No es suficiente/A ti te gusta aspirar y a mi soplar/Y la vida es como una chimenea/Que yo soy una minuscula monedita que sube por sus paredes/Nos hemos dicho hasta luego solo con palabras/Yo he muerto cien veces...".

¿Valió la pena Amy?

¿Qué haremos los que todavía lloramos por tu voz pulverizada por el sol negro puesto por un dios indolente, al cual un tercio del planeta humano, postra su cabeza por ante sus pies de nada?

¿Qué haremos Amy, desesperados, carcomidos por la ireflexión de no poder orientar la angustia, de pie junto a tu voz que renace una y otra vez, desde un reproductor de discos compacto?

Sabes Amy? ya no quiero lo que exigía Jagger: "Veo a las chicas vestidas de verano/Quiero que todas se vistan de oscuro/Veo una fila de autos/Todos pintados de negro/Con flores.../Y mi amor que no volverá" "...Las gaviotas de Magritte/Perdieron su azul profundo/Aunque... no puedo obligarte/A que sientas lo mismo...".

Es cierto Amy, nada se logra con obligar a una chica que inunde su cuerpo de poesía, que anegue su sexo con el dolor de no entender por qué, la presencia de la ausencia. Nada se logró Amy con tu negra canción de contralto, a escasos sentimientos, le importó. Es cierto Amy, al dolor, al verdadero, lo silencia quien lo infringe.

Es cierto también Amy, a mi alrededor ya no hay chicas con tu vestido blanco, con tu voz de contralto, con el derrame emocional de tu sexo, ni con tu canción de niña potente, regresando siempre a lo negro del olvido, de la indiferencia.

ANARKO PUNK

2011-08-07T02:03:00.000-07:00

2011-02-01T21:58:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine! que te quedaste sin fantasías, en la jaula oxidada y herrumbrosa de la inopia familiar y en la gris mediocridad del vecindario melifluo, pero de empalagosa provincianía, reaccionario y tan olvidable como la muerte.

1969 - MAPA DE UNA DERROTA

(Novelita – 1ª parte)
-¿A quién quieres más, hombre enigmático, dime, a tu padre, a tu madre, a tu hermana o a tu hermano? -Ni padre, ni madre, ni hermana, ni hermano tengo. -¿A tus amigos? -Empleáis una palabra cuyo sentido, hasta hoy, no he llegado a conocer. -¿A tu patria? -Ignoro en qué latitud está situada. -¿A la belleza? -Bien la querría, ya que es diosa e inmortal. -¿Al oro? -Lo aborrezco lo mismo que aborrecéis vosotros a Dios. -Pues ¿a quién quieres, extraordinario extranjero? -Quiero a las nubes..., a las nubes que pasan... por allá.... ¡a las nubes maravillosas!-
Poemas en prosaCharles BaudelaireEl extranjero
A MI..

PREFACIO

"Perdimos, no pudimos hacer la revolución. Pero tuvimos, tenemos, tendremos razón de intentarlo. Y ganaremos cada vez que un joven sepa que no todo se compra, ni se vende y sienta ganas de querer cambiar el mundo."
ENVAR EL KADRI

Es verdad que ya han pasado mas de treinta años. El presente es la vívida memoria de mi derrota... Treinta años de hacer un silencio muy similar a la idiotez. Siento y pienso que hoy es el tiempo de comenzar a decir, a gritar todas las palabras que fui acumulando, en el vacío intrascendente de blancos e inútiles papeles. Creo que siempre me ha sido bueno manifestar y escribir mi parecer aunque no advierta, ni por casualidad, ni a ciencia cierta, en este momento, en este caso, adónde arribaré, desde ahora, con este vómito verval y confesional. El solo hecho de principiar un camino desconocido, me da la oportunidad de enfrentarme, cara a cara, con el destino ignorado.Constantemente vuelvo a mi adolescencia, momento éste, en que todo estaba absolutamente predeterminado por la cultura dominante (culto incondicional de la personalidad, de todo tipo de oportunista, arribista o advenedizo, en la política, en la religiosidad, etc. etc., ¡situación ésta que no ha variado substancialmente hasta el presente!) y por cierto, por nuestros mayores. Fieles servidores del orden imperante.Por ese entonces, la vida era un fenómeno un tanto extraño. Era excesivo y complejo poder descifrar qué ocurría dentro de mi y por supuesto, afuera de mi. Cada paso que daba, cada acción que acometía, se precipitaba indubitable, hacia el mar de las incertezas e imprecisiones.
En ese tiempo, , de los años sesenta y setenta, pululaban ángeles de oscura y tenebrosa latencia, solapados en negras sotanas moralizadoras, entonando torturantes letanías, promesas sibilantes de castigos ejemplificadores y destierros al mas cruel de los infiernos, a todo aquél jovenzuelo que anhelara un Mundo mas justo, mas solidario, mas vivible, calificándonos entonces, de “anormales diferentes”. Por eso es que los verdes olivas, los ridículos entorchados Generales de la Nación, las negras sotanas, los empresarios llorones y esclavistas, sostenían empapados en un atavismo exasperante, que nada debía cambiar ni transformarse. Por ello es que la lucha por la Liberación, la justicia distributiva, el Socialismo, la solidaridad, todo eso y mucho mas, era el verdadero Pecado capital. Por ende, la sumisión y la explotación, (Democracia representativa) el “círculo virtuoso” de donde jamás debíamos quitarnos, ni romper, ni liberarnos (la alianza de clases del peronismo..., ¡jamás lucha de clase!).
Por esos días que solo presentaban un aura de una irresponsable desorientación... y transitando sin ningún tipo de rumbo preelaborado, meditado, creo hoy con total convicción que al igual que yo, nos observamos insertos involuntariamente en ese “Gran Plan” pensado, elaborado, sitematizado y ejecutado, en donde y por el cual, desde el Estado corporativo, autocrático, tutelar, por medio de Funcionarios autoritarios y corruptos, enquistados en un sistema de privilegiaturas y sin obviar, a sindicalistas recaderos infames y mendaces, periodistas mercenarios, curas cínicos y pederastas, milicos místicos, chauvinistas, empresarios negreros y lastimeros y una gran mayoría “silenciosa” (la pretensiosa y presuntuosa clase media) que los servía incondicional y filedignamente, persistían en corromper una Democracia hueca, vacua, errática y reducida a servidumbre, por ante diversos organismos financieros multinacionales y además, ante aquellos grupos sociales-políticos “criollos” que arraigaban sus garras parasitarias, en la candidez e ingenuidad reaccionaria argentina, “nacional y popular”, arrastrándonos hacia el subsuelo de la despersonalización y la desafectación de nuestra realidad palpable, tangible, documentable..., queriendo compulsivamente reconvertirnos, mimetizarnos, incorporarnos al auténtico “ser nacional”, cristiano y occidental.
esa era la idea gestual-política preconizada desde los estrados y medios oficiales, como el único, definitivo y correcto, camino a seguir.
Al mismo tiempo y como una despiadada expresión de cultura “democrática” y como un real y verídico soporte instrumental de semejante tenor fascista, la persecución, el contralor abusivo de la poli, violenta y envilecida, se las tomó, mediante un accionar vitando y criminal, contra las ansias, surgidas de una poderosa pulsión vital de liberación sexual..., devenido de la consciencia objetiva de percibir que era posible construir un ser individual, autónomo, independiente,solidario y refractario a todo tipo de injusticias sociales, políticas y económicas.
Por esos días de los sesenta y setenta, la cultura hippie, libertaria, neoanarquista y mas aún, los mas amplios sectores juveniles que sin ser nada de ello, revolucionaban estrepitosa, alterando histéricamente a la sociedad de perversa doble moral y conducta del occidente, cristiano y presuntamente libre.En esa psicoactiva y turbulenta década de los 60*s configuraba todo un juvenil ideal militante y combatiente, plantearse la utilización del sexo, de manera placentera y gozosa, sencillamente porque el cuerpo y el deseo, no les pertenecía, naturalmente, no les pertenece ni al Estado ni a los sotanudos. La creciente consciencia que la “representatividad institucional y política”, no servía mas, no era ni honesta ni decente, era mierda concreta. Había que generar otro tiempo, otro espacio, otra sensibilidad, otra percepción de la realidad..., otro mundo con toda esa enorme y poderosa arma transformadora y revolucionaria que es la optimista rebelión juvenil.
Al entender, al comprender, con algún grado de certeza, acerca de qué ocurría a su alrededor, esos sectores de moral purulenta, milicos, curas, empresarios, sindicalistas que tanto ayer como hoy continúan siendo “patrones millonarios” de obreros empobrecidos, dirigentes políticos, de dudosa moral e intelectualidad, se apropiaron, mediante argüidades rastreras, desde ese momento y hasta nuestros días, del pleno dominio y control autoritario de la política, la economía, los medios de comunicación, es decir, ¡el Poder total!
Es cierto, también que la idea de Dios, fue para muchos adolescentes, incluido yo, un verdadero problema de fatigosa aclaración. Desde aquél entonces, es absolutamente cierto que en la medida irrevocable del transcurso del tiempo, con sus diversas y variadas alternativas, no emergió de mi y en mi como algo pleno y absoluto, algún que otro elemento racional y/o sensitivo-emocional que solventara, de forma eficiente y suficiente, la dilucidación de aquél engorroso y traumático dilema de la existencia supraterrenal de un Dios creador y bondadoso.Desde esos pretéritos momentos de adolescente, he tenido, el inequívoco presentimiento que me ha llevado, sin admitirlo conscientemente, a elaborar un pensamiento postural, acerca de tal circunstancia dilemática. A mi limitado, pero irónico saber y entender, se puede comprobar que existe una cierta simetría conceptual y axiológica, entre un oscuro ejército sacerdotal cuyo rasgo distintivo que se aprecia indubitable, es el cinismo, la mendacidad y la hipocresía del perverso político que ambiciona patológicamente el Poder, para saciar sus instintos mezquinos, soberbios y depredadores. Entonces pues, éstos dirigentes, políticos, curas, milicos, empresarios, sindicalistas, explícita y taxativamente amalgamados con amplios segmentos sociales, advienen irracionales y alineados con un Dios que cuando emana inexorable, sus “sentencias divinas”, le dan vida a un engendro fascista, disimulado y mimetizado dentro de una Democracia frívola y descompuesta; haciendo de nuestras desoladas vidas de ciudadanos mortales y comunes, un almácigO fértil en desdichas. Convirtiendo, entonces, al anhelo de la Libertadd democrática, en una renovada y resplandeciente necrópolis..., en un ineluctable “Imperio del crimen”!
En esos años 60/70,la gigantesca máquina del ocultamiento y de la tergiversación, conducida por Cardenales intrigantes y pederastas palaciegos,Generales de no muy exuberante valentía, jetones, que no cejan nunca en imprecar, empresarios gimoteadores, malvivientes y pseudos-capitalistas liberales que hasta nuestro presente, continúan amasando y exportando tremendas fortunas... (cuando concluía el siglo XX había algo así como ciento cuarenta mil millones de dólares, de genuino origen argentino, como el asado con cuero..., fondeados en bancos europeos, americanos, etc. etc., según los archivos de algunos periodistas e intelectuales argentinos estudiosos profundos de temática tan compleja..., mesurados, honestos, además... y sin contabilizar el formidable drenaje de capitales nacionales, convertibles en dólares..., robo “limpio” e impiadoso de la libreta de ahorro de la abuela..., durante diciembre de 2001 y enero de 2002 y apenas principiado ¡el siglo XXI!) y que no son otra cosa que producto mal habido de licitaciones públicas (negocios expúreos con Funcionarios de Gobiernos elegidos, no tan libremente por el pueblo ya que éste carece, en un importante e insoslayable grado, de las mas elementales herramientas que proveen la Educación y la Cultura..., autonomía, independencia y ¡Libertad! Y en criminal complicidad con dirigentes de partidos políticos anacrónicos, fosilizados, cadáveres en franca descomposición, listos ya para inhumarlos en el hosco cementerio del olvido, encaramados desde las sombras desde siempre y hasta nuestros días, al Poder institucional del país y además, esas descomunales fortunas exportadas (impune saqueo patrimonial del país) por nuestra vernácula dirigencia..., también fueron el resultado de infernales procesos inflacionarios, quiebras fraudulentas (con el pláceme de innumerables magistrados(, y con salarios de miseria y de explotación; quizá, semejante drenaje de capital nacional, también sea la expresión física mas notable de algo que en Argentina aun se continúa negando,¡la plusvalía!Toda esta gente..., ¡”linda gente”! nos presentaban perversamente, por aquellos días (¡y por éstos también!) la maqueta innegociable, vigilada por las FF.AA., de su proyecto esquizofrénico de Nación, al cual, debíamos, sumisamente en silencio patriótico, acatar, obedecer y practicar.
Mi percepción, mi sensibilidad y mi pensamiento fueron solidificándose simultáneamente, conforme transcurría el barroso y sangriento tiempo de los sesenta y setenta, con las reflexiones, a las cuales me conducían la obra realista, naturalista y simbólica de James Joyce y la desilusión, la desesperanza provocada por fenecidos valores humanos y que también vislumbró Hermann Hesse en su búsqueda incesante de una nueva espiritualidad que justificara nuestra existencia, a través del dualismo simbólico y el psicoanálisis de historias como la de Harry haller, que no era mas que su propia historia, (que sería la mía, también y la de miles de jóvenes secuestrados, torturados, asesinados, desaparecidos, por los que hasta hoy aún callan, niegan y reniegan sus crímenes, tanto militares como los mismísimos partidos políticos burgueses y patronales…) y que con sus constantes diatribas a sus patrias natales (Irlanda y Alemania respectivamente), y en medio del caos y el terror de la guerra mundial, debido al patológico chovinismo nacionalista dominante, fueron forzadamente a despojarse de su nacionalidad y transformarse en”apátridas” suizos. Ámbos fabulosos e incuestionables escritores, desde esos tumultuosos momentos de adolescente, me alumbran mi claroscuro exilio interno de mis actos y mi pensamiento y me devuelven mi propia imagen, construida por los diarios, las radios y la TV de “los dueños de la Argentina” (el Gran Hermano), de paranoico delirante (extranjero) subversivo y terrorista aniquilado, pulverizado y derrotado... (¡el Otro negativo!).
La fiesta por los “logros nacionales” del Operativo Independencia (Tucumán 1975) aún perdura, aún continúa en los dorados salones de la dirigencia nacional y popular de la Argentina (neoliberalismo y su sombra mercenaria... (el neoprogresismo porque…, se acabaron los balazos!) solo que en estos momentos, la festichola democrática y representativa de los triunfadores, se realiza sobre las cabezas sin futuro ni esperanzas, de miles de millones de miserables de toda miseria y que se apiñan sobre los cristales iluminados fabulosamente por el cinismo “patriotero” de la Democracia representativa, republicana y federal..., para observar los obcenos banquetes del Poder, hundidos hasta las rodillas en el estiércol del hambre, la ignorancia, el hacinamiento y la enfermedad
Tras haber estado involucrado directamente por mas de treinta años (en emisoras de radio AM y FM cordobesas, Poder Judicial..., etc. etc.) con hechos, cosas y personas, en innumerables e incontables situaciones, contingencias y/o circunstancias favorables y de las otras..., tras haber cometido todo tipo de errores y desaciertos, propios de una arrogancia intelectual vanguardista o de petulantes irreflexiones que solo han sido útiles y propicios para arrojar y colocar a este embrollado narrador, al horizonte mismo de la nada mas absoluta e ingénita y que por lo tanto, no han servido nada mas que para justificar y excusar al fascismo criollo en su despiadada política genocida (plan sistemático de desaparición forzosa de personas) amén de los demás desaparecidos, muertos en los campos de exterminio del neoliberalismo privatizador de los noventa, víctimas irredentas de esos mismos Funcionarios argentinos, genufléxicos y serviles a la dictadura genocida y a los organismos financieros internacionales, excluyéndolos hacia la indigna marginalidad de la miseria de toda miseria y por inevitable consecuencia, lo precipitaron impiadosamente sobre todo tipo de consideraciones fatales y desmesuradamente antagónicas. Basado, entonces, en toda aquella experiencia de marras, que solamente me sirve a mi mismo y que ha sido intención única el mostrarla aquí, desestimando toda especulación conjetural y megalómana que le pueda a alguien serle de algún fructífero y provechoso resultado, ya que el presente de la antedicha experiencia vital y por ende, personal, se ha condensado en un universo desgreñado, en medio de una democracia impropia, infradotada, en donde se enseñorea un gobierno fatulo, cortejado por inservibles e inútiles colaboracionistas... Y solo por recuperar una cierta postura digna e inquebrantable, es que deseo compartir, aquí en este prefacio, el pensamiento de alguien que sin conocerlo cabalmente en toda su humanidad, sintetizó mis sentimientos y mis pensamientos, desde el mismo momento que me presentó a Charo, la novia prostituta de ‘ Pepe Carvalho, su perra Bleda (blandengue en catalán)..., el cual desde ese instante fragmentado de mi vida, MVM ese “animal de pluma”, al decir de Juan Madrid, hechó luz y vervos, acerca de encontrarle y enderezar el sentido de un episodio desastroso, horrendo y sin ninguna posiblidad de revertir, para que la esperanza transparente y cierta, sea una probabilidad contundente y concreta... aunque la muerte no sea el fin y la eternidad no sea mas que un vocablo insensible que expele algún agujero negro (metadona o capitalismo que es lo mismo) ) para que no nos ahoguemos en la angustia de un espantoso terror. Es mi intención señalar que mi “novelita”, No es el producto bien intencionado, tal como es dable esperar en los creadores literarios de un ajustado y elevado criterio artístico, deben saber, de principio no mas, que no es una hagiografía de nosotros los “nom santo”, un desorbitado y errático relato de las penurias y tribulaciones a las que la reacción fascista nos sometió, a toda una generación de “jóvenes idealistas”... (como argulle la “nueva política” en la actualidad) sino todo lo contrario, es una contra-anti-hagiografía de toda una generación de jóvenes que como yo, descreyó y que aún descree, desde la perspectiva política liberal burguesa, implantada a base de torturas y desapariciones de personas por la dictadura genocida de marzo de 1976 y aclamada de rodillas por la democracia representativa de diciembre de 1983; de sus cacareados presuntos “valores democráticos y populares” ya que los “dueños de la Argentina” se aferran con las uñas de sus dedos ensangrentadas, con los dientes postizos (robados a algún torturado, obviamente antes de ser arrojado desde algún avión militar clandestino al Río de la Plata...) y con las uñas de los pies, decorados con ingeniosos “hallus valgus”..., a la “institucionalidad republicana y democrática” ya que la misma institucionalidad les suministra, sin reparos morales ni jurídicos, los “generosos” despachos del Poder para saciar su voracidad patológica del lobby benefactor y eterno para concretar sus “buenos negocios” con el Estado..., es decir, ¡con la renta nacional! O para mejor decir, con la PLUSVALÍA obrera recaudada por el Banco Central! Argentino y popular! Sería implacablemente tedioso, ríspido y agotador en grado sumo, ennumerar, en detallar la grilla de nombres y apellidos de personas físicas, empresas, sociedades anónimas que están colgados con sus corrompidos dientes de la “teta” del Estado... cuando todos, todos, todos, sabemos a consciencia incontrastable que la tal mentada y veleteada “institucionalidad republicana y democrática” (asociado, no tan lícitamente con esos identificados sectores que discursean a los cuatro vientos, su liberalismo innegociado e irrenunciable..., cuando sus “buenos negocios” le producen ganancias tremebunda en su tasa de rendimiento, pero cuando la cosa va mal..., comienzan a dar alaridos terroríficos de auxilio y socorro ya que se ven destetados, precisamente de la “teta” del Estado...., haciendo que ese mismo Estado que “los dueños de la Argentina” hacen lo imposible por aniquilar, pero que irremediable y enfermizamente aquél se lanza en su salvataje..., al mismo y simultáneo instante, arroja sin escrúpulo y miramiento alguno, a no menos del 30% (treinta por ciento) de la población argentina (¡hermanos nuestros!) al escarnio irreversible de la desaparición fcivil forzada..., a los campos de concentración del hacinamiento, el desempleo, las enfermedades, el aborto, etc. etc.
Aquellos jóvenes (¡hermanos míos!) murieron combatiendo y empuñando un fusil..., ¡fusil que no me atreví a empuñar! Había que descontruir (aniquilar) a la democracia representativa de la dirigencia ultramontana, conservadora de privilegios irritantes, de gerontes lascivos y represores que como ayer, hoy también continúan inexplicablemente “ganando elecciones”, luego de haber “transmigrado” hacia la protectora y beneficiosa estancia que prodigan a ciertos “conciudadanos”, nuestra liberal Constitución Nacional. No insistiré en volver a señalar la solidificada y corrompida etiología de nuestra democracia, hija bastarda de la dictadura genocida... (basamentada, según y desde el concepto inglés del vocablo, en un subsuelo, en un subterráneo de lodo, huesos, sangre y barro de los campos de concentración y exterminio de personas... “lugares de reunión de detenidos” (LRD) del Operativo Independencia, “escuelita de Faimallá” de Tucumán en 1975... (en un número no inferior a las mil quinientas personas, “pasaron” detenidas, torturadas y desaparecidas en los “LRD” durante el Operativo Independencia en 1975 en Tucumán, Argentina... ¡la patria de Dios! Y mientras regían los sagrados preceptos liberales y garantistas de nuestra Constitución Nacional y los de un gobierno popular elegido libre y soberanamente...) o dicho en términos políticos-sociológicos mas presuntuosos, desde el bruñido e irrebatible pensamiento oralizado de un politólogo de “The Establishment” progresista (nueva política del siglo XXI) “etapa superior de la dictadura” ya que seguramente caeré irremediablemente en un lugar común.., expresando, tal como lo hace el pensamiento hegemónico y oficialista cuando se dirige demagogamente hacia las nuevas generaciones... ¡algo hay que hacer con nuestra patria! ¡debemos sacrificarnos por la Argentina! ¡Debemos retomar el sendero de la independencia política y la soberanía económica como nos señalaba el General! En absoluto quiero olvidarme de los autodenominados “artistas populares” de Argentina... y sin intentar construir algún que otro melindroso relato historiográfico del sector..., porque está clarísimo que éstos ahora se exponen como “únicas víctimas” de la dictadura y desde 1983 se encuentran en “relación de dependencia” laboral con los gobiernos de turno para aventar su paupérrima ventas de discos, libros, etc. etc. e ir tirando de un modo u otro en la jungla competitiva de la industria de la música o del negocio editorial... reconvertidos en “opinadores progues” y haciendo montañas de dinero con algún pariente, amigo, conocido... torturado o muerto por la dictadura..., haciendo objetivo al proverbio popular... “en el país de los ciegos...”. Solo cabría formularse un par de ingenuas y cándidas interrogaciones...: ¿dónde estaban en 1977 que no acompañaron ni protegieron con sus vidas desde el primer momento a las Madres que “solitas mi alma”, enfrentaron con decisión, sin pudor y sin miedos algunos a los militares criminales y sus cómplices civiles? ¿dónde estuvieron “los trabajadores de la cultura nacional y popular” para oponerse con sus vidas “progre”, a los arrestos asesinos de una podrida cúpula “nacionalista” y fascista que envió indolentes e iresponsable, a una muerte segura e inevitable, a miles de jóvenes en abril de 1982? ¿dónde estaban los “artistas nacionales y populares”, esos mismos que durante el circo salvaje del neoliberalismo de los noventa, arriaron sus bártulos repletos de protestas mendaces y se ocultaron en “barrios privados cerrados” (countrys), cuando una Alianza de pusilánimes, ordenaban el apaleamiento y los fusilamiento a mansalva durante los días 19 y 20 de diciembre de 2001 en Plaza de Mayo? Por último, es imprescindible consignar que este ignoto narrador, como al decir de Jorge Luis Borges... no es nada mas que “un mero escritor de un mero país”. Vayamos pues, a un verdadero, genuino y lúcido pensamiento...:
Por Manuel Vázquez Montalbán
Una conferencia en Alicante, en enero de 2001Cultura y políticaPocos intelectuales ha habido tan multifacéticos como el recientemente fallecido autor de este artículo, amigo y frecuente colaborador de El Dipló, quien no sólo ejercía de notable escritor de ficción, biógrafo, ensayista, poeta, gastrónomo, cronista y columnista, sino que descollaba en todos y, además, era un infaltable compañero en cualquier acción por la libertad, la igualdad y la paz. Un renacentista del siglo XX.
Quisiera hacer una sencilla reflexión acerca de la relación existente entre cultura y política. Una relación que durante largo tiempo ha afectado a los debates tanto de la izquierda como de la derecha y que, últimamente, ha vuelto a salir a la palestra a través de un comentario de Jorge Semprún, ex ministro de Cultura, cuando ha dicho que es muy consciente de que desde una determinada práctica política, desde una determinada práctica ministerial no es posible condicionar la libre dinámica de la cultura, que la cultura está por encima de los posibles condicionantes políticos que se le puedan colocar.Se trata de una actitud muy consciente por parte del ex ministro porque fatalmente, en el desarrollo de la historia así se ha producido. La política no ha podido contener a la cultura, aunque sí ha podido tratar de ponerle trabas o ha podido tratar de instrumentalizarla, ha podido tratar de adjetivarla.Quisiera referirme a dos tipos de concepción cultural; una a la cultura como patrimonio; otra a la cultura como conciencia.La cultura como patrimonio es el largo río que llega a una determinada generación de seres humanos, un río que le transmite valores morales, estéticos, ideologías, historificaciones, símbolos. Es decir; todo un patrimonio de carácter cultural que han elaborado las generaciones anteriores y que se recibe, se presenta y se acepta si se tienen mecanismos de aceptación cultural, si se tiene un territorio posible de incidencia entre esa contribución cultural y el receptor de esa inmensa propuesta. Todas las situaciones revolucionarias han tenido una carga profunda, cuestionadora del pasado y han establecido una cierta cuarentena en torno a ese patrimonio cultural, tratando de verlo como a una cultura elaborada por las antiguas clases dominantes, una cultura elaborada por las clases que han detentado el control de la historia y que las nuevas clases, las clases que han pugnado, las clases ascendentes que han luchado por subvertir la situación para provocar el cambio, se colocan frente a ella a la defensiva, la colocan en cuarentena y, en un primer momento, tienen la tentación de sentenciarla como una cultura de clase, como una cultura vieja, como una cultura ligada a una concepción del mundo de los antiguos, como una concepción de los enemigos vencidos en esa subversión, en ese asalto al poder.Esa ha sido la actitud general de los grandes hechos revolucionarios, tanto la Revolución Francesa como la Revolución Soviética de Octubre, el colocar en cuarentena la cultura que se heredaba y denunciarla como una cultura feudal, que pertenecía a la clase derrotada. En la Revolución Soviética, apareció la tentación (denunciada inmediatamente por lo cerebros más lúcidos de la revolución), de denunciar la cultura heredada como una cultura tradicional de clase, que debía ser aniquilada y sustituida por la nueva cultura, la cultura de la clase ascendente.En la Revolución Soviética, sin duda la revolución más radical que jamás se ha dado, se dio la famosa polémica entre cultura proletaria o cultura de clase. Algunos de los teóricos culturales de la Revolución se plantearon el tema como una política de tabla rasa, una política de erradicar la herencia cultural de los antepasados y sustituirla por la elaboración cultural de la nueva clase, de la clase que se ha hecho con el poder. Frente a esa posición de los defensores de la cultura proletaria aparece el mismísimo Trotsky con una agudísima defensa del patrimonio cultural, diciendo que la cultura, precisamente por el cambio político que se ha producido, ha dejado de ser cultura burguesa y se ha convertido en cultura humana. Por lo tanto, de lo que se ha de preocupar la Revolución es de que los valores de esa cultura sean asimilados por el conjunto de las fuerzas que se han hecho con el poder y que inauguran un nuevo período histórico.Romper la barrera mercantil
Tenemos pues ahí un principio de tratamiento de la cuestión en el sentido de que lo que da un carácter determinado y en algunas circunstancias regresivo al patrimonio cultural no es el patrimonio en sí mismo, sino por una parte la instrumentalización del patrimonio por las fuerzas regresivas y en segundo lugar la imposibilidad por la organización social y por la organización de la vida de que ese patrimonio sea asumido realmente por la mayoría de la sociedad en un momento en que hay unos instrumentos sociales de comunicación, de extensión de ese patrimonio cultural, de esa cultura asumida que la hace suya el conjunto de la sociedad. Eso se puede conseguir a partir de instrumentos tan aparentemente simples, a partir de “huevos de Colón” tan obviamente colocados en posición vertical como una política de extensión de la lectura a través de las bibliotecas, con una política de acercamientos a las artes a través de favorecer la posibilidad de su práctica, la posibilidad de su visión; con una política cultural que rompa las barreras de una organización mercantil de la cultura, que es la que limita en definitiva que la cultura sea de usufructo de un sector social determinado.Cuando se rompen esas barreras, esa cultura patrimonial puede ser asimilada por cualquiera, y con esa simple comprobación ya se destierra o aniquila cualquier posibilidad de adjetivarla y convertirla en una simple cultura de clase.Pero luego está la cultura como conciencia, que es quizá la forma más omnipresente de cultura. Diría que todos los seres humanos tienen cultura desde el momento en que pueden ser conscientes de su situación y de su relación con los demás y con la naturaleza. Y de ahí se generan una serie de concepciones culturales que van desde la necesidad de comprender la práctica laboral, la cultura del trabajo a través de cualquiera de sus manifestaciones. Todo lo que es conciencia de ser, conciencia de existir, conciencia de relacionarte con el mundo y con los demás. Por eso, cuando en muchas ocasiones y en determinadas posiciones de una cierta exquisitez o de un cierto elitismo cultural, se distingue entre los que tienen y los que no tienen cultura, se está cometiendo una grave arbitrariedad y una grave confesión de analfabetismo. De hecho, todos los seres humanos capaces de adquirir conciencia de lo que son y de lo que hacen, y, sobre todo, los que alcanzan incluso la posibilidad de adquirir conciencia del papel que representan en las relaciones con los demás, en las relaciones de transformación con la materia, tienen cultura, eso es tener cultura. De ahí que no se pueda de hecho expulsar del reino de lo culturizado a casi nadie.Frente a éstas dos concepciones, de una parte la cultura como patrimonio y de otra la cultura como conciencia, han habido tradicionalmente dos políticas culturales, es decir, dos intentos de manipulación, de estructuración, de organización, de conducción hacia una finalidad social-política e histórica tanto de la cultura como patrimonio, como de la cultura como conciencia.Reacción vs. progreso
Por una parte, la política cultural de la reacción. Doy a esto una categoría generalizable y globalizable, exterificable; es decir, todo lo que a lo largo de los siglos se ha constituido en reacción ante los avances de las fuerzas de progreso; el propósito de coger la cultura como patrimonio y la cultura como conciencia para integrarlo en un cuerpo de verdades establecidas, en un cuerpo de verdades defendidas por el poder y convertir de hecho el acceso a la cultura en una manera de integrarse dentro de una mecánica de comunión con lo ya establecido. Esto, de modo tal que en un momento determinado pudiera llevar a afirmaciones como “la bondad” de lo ya recibido; “la bondad” o “la fatalidad” de lo evidente y, por lo tanto, el rechazo de cualquier tentación de cambio y de cualquier tentación de subversión. De hecho, la política cultural de la derecha, la política cultural de las fuerzas de la reacción, ha tendido en el mejor de los casos a la cultura como integración, cuando no (en situaciones de desesperación histórica y de desequilibrio de fuerzas que operaban en su contra), incluso a la mutilación de la cultura, o al control dictatorial de la cultura, o incluso a la aniquilación, a la falsificación o mistificación de la cultura, que es la característica de los períodos fascistas.¿Qué política cultural han seguido las fuerzas de progreso? En general, parten de una toma de conciencia y por tanto de una posición cultural crítica que condiciona, que cuestiona lo establecido y que trata de cambiarlo con una idea de transformación a lo positivo. Esto en cuanto a la cultura como conciencia. Pero en relación a la cultura como patrimonio, la actitud de las fuerzas de progreso (en concreto, y en el marco de las coordenadas del siglo XX, la actitud de la izquierda en relación con este tema), pocas veces se ha pasado del terreno de la instrumentalización; pocas veces se ha pasado del terreno de coger este patrimonio cultural para tratar de hacerlo cuadrar con sus propias coordenadas de carácter político, con sus necesidades inmediatas de carácter político. Y tanto respecto de los sistemas de valores como de los sistemas simbólicos; de los sistemas que pueden transmitir una determinada carga de valores, como de sus practicantes o como de las llamadas fuerzas de la cultura, pocas veces la izquierda ha ido más allá de un simple juego de instrumentalización, de un simple juego de hacernos entrar dentro de una determinada estrategia en la cual figuras de la cultura cumplían un papel de ilustres convidados de piedra; de invitados a una situación histórico-épica determinada. Pero pocas veces su papel ha sido analizado, pocas veces su papel ha sido comprendido dentro de una dinámica auténtica, en profundidad, de progreso.Apostar por un juego alternativo
Yo diría en cambio que otra de las posiciones clásicas de la izquierda respecto de la política cultural ha sido la denuncia de las maldades perpetradas por la derecha en ese terreno, el terreno de la organización de la cultura. La izquierda, las fuerzas de progreso, se han movido entre la instrumentalización y la denuncia de lo mal que lo hacían sus antagonistas históricos, pero rara vez se han creado las condiciones o se ha tenido la clara conciencia de apostar por una disposición cultural, por un juego cultural realmente alternativo, por una política cultural alternativa en profundidad.Diría entonces que cualquier posible programa de política cultural de la izquierda, de las fuerzas de progreso, tendría que pasar primero por la asimilación de la cultura patrimonial, por la asimilación sin reservas de la cultura patrimonial, por una facilitación de la lectura sin reservas de todo lo que ha sido cultural, de todo lo que ha sido cultura. En segundo lugar, por el fomento del papel modificador de la conciencia crítica: la obligación de las fuerzas de progreso no es frenar, controlar o encauzar desde un sector privilegiado de conciencia política la dinámica cultural, sino favorecer todo lo que es el papel modificador de la conciencia crítica, de la cultura crítica. En tercer lugar, hacer un análisis de cómo una política cultural de progreso tiene que tener en cuenta indudablemente el fomento de una conciencia de clase como una forma superior de cultura, desde una concepción que la izquierda puede tener del desarrollo de la historia.Pero esto con la conciencia de que una política cultural progresista debe tener en cuenta el grado de desarrollo actual de la dinámica histórica, de la dinámica política dentro de una concepción globalizadora de progreso, lo cual obliga a un esfuerzo titánico para la izquierda: el replanteamiento del sentido mismo del progreso, de un nuevo sentido del progreso.He recurrido muchas veces a una afirmación que me parece muy clarificadora y que no es mía, ni siquiera de un hombre alineado políticamente en una formación política de izquierda concreta; es de Jean-Paul Sartre, cuando en cierta ocasión afirma que la gran elección de nuestro tiempo va a consistir entre el socialismo o la barbarie. Ya al plantearse esa elección, Sartre está sintetizando en una relación entre dos palabras separadas por una disyuntiva dos culturas diferentes, dos sentidos de la relación histórica diferentes que engloban a los sistemas de organización de la vida, de la producción, de las relaciones humanas, basada una en la anarquía del beneficio, en la anarquía del logro de la satisfacción material para las minorías conductoras de la historia, para los sectores dominantes de la historia y otra, el socialismo, planteado precisamente como la racionalización que se enfrenta a esa barbarie, la racionalización que crea nuevas relaciones humanas, nuevas relaciones entre los hombres y las cosas, es decir una nueva cultura, una posibilidad de una nueva conciencia del papel del hombre en la realidad. El socialismo se plantea entonces como una auténtica encrucijada cultural en la cual se producen todas las claves y todas las connotaciones que dan sentido a un tránsito dialéctico cultural.T.S. Elliot ha sido un excelente, un extraordinario poeta de la derecha, y al mismo tiempo, un extraordinario crítico de la derecha. Ha dibujado muy precisamente lo que significa cada situación cultural asumible por cada contemporáneo. Lo cultural, visto desde la óptica del contemporáneo, es la comprensión de que el hecho cultural se perpetúa, se continúa a partir de un relevo dialéctico entre tradición y revolución. Hay una tradición cultural de cada época que choca con la conciencia crítica de la época; y de ese choque dialéctico entre tradición, entre el patrimonio cultural que heredamos y la conciencia crítica, se produce la posibilidad de continuidad. Elliot estableció esa mecánica de comprensión de la cultura profundamente dialéctica, que debemos agradecerle.Yo diría pues que desde esta apuesta por una cultura de progreso (que como trataré de explicar y como quizá la historia pueda ratificar, no tiene por qué ser exclusivamente de izquierdas), la izquierda y las fuerzas progresistas en general, al asumir la tradición asumen el patrimonio cultural y al apostar por la revolución, al apostar por el cambio ligan a ese patrimonio cultural esa conciencia crítica a la que me he referido.La batalla por la supervivencia
Pero para ligar esa conciencia crítica han de presentar, han de ofertar al público de nuestro tiempo un sentido de progreso basado en una idea fundamental, que está emparentada con esa afirmación sartreana de socialismo o barbarie: la necesidad de sobrevivir frente a las tendencias destructivas. Dando a la supervivencia no el sentido cínico que podrían darle los que tratan de sobrevivir a cualquier precio, sino el de convertir la supervivencia en un acto humano excelso. La inmensa mayoría tiene que defenderse frente a todo lo que conspira contra la supervivencia desde una determinada organización de la sociedad y de la producción; frente a todo lo que apuesta por el exterminio, en una apuesta por la sedición de los más débiles contra los más fuertes, por la necesidad de una nueva reglamentación de tránsito de las conductas, de tránsito de las moralidades a lo largo y ancho de la Tierra.Este sentido de cultura del progreso, esta reivindicación fundamental de sobrevivir frente a la contaminación atmosférica, frente a la contaminación de las conductas, frente a las políticas belicistas, frente a todo lo que es tendencia a destruir para que sobreviva una vieja cultura, para que sobreviva una vieja conciencia, un viejo sistema de valores ligado a la explotación del hombre por el hombre, tiene que apuntar a cuatro objetivos básicos.Igualación, liberación y paz
Una vez ganada la batalla por la supervivencia –el primer objetivo– y en relación continua con esa necesidad, el segundo objetivo es una cultura de la igualación, que no equivalga a una cultura de la uniformidad, a una cultura del uniforme, sino una cultura que atienda a la satisfacción de las necesidades, entre ellas, de las culturales de todos los seres humanos.El tercer objetivo es una cultura de la liberación, de lucha contra la alienación y no en el sentido más clásicamente marxista (el de que el hombre al no poseer los medios de producción no posee realmente lo que realiza y se distancia del producto que ha elaborado), sino a la alienación en el sentido más total: la liberación de la tendencia a las religiosidades negativas, a las religiosidades no terapeúticas, a las comuniones que aniquilan la capacidad crítica y la distancia crítica con respecto a la misma práctica; es decir, la desalienación en el sentido de total libertad de las conductas tanto colectivas como individuales en el terreno de la política, o desde el terreno de la política hasta el terreno de la moralidad pasando por el terreno de la sexualidad.El cuarto objetivo es la reivindicación de la paz como un valor supremo cultural que implica una determinada concepción fundamental de lo que es el hombre, de lo que son sus relaciones con los demás, de lo que es la organización de la vida social y de lo que es la organización de las relaciones económicas. La reivindicación de la paz, que en estos momentos se convierte en uno de los objetivos culturales y políticos fundamentales. Es necesario plantear la necesidad de reflexionar sobre hasta qué punto lo político y lo cultural en esta reivindicación concreta se convierten en una identidad indestructible, se basan en la denuncia de que la guerra latente, la guerra latente como valor cultural es una apuesta ideológica por la contrarrevolución; es decir, la amenaza de la guerra apuesta por el miedo, apuesta por una cultura del miedo que paraliza las conciencias, que las hace más cobardes y que por lo tanto las hace conservadoras y como consecuencia las hace apostar por aquellos valores culturales transmitidos más seguros, más consoladores, más reaccionarios. En contradicción con eso, la reivindicación de que la paz es revolucionaria, de que la paz es una apuesta por el cambio porque en definitiva la paz apuesta por un desarrollo de las energías creadoras del hombre, por su libertad de expresión, de realización, por su libertad de transformación no condicionada por el trauma ni la amenaza de la guerra.Yo diría entonces a la izquierda o las fuerzas de progreso que deben comprender esa apuesta por la supervivencia, por la igualación, por la liberación y por la paz a la que están convocadas la inmensa mayoría de las fuerzas humanas en cuanto salgan de una cierta alienación, la alienación de una ideología que les ha transmitido que luchar por el cambio es luchar por la destrucción del mundo al que aman. En cambio, creo que luchar por el cambio es una forma como otra de luchar por el mundo que amamos, por la tradición que asumimos, por el patrimonio cultural que asumimos. Por eso digo que las fuerzas de progreso son inmensas, son mayoritarias y que en el momento en que esas fuerzas sean conscientes, tengan una cultura de que son una conciencia, de que son una fuerza de progreso, entonces quedarán definitivamente aisladas las fuerzas que son de retroceso, que son fuerzas reaccionarias, fuerzas de apuntalamiento de un viejo orden que ya no construye, sino que paraliza y que, en definitiva, destruye.Violar los códigos
Las fuerzas de progreso tienen que tener una doble actitud ante cualquier posible intento de construcción cultural. Primero, la defensa de su conciencia, de su propia conciencia; y segundo, luchar contra el miedo como valor supremo cultural e ideológico que en estos momentos nos transmiten: miedo a que el obrero negocie una cierta reivindicación porque puede perder un puesto de trabajo, por ejemplo. Eso es cultura, eso es trasmitirle una conciencia de miedo, eso es colocarle en una situación de obligada austeridad, condicionada por los que pueden manejar el mercado ideológico del miedo, transmitirnos la idea de que la noción de progreso que hemos recibido no la podremos cumplir, el miedo a no poder ser felices según las pautas de unas determinadas jerarquías de valores ya completamente inservibles. Luchar contra ese miedo, es decir luchar contra todo aquello que hipoteque la investigación del futuro, la investigación de la realización del hombre en el futuro a través de las propias energías como individuos y como seres asociados a los demás. Y la lucha por la extensión de los patrimonios, la lucha porque los patrimonios culturales estén al alcance de la inmensa mayoría…Yo ligaría esto último con el tema de la cultura de vanguardia. Es función de la izquierda el colocarse en una posición de defensa o de comprensión de lo que es la violación de los códigos, porque la cultura en los terrenos de la creatividad, de las artes plásticas, de la literatura, poco sería si se quedara solamente en la asunción del patrimonio, en un simple enfrentar a ese patrimonio una cierta conciencia crítica; poco sería si no se plantease la violación de los códigos lingüísticos, si no se plantease ante todos nosotros como un desafío, como la necesidad de aprender a leer en cada propuesta de creatividad.Así pues, podemos ir desde una reivindicación radicalmente ideológica, como la lucha contra el miedo, hasta una reivindicación radicalmente estética, como la defensa de la violación de los códigos lingüísticos… El campo es tan inmenso, alcanza tantos niveles, que lo que me sorprende es que hasta ahora lo que básicamente la izquierda y las fuerzas de progreso han hecho por asumir esta relación entre política y cultura se haya quedado simplemente en el terreno de la instrumentalización o simplemente en el terreno de la denuncia de lo que hacen los demás, de lo mal que lo hacen los demás. Ante este programa profundo e irrealizado, asumido teórica pero mínimamente todavía, yo me planteo que posiblemente el esfuerzo inicial de las llamadas fuerzas de progreso debe ser cambiar su propia cultura ante esta temática y asumir lo poco que han avanzado en este terreno.
Manuel Vázquez Montalbán Escritor.
© Le Monde diplomatique Edición Cono Sur

2010-12-20T14:19:00.001-08:00

Para vos Mary Sunshine! que no te atreviste a ser, aun pudiendo, no queriendo ser lo que sos, pero siendo ahora lo que no sos...

Captain Beefheart fallece a los 69 años de edad

Por musicopolis, el 19 - 12 - 2010
Captain Beefheart, nacido Don Vliet, falleció este viernes a los 69 años de edad en California debido a una complicación de la esclerosis múltiple que sufría, según ha informado Weekly Entertainment. Don Vliet posteriormente pasaría a ser Don Van Vliet cuando se unió a Magic Band, en 1965, y después el grupo se denominó Captain Beefheart & His Magic Band, cuando ficharon por el sello A&M, en 1966. Durante las dos décadas siguientes, Captain Beefheart publicó algunos discos muy influyentes en generaciones posteriores, como Trout Mask Replica, de 1969, que está considerado como uno de los mejores trabajos de la historia del rock. Además, para su grabación contó con la ayuda de Frank Zappa en las labores de productor. Zappa auspició a Captain Beefheart en su sello, Straight Records, ya que a ambos les unía una larga amistad que comenzó cuando eran adolescentes. En 1982, Captain Beefheart se despidió del mundo de la música con la publicación de Ice Cream for Crow. A partir de ese momento, debido a la esclerosis múltiple que comenzó a a afectarle, rara vez se le volvió a ver en público. Comenzó a vivir una vida tranquila en su casa del desierto californiano de Mojave, donde se centró en su otra faceta artística: la pintura.

2010-11-15T21:15:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine!
Qué es o quién es un filósofo de cuarta categoría? un "normal" que no es otra cosa que un FELIZ NORMAL; un filósofo asalariado del Estado argentino..., que de dicha situación se desprende la siguiente hipótesis: qué va a suceder con estos asalariados, pensadores profesionales, si a partir del 10 de diciembre de 2011 el gobierno actual resigna su sitial en la primer magistratura? seguirán la misma suerte los asalariados de los monopolios concentrados de prensa, que desde hace unos tres años vienen haciendo el "trabajito" de carne de cañón para los gerentes, directores, propietarios comodamente instalados (junto con sus depósitos) en New York, París, Luxemburgo, Suiza, etc etc? Qué va a ser de estos meros asalariados cuando su ciclo ya esté cumplido después del 10 de diciembre de 2011?

Página/12, Domingo 24 de octubre de 2010
CONTRATAPASobre el uso político de los muertos
Por José Pablo Feinmann
Hace un par de días, un brillante politólogo norteamericano (que conduce un programa de televisión) discutía con tres demócratas –ningún republicano había aceptado ir al programa– la política del presidente Obama. Se decían cosas duras: “Los (norte)americanos somos un pueblo de idiotas y tenemos lo que merecemos, y tal vez más”. “Este gobierno ha hecho muy poco de lo que se esperaba de él.” “Los republicanos, lo sabemos, son basura o peor que eso: torturadores.” Aquí, Bill Maher, el mítico conductor del programa, les propone una reflexión a sus invitados. Dice que está de acuerdo con todo lo que se ha dicho. Pero que desea rescatar dos frases. Una, sobre Obama: “Ha hecho muy poco de lo que se esperaba de él”. Y otra sobre los republicanos: “Son basura o peor que eso: torturadores”. De esas dos frases –ya que las elecciones están cercanas– quiere sacar una conclusión: “No es lo mismo alguien que te decepciona que un enemigo mortal”.Hubo siempre en la Argentina una izquierda que desconoció está verdad. La Proclama que el ERP lanza ante la llegada de Cámpora al poder es reveladora: como Cámpora no hará la Reforma Agraria, no expropiará a las empresas monopólicas ni disolverá el poder de las Fuerzas Armadas, Cámpora es tan burgués como Lanusse. Al ERP no le importaban las coyunturas políticas. No había política, no podía haberla. El enemigo era todo aquello que no era el ERP. Todo lo que no era el ERP era el poder burgués. ¿Para qué prestar atención a las coyunturas políticas si todas eran expresión de las negociaciones de la burguesía en su lucha por la mayor tajada de la torta capitalista? Así, el ERP ataca la guarnición militar de Azul pocos días antes de la reunión de los diputados peronistas con Perón, entregándole a Perón todos los motivos para demonizar a los jóvenes al acusarlos de ese hecho y, prácticamente ante las cámaras de televisión, condenarlos a muerte. El 24 de marzo de 1976, con las masas en reflujo, los profesionales y los intelectuales en desbande, aterrorizados todos ante la magnitud asesina de lo que se cernía sobre el país, Roberto Santucho lanza la primera proclama de enfrentamiento al régimen: “¡Argentinos, a las armas!”. Desconocía por completo la realidad del país. A eso lo había llevado el desdén por los matices en la política. Todo era el Poder. Todo era un enorme bloque reaccionario y represivo al que se le daba ese nombre: “el Poder”. O “el Estado burgués”.Ahora ha sido asesinado el joven Mariano Ferreyra. Lo mataron las patotas de la Unión Ferroviaria. Durante días y días los medios masivos de comunicación (que dan forma a la conciencia de los receptores de sus mensajes) se habían indignado por el corte de las vías del Ferrocarril Roca. Respondían a sus verdaderos intereses patronales. Siempre están del lado de los patrones. Ergo, los obreros no pueden andar por ahí cortando vías, cortando calles o avenidas. Hay que terminar con ese piqueterismo pendenciero que este Gobierno ha tolerado hasta extremos inauditos. Debe imperar la ley. La ley no la imponen los piquetes. No la imponen los militantes huelguistas. La imponen los aparatos burocráticos por medio de los cuales se lleva a cabo la violencia legal del Estado. El Estado monopoliza la violencia. Todo aquel que la ejerce por su cuenta debe ser repudiado, encarcelado. Sobre todo si se trata de esos malditos “zurdos” de siempre.Aquí, la patota sindical se siente autorizada. Porque ella se sabe parte del Estado, del poder sindical, una herramienta suya que se aplica en circunstancias violentas. “Si los zurdos joden, aquí estamos nosotros”. En 1975, en Villa Constitución, una ejemplar huelga obrera de cariz socialista (que rechazó indignada un operativo miliciano montonero que quiso meterse en esa historia que no le pertenecía y los rajaron a los palos y a las puteadas) fue bestialmente reprimida por la acción conjunta de la Triple A y las huestes de Lorenzo Miguel. Se sentían parte del poder, lo eran. Pero esta patota, la que asesinó a Mariano Ferreyra, no es parte del poder, ni mucho menos del Estado. Ha sido, en principio, enardecida por los medios que hoy se rasgan las vestiduras por la muerte del joven militante del PO. Luego pertenece a un sector de los ferroviarios. De esos sectores que deben ser urgentemente depurados. Pero, ¿alguien cree que esa depuración es fácil? ¿Alguien cree que la van a realizar los que hoy le tiran el cadáver al Gobierno, como Eduardo Duhalde, por ejemplo? Duhalde es la antidepuración del Aparato. Porque es el Aparato. De Narváez es el Aparato. Y los demás son oportunistas.El joven Mariano Ferreyra, si militaba en el PO lo hacía porque tenía la certeza de que todo es el Poder. Que no hay matices. Que no hay con quién dialogar. Que este Gobierno, que se propuso desde su inicio no reprimir, que fue brutalmente criticado por toda la clase media, por el alguna vez célebre Ingeniero Blumberg y sus velitas, al que se le pidió una y otra vez gatillo fácil, pena de muerte (recuérdese a casi toda la farándula clamando por la pena de muerte), no es lo mismo que el que lo sucederá si es derrotado. Supongamos, compañeros del PO (aunque ustedes no me quieran como compañero, pero no me importa: para mí ustedes tienen ideas e ideales, son jóvenes, pelean contra lo que creen injusto, y están –es mi opinión– equivocados porque no han aprendido a ver los matices, las diferenciaciones fundamentales entre las políticas burguesas que llevan en sí la muerte y las que no, no entienden que hoy, aun si ustedes llegaran al poder, no podrían hacer otra cosa que “capitalismo”, “políticas burguesas” o saldrían brutalmente expulsados en dos días a lo sumo), supongamos, decía, que este Gobierno (al que ustedes engloban bajo el omnicomprensivo concepto de “el Poder” con todo lo demás que existe) fuera derrotado en las próximas elecciones. Permítanme decirles algo: lo que va a venir no va a ser lo mismo. Salvo que Uds. todavía crean –como creía el Che en su Mensaje a la Tricontinental– que hay que hacer la guerra total porque, de este modo, acudiendo a la teoría de la hecatombe, la acción del enemigo “se hará más bestial todavía, pero se notarán los signos del decaimiento que asoma”. No, dudo que crean en eso. Pero sí incurren en la interpretación totalizadora del campo enemigo: todos son lo mismo. Y no es así. Sin duda, hay cosas de este Gobierno que –como a muchos de nosotros que no vamos a permitir que lo “erosionen”, frase de un dirigente rural– no les gustan o los han decepcionado. Recuerden ese consejo de oro: no es lo mismo alguien que te decepciona que un enemigo mortal. Por decirlo claro, lo que sigue a esto es un enemigo mortal. Lo que tenemos es un gobierno que posiblemente nos haya decepcionado y nos decepcione, pero ante el cual se pueden plantear libremente las causas de esas decepciones. El que diga que a Mariano Ferreyra lo mató el Gobierno es un torpe. Es un politólogo de cuarta categoría y un dirigente falaz. Pero está enunciando una de las tantas “verdades” que se han arrojado al ruedo ante la muerte de Mariano. Presenciamos la obscena utilización política del cadáver de un joven de 23 años. No nos sorprendemos. Este cadáver era esperado. Demasiado se jactaba el Gobierno de no haber reprimido. De no tener muertos en su gestión. Se acabó. Ahora lo tiene: es Mariano Ferreyra. Nadie pensará en él. Todos buscarán utilizarlo. Algunos ganarán posiciones en la política nacional. Otros no. Pero el que no ganará nada, el que perdió para siempre es Mariano. Porque él está muerto. Porque lo mató una patota impune a la que habrá que castigar de inmediato. Estas cosas no pueden repetirse. Cuando alguien muere, morimos todos. Cuando alguien muere, todas las vidas están en peligro. Cuando alguien muere es porque se ha devaluado el valor de la vida. La muerte empieza a adueñarse de la escena. Y el resto –desdichadamente– lo conocemos bien.

» roberto fernandez retamar »
Felices los normales
Felices los normales, esos seres extraños,Los que no tuvieron una madre loca, un padre borracho, un hijo delincuente,Una casa en ninguna parte, una enfermedad desconocida,Los que no han sido calcinados por un amor devorante,Los que vivieron los diecisiete rostros de la sonrisa y un poco más,Los llenos de zapatos, los arcángeles con sombreros,Los satisfechos, los gordos, los lindos,Los rintintín y sus secuaces, los que cómo no, por aquí,Los que ganan, los que son queridos hasta la empuñadura,Los flautistas acompañados por ratones,Los vendedores y sus compradores,Los caballeros ligeramente sobrehumanos,Los hombres vestidos de truenos y las mujeres de relámpagos,Los delicados, los sensatos, los finos,Los amables, los dulces, los comestibles y los bebestibles.Felices las aves, el estiércol, las piedras. Pero que den paso a los que hacen los mundos y los sueños,Las ilusiones, las sinfonías, las palabras que nos desbaratanY nos construyen, los más locos que sus madres, los más borrachosQue sus padres y más delincuentes que sus hijosY más devorados por amores calcinantes.Que les dejen su sitio en el infierno, y basta.Roberto Fernández Retamar

PunckGod

2010-08-24T00:23:00.000-07:00

Argentina : A 38 años de su Fusilamiento, *Honor y Gloria a los Héroes de Trelew*.*Queridos Compañeros : les pido a todos que difundan, publiquen en diarios de su región,en radios, etc. el comunicado que les mando como recordatorio para el próximo 22 de agosto.......Alicia Bonet**********************
De: Angel Shyunichi Sakamoto Asunto: Trelew, de Alicia Bonet Fecha: domingo, 8 de agosto de 2010, 23:55
En Rawson las celdas eran individuales y daban a un pabellón común (había seis de presos políticos y dos de comunes) Compartí el Pabellón unos días o semanas (no recuerdo) con el Indio Bonet, una tarde , charlando con él, me pidió los marcadores de colores que yo tenía para "escribirle a sus hijos", yo que los había visto a ellos durante la visita de familiares y había observado que eran muy chicos, le pregunté "escribir?, como es posible si son muy chicos"; a lo que me respondió "yo les escribo dibujando y ellos me entienden". Años mas tarde lo recordé muy bien al Indio porque estando yo en Mozambique utilicé la misma forma para comunicarme con mis hijos, que en ese momento eran muy pequeños, enviandoles postales en las que atrás yo realizaba algún dibujo. El Indio Bonet hasta "en las pequeñas cosas" te enseñaba con su ejempo de vida. ¡salud Indio, fue muy lindo conocerte, hasta siempre, compañero.
Angel Shyunichi Sakamoto! ************************ Date: Sun, 8 Aug 2010 13:30:40 -0300 Subject: [otrocamino] Trelew, de Alicia Bonet
Recibo y reenvío Uno cree que se debe leer atentamente, y luego terminar volver a leer la parte que Alicia Bonet escribe desde París. Y en el medio recordar los elementos relacionados con Roberto Quieto y el film documental sobre Paco Urondo. La memoria también (quizá más aun que la poesía) es un arma cargada de futuro. La sangre que decía Gelman que aun corría no fue suficientemente tenida en cuenta, y así llegó el 76, pero antes la Triple A (que además asesinó a Julio Troxler, sobreviviente de José León Suárez). Ellos no dejan cabos sueltos. No los dejemos tampoco nosotrxs (si diera para el chiste, no dejemos cabos, ni sargentos ni capitanes, ni civiles; no volvamos a repetir el verso de que "solo el 2% de los militares..."). Un saludo Gonzalo PD: repitiendo a Gelman, la impunidad es la continuación del terrorismo de Estado por otros medios. ************************ ---------- Mensaje reenviado ---------- Fecha: 7 de agosto de 2010 21:29 Asunto: Trelew, de Alicia Bonet París, 5 de agosto de 2010 Queridos Compañeros :
Les pido a todos que difundan, publiquen en diarios de su región,en radios, etc. el comunicado que les mando como recordatorio para el próximo 22 de agosto. Es muy importante, ya que el juicio se ha postergado y no tenemos fecha para su realización, ésto puede ayudarnos a que se aceleren las cosas . También les adjunto un artículo que escribí para que tengan todos los detalles de lo que ocurrió. Les agradezco en nombre de la Verdad, la Memoria y la Justicia.
Un abrazo fraternal, Alicia Bonet --------- La VIDA después de TRELEW y la lucha por la JUSTICIA
«Pensad que ésto ha sucedido, os encomiendo estas palabras, Primo Levi sobreviviente de los campos de concentración nazis» ***************************
El 15 de Agosto de 1972, un grupo de 6 dirigentes de FAR, Montoneros y ERP integrado por Mario Roberto Santucho, Roberto Quieto, Fernando Vaca Narvaja, Enrique Gorriarán Melo, Domingo Menna y Marcos Osatinsky logran fugarse del penal de máxima seguridad de Rawson y abordar un avión en el aeropuerto de Trelew, esperaron al resto de compañeros. El avión es tomado y despega con rumbo a Chile y a Cuba. El segundo grupo integrado por miembros de dichas organizaciones llega al aeropuerto con retraso sin posibilidad de despegar. Toman el Aeropuerto de Trelew 19 compañeros: Ana Villarreal de Santucho, Carlos Astudillo, Eduardo Capello, Carlos del Rey, José Mena, Clarisa Lea Place, Humberto Suarez, Humberto Toschi, Jorge Ulla, Mario Delfino, Alfredo Kohon, Miguel Angel Polti, Mariano Pujadas, Ricardo Haidar, Susana Lesgart, María Angélica Sabelli, María Antonia Berger, Alberto Camps y mi esposo Rubén Bonet después serán conducidos a la Base Almirante Zar.
Fué la mas grande operación que se concibió de manera unitaria por las organizaciones peronistas y no peronistas en esos años de militancia.
El gobierno del Gral. Lanusse declara el Estado de Emergencia y la zona queda bajo el mando de V Cuerpo del ejército.
Al enterarnos de la fuga, familiares de los compañeros decidimos viajar a Rawson y alquilamos una avioneta. Por su lado, los abogados de los compañeros (Los Dres, Ortega Peña, Duhalde, Galin, Gonzalez Garland y Mattarollo) viajan también a Rawson en remises.
Estos compañeros eran muy jovencitos (entre 20 y 30 años), la mayoría de los familiares eran los padres, eran pocos los que ya tenían esposa e hijos. En Rawson, nos vamos unos a hablar con los militares que estaban al mando en la región, otros, con la iglesia y otros con políticos. Queríamos que les hagan llegar mantas y comida y sobretodo que supieran que nos estábamos ocupando de ellos. Pero nadie nos escuchó, seguimos tratando de hacer algo y nos detuvieron.
En la comisaría de Rawson, estaba con los padres de Mariano, de Susana, de Maria Angélica, entre otros, nos tomaron las impresiones digitales y nos hicieron el prontuario mientras nos "aconsejaban" que volviéramos a nuestras casas. Esta era la condición para liberarnos. Los “viejos” no podían creer que se las agarraran con ellos y me decian: “yo soy medico en mi pueblo y lo único que quiero saber es cómo esta mi hija, ¿por qué no me van a dejar acercarme a ella?” - “Si mi hijo hizo lo que considero que tenía que hacer, ¿Por qué se la agarran conmigo?” - “Che ¿te parece que tengo cara de gangster?”. Tenian fuerza, humor, orgullo por el camino que habían elegido sus hijos. Para salir, prometimos a los policías que nos iríamos a nuestras casas.
Nos fuimos a Trelew y seguimos buscando información. Yo era maestra y colaboraba con “Nuevo Hombre” de esa manera conseguí fotos del aeropuerto cuando estaba tomado y una cinta grabada por la televisión de la Conferencia de Prensa. En esa cinta, los compañeros explican las razones de sus luchas y las negociaciones antes de entegrarse. En ese momento, se encontraba con ellos en el aeropuerto los periodistas del diario Jornada y Chubut, el Dr. Mario Abel Amaya, abogado, el Juez Godoy y el Dr. Viglione, médico que los revisó y verificó que se encontraban en buen estado de salud. En las negociaciones, autorizan su traslado nuevamente a la cárcel de Rawson: El Capitán Sosa da “su palabra de honor". Mariano habla en nombre de Montoneros, Maria Antonia de la FAR y Rubén del ERP. Firman un acta. Sin embargo, finalmente se los llevan a la Base Almirante Zar.
Esa Conferencia de Prensa queda inmortalizada en la pelicula “Ni olvido, ni perdon” de Raymundo Gleyzer.
Intentamos ir a la Base pero había militares por todos lados controlando, nos vuelven a detener y nos llevan a la comisaría de Trelew. Los abogados se enfrentan a un hermético cerco de silencio que les impide todo contacto con los detenidos de la Base y de la carcel de Rawson. Los detienen también para su identificació n, al igual que los chóferes de los remises que los condujeron. Los Doctores Amaya y Solari Irigoyen que eran abogados locales tampoco logran tomar contacto con los presos y el Dr. Amaya queda detenido. Los jueces Quiroga y Godoy no reciben ninguna petición ni habeas corpus de los abogados. Los abogados convocan una Conferencia de Prensa en el estudio del Dr. Romero y del Dr. Amaya. Poco después, el estudio es allanado. Lo que obliga a realizar sus declaraciones en la calle. Al día siguiente, decidimos todos regresar a nuestras casas.
El 22 de Agosto, muy temprano, escucho en la radio, una de las primeras versiones de los militares diciendo que los compañeros presos en la Base intentaron fugarse, que hay muertos y heridos. Inmediatamente, todos los familiares nos ponemos en contacto con los abogados. Nos dicen que nos vayamos directamente al Aeroparque para viajar a Trelew, sobre todo nos aconsejan no pasar por sus oficinas ni por la Asociación Gremial de Abogados donde solíamos reunirnos, porque habían recibido amenazas de muerte.. Poco después una bomba explota y destruye el local de la Asociación.
Yo explico a mis hijos, Hernán de 5 años y Mariana de 4 años que les llevo “curitas” para curar a papá y a los tíos y a las tías que se habían peleado con los militares (ellos hacia dos años que visitaban a su papá en las cárceles de Devoto y de Rawson) y los dejo con una prima mía. Tomo un taxi aéreo con varios familiares y los Dres. Landaburu, Sandler, Cavilla y Lombardi, me llevan primero a mi, hasta Bahía Blanca porque Rubén está en la lista de heridos por los anuncios de la radio y prensa para ir al Hospital Naval donde se encontraban los heridos. Ellos siguen rumbo a Rawson donde están los muertos. Cuando voy con un abogado que me vino a buscar al Hospital Naval de Bahía Blanca, anuncian por la radio que Rubén acaba de morir. En el hospital naval me informan que nunca llego ahí Rubén, solo estaban Haidar, Camps y Berger. Regreso, entonces a Ezeiza para recuperar el féretro. Al llegar, recupero a mis hijos y nos enteramos que los cuerpos de los compañeros los enviaron a sus lugares de nacimiento; en Rosario, Córdoba, Tucumán, Entre Ríos, Santa Fé, Santiago del Estero, Capital y a Pergamino en mi caso. Seguramente, viendo las manifestaciones estudiantiles y populares que se estaban produciendo espontáneamente en todos lados, los militares deciden de esta manera evitar todo funeral popular. A Capital, llegan los cuerpos de Eduardo Capello, Maria Angélica Sabelli y Ana Maria Villarreal de Santucho. Quienes serían velados en la Sede Justicialista de Avenida de La Plata y posteriormente desalojados brutalmente. Tomo un ómnibus para ir a Pergamino con mis hijos, les explico que no se pudo curar a papá y a los tíos y tias que estaban muertos. Mariana, mi hija quería saber si el tío Chupete había muerto también (Eduardo Capello, era su preferido). Empezaron a hacerme preguntas sobre la muerte “¿cómo se hace para respirar y comer dentro de un cajón?” Hicieron dibujos para su papá, que pegué en el cajón. Mientras yo estaba convencida que jamás, ni Rubén, ni Mariano, ni los otros compañeros podían haber hecho un solo gesto para fugarse. Tenían una fuerte moral revolucionaria, ya habian sido torturados y sabían que estaban rodeados por la Marina, que el lugar estaba en medio del desierto, que no tenian comunicación con el exterior. Simplemente yo pensaba que los habían matado a sangre fría, a pesar de las versiones “oficiales” que aumentaban la confusión. En esos años, no había antecedentes que se hubiera matado a un grupo tan grande de presos políticos en el país y todos comenzamos a hablar de “Masacre”, hasta gente que no estaba de acuerdo con los grupos armados. Cuando llego a Pergamino, de la misma manera que a todos los familiares fuimos interrogados por la policia, se tenia que firmar una orden militar para que no hubiera ceremonia, velatorio, y que se enterrara inmediatamente al familiar. Para mí, era imposible aceptar estas condiciones, yo quería comprobar que el que estaba en el cajón era Rubén y lo que le habían hecho. Por eso, dejé el cajón en la morgue y empecé a realizar gestiones con la policía para poder abrir el cajón. No fue fácil, ya que hicieron circular en el pueblo, que el ERP iba a recuperar el cuerpo con lo cual el cementerio estaba rodeado de militares. Al final, entre amenazas y tratativas, me permiten identificarlo. Entro con un lápiz y un papel, escribo todo lo que veo; era Rubén, tenia hematomas, tenia especies de grandes lunares (después supe que era la entrada de balas) y una parte de la cabeza destrozada. Me entero, luego, que en diferentes lugares del pais se abrieron los cajones, que había enormes manifestaciones y que con tanques habían desalojado la Sede Justicialista. A partir de ese momento, estaba convencida que no se podía ocultar la verdad de lo que había pasado, era necesario denunciarlo para que no se continuara matando con total impunidad. Unos días después inicio el juicio caratulado “Alicia de Bonet contra el Estado Nacional (Comando en Jefe de la Armada)” en el Juzgado de primera instancia n°6. El juez ordena la autopsia de Rubén. En la autopsia, se menciona 3 heridas de bala de distancia (no mortales)y una herida en la cabeza de bala de otro tipo de proyectil, disparado a corta distancia por lo cual se verifica que es “un tiro de gracia” que según escribieron los médicos forenses es mortal.. El mismo juicio lo inicia la familia de Ana Villareal de Santucho representada por la Dra. Manuela Santucho. El 26 de Octubre 1972 acompaño a mi abogado Dr. Mario Diehl Gainza a la cárcel de Villa Devoto donde se constituyó el tribunal, para tomar declaraciones a los tres sobrevivientes. Están presentes todos los abogados de los compañeros. Primero declara Alberto Camps, luego Ricardo Haidar y finalmente Maria Antonia Berger quienes a pesar de estar heridos e incomunicados nombran al Teniente Bravo, al Suboficial Marechal, al oficial Sosa y explican con detalles similares cómo procedieron a fusilarlos. Entre lo que relatan dicen que Rubén se encontraba en el piso de la enfermería de la Base Almirante Zar, sin asistencia médica, pero vivo, hasta las 12h 30 en que ellos son trasladados al Hospital Naval de Bahía Blanca en avión. La partida de defunción que me entrega la Marina dice: fallece el 22 de agosto de 1972 a las 12h55 por muerte violenta. ¿Quién y por qué fusilaron 2 veces a Rubén? Espero sus respuestas en el juicio.
Estos testimonios fueron recogidos por Francisco Urondo el 23 de mayo 1973 en la cárcel de Villa Devoto, los publicó en dos libros “Trelew” y “Trelew, La patria fusilada”. El Juicio siguió su curso hasta 1974, en que empezó a actuar las triple A con sus asesinatos y bombas. Cuando asesinaron al abogado de Rubén, el Dr Rodolfo Ortega Peña, hablé con los padres de Mariano, Susana, de Clarisa y me decían “pero querida, no te preocupes por nosotros, somos personas mayores, cuídate vos y los chicos”. No podian imaginar tanta crueldad!!!
Juan Gelman escribe, en 1972 "Glorias", versos premonitorios de lo que iba a suceder : ¿Acaso no está corriendo la sangre de los fusilados en Trelew?… ¿hay algún sitio del país donde esa sangre no esté corriendo ahora?....
Relataré algunos de los casos de ”la sangre que siguió corriendo “ después de Trelew:
- Alberto Camps está desaparecido desde el 16 de agosto de 1977. - Maria Antonia Berger está desaparecida desde 1979 y su cuerpo fue mostrado en la ESMA como trofeo - Ricardo Haidar está desaparecido desde 1980.
- Roberto Quieto fue secuestrado y está desaparecido desde 1975, - Marcos Osatinsky fue ejecutado en 1975, sus hijos José y Mario de 18 y 15 años murieron en un enfrentamiento en su domicilio, su esposa Sara fue secuestrada, - Mario Santucho murió en un enfrentamiento en 1976, gran parte de su familia permanece desaparecida (hermanos, esposas, sobrinas). Entre ellos la Dra.Manuela Santucho. - El padre y el hermano de Fernando Vaca Narvaja fueron asesinados en 1976.
El 14 de agosto de 1975 fueron secuestrados los padres de Mariano Pujadas, José María y Josefa junto a su hija Maria José, su hijo José Maria y su compañera Mirta. Fueron ametrallados, dinamitados y tirados sus cuerpos en un pozo: Mirta se salva y muere años después de las secuelas. Arturo Lea Place padre de Clarisa fue matado y su hermano Luis detenido .Una vez liberado abandonó el país. El hermano de Eduardo Capello, Jorge es secuestrado junto con su compañera Irma y el hijo de ella de 12 años. Están desaparecidos. El padre y el hermano de Astudillo fueron asesinados. El hermano de Susana Lesgart, Rogelio es arrestado en 1976, sus hermanas María Amelia y Adriana se encuentran desaparecidas desde 1979.
Muchos familiares han sobrevivido por haber vivido clandestinamente y/o haber salido del país.
Raymundo Gleyzer está desaparecido desde mayo de 1976.
Paco Urondo es asesinado en un enfrentamiento junto a su mujer en marzo de 1976
.El 22 de agosto de 1976 se descubren 60 cuerpos de personas que habían sido secuestradas por las Fuerzas Armadas.
Los presos políticos y sindicales de las cárceles del país en especial los de Rawson fueron duramente castigados, muchos de ellos están desaparecidos o tuvieron que salir del país.
Entre 1974 y 1983, hubo más de 200 abogados, asesinados y desaparecidos, en el ejercicio de su profesión; defendiendo el derecho a la libertad y a la vida de presos políticos y sindicales. Con ellos se eliminó la defensa legal y se silenció la Justicia. Los que pudieron salvarse vivieron en la clandestinidad hasta salir del pais.
La población de Rawson y de Trelew sufrió persecución, tortura, por haber sido testigos, apoderados, sindicalistas, políticos, periodistas, amigos, médicos, docentes, obreros, estudiantes o miembros de la comisión de solidaridad con los presos de Rawson y de Trelew.
Estas informaciones no son exhaustivas, sólo son una parte del iceberg que constituyó en nuestro país la aplicación de la política llamada de "Terrorismo de Estado" que se tradujo por la eliminación física de todos aquellos que se suponía opositores al régimen gubernamental vigente, sin respeto de ninguna ley nacional o internacional de protección de la vida de las personas y que culmino con los 30 000 muertos y desaparecidos.
Me casé en segundas nupcias el 17 de mayo de 1974 y en julio de 1974, pasé a vivir en la clandestinidad con mi familia, cuando mis compañeros de trabajo de la docencia me avisaron que los militares habían ido a buscarme a la escuela y que la directora había recibido la orden de mi captura de parte de la Marina. En 1975 di a luz mi tercera hija en la clandestinidad. En 1977, después de varios años de cambios de domicilio, de cambios de escuelas para los chicos que estaban anotados con otros nombres, salimos del país con documentos falsos a Brasil y allí pedimos el asilo político y finalmente fue Francia que en 1978 nos reconoció como refugiados políticos.
Una vez restablecida la democracia en Argentina, comencé a mandar cartas a los presidentes argentinos para que se hiciera justicia por Trelew. Traté de reabrir el juicio iniciado pero había sido destruído en los Tribunales.
En 2005 fui invitada junto a otros familiares y ex- presos de Rawson a los actos oficiales de conmemoración de los 33 años de la Masacre de Trelew. Fuimos recibidos por la Secretaria de Derechos Humanos de Chubut, Sra. Elisa Martinez, por el Subsecretario Dr. Mattarollo y el Secretario de Derechos Humanos de la Nación Dr. Dualhde y más tarde por el Sr. Presidente de la Nación Dr. Kirchner.
Por primera vez despues de 33 años que se reclamaba justicia éramos escuchados por las más altas autoridades del país.
Se pidió que se reabra el Juicio de Trelew. (El primero de enero de 2006, se comenzó la Querella).
Se pidió que se transformara el Aeropuerto de Trelew en Monumento a la Memoria.
(El 22 de agosto de 2007 fue inaugurado).
Cuando se inició la Querella contra el Estado, nuevamente comenzaron a llover las amenazas por parte de personal de la base, sobre algunos de los testigos y poco después se denunciaban a los Servicios de Inteligencia de la Marina, situados en la Base de Trelew por sus actuaciones. Fueron detenidos y procesados por espionaje.
En la actualidad el juez federal Hugo Sastre a cargo de la querella, y los abogados del CELS han realizado las actuaciones necesarias. Se encuentran imputados en la causa:, entre otros: Rubén Norberto Paccagnini, jefe de la Base en 1972, el ex Contralmirante Horacio Mayorga, el ex Capitán de Navío Jorge Enrique Bautista, el ex Cabo Carlos Sosa, el ex Cabo Carlos Marandino y el ex Capitán Jorge del Real, se ha pedido la extradición del ex Teniente Roberto Guillermo Bravo, “ciudadano norteamericano” .
Por primera vez, en la víspera de la apertura del Juicio de Trelew, puedo tener confianza que el compromiso que asumí junto a mis hijos por la Memoria, la Verdad y la Justicia de la Masacre de Trelew se transforme en realidad.
Sra Alicia L. de Bonet – Krueger, 22 de agosto de 2010
Bibliografía
Libros :
"Abogados Desaparecidos", Familiares de detenidos y desaparecidos "Proceso de explotación y represión en la Argentina", Foro de Buenos Aires por la vigésima de los Derechos Humanos "Trelew" de Francisco Urondo "Nunca Mas", CONADEP "Argentine:dossier d'un génocide", Commission Argentine des Droits de l'Homme "Heroes", Gregorio Levenson y Ernesto Jauretche "Trelew: La Patria Fusilada" de Francisco Urondo
Películas "Ni olvido ni Perdón", Raymundo Gleyzer "Trelew" de Mariana Arruti **********************************
A 38 AÑOS DE LA MASACRE 1972 – 22 de AGOSTO – 2010
HONOR A LOS HÉROES DE TRELEW El 15 de agosto de 1972, veinticinco presos políticos se fugaron del Penal de Rawson; 6 de ellos lograron llegar a Chile y los 19 restantes se entregaron luego de acordar garantías para su integridad física. No obstante, siete días después el país se estremeció. En una helada madrugada patagónica, el gobierno de Lanusse materializaba la matanza que sería la génesis del Terrorismo de Estado y que encontraría luego su expresión más acabada en la desaparición de treinta mil compañeros. Aquel 22 de Agosto de 1972 fueron fusilados 19 prisioneros políticos en la Base Aeronaval Almirante Zar de Trelew, 16 murieron, 3 sobrevivieron para contar los hechos, durante una entrevista que les realizara en la cárcel de Villa Devoto, a Paco Urondo .Pocos años después serían desaparecidos, como si se buscara que la historia pereciera. Pero no fué así; año tras año, con distintas formas, pero con igual firmeza, todos aquellos que nos negamos al imperio de la muerte, el silencio y el olvido, volvemos a alimentar el fuego vivo de la memoria. A 38 años de aquel fusilamiento que se incorporó al inconsciente colectivo como “La Masacre de Trelew”, rindámosle homenaje a los militantes políticos que dieron sus vidas para construir una Patria Socialista , por eso decimos que no los olvidaremos jamás, ya quedaron grabados en nuestra historia revolucionaria para siempre. Hoy los responsables directos e indirectos de la Masacre son en gran parte procesados. Esperamos que dentro de poco tiempo la JUSTICIA los juzgue. Los caídos:
Carlos ASTUDILLO, Rubén BONET, Eduardo CAPELLO, Mario DELFINO, Carlos Alberto DEL REY, Alfredo KOHON, Clarisa LEA PLACE, Susana LESGART, José MENA, Miguel Ángel POLTI, Mariano PUJADAS, María Angélica SABELLI, Humberto SUAREZ, Humberto TOSCHI, Jorge ULA, Ana María VILLARREAL DE SANTUCHO. Los sobrevivientes, desaparecidos durante la dictadura :
María Antonia BERGER, Alberto Miguel CAMPS, Ricardo René HAIDAR. Gran parte de los abogados y familiares de las victimas de Trelew fueron asesinados entre 1974 y 1983. Hasta la Victoria Siempre, Compañeros *Familiares de Trelew* *La Patria Grande, se construye desde abajo* *Sabados de 9.00 a 10.00 hs* *GBA FM 102.7 Grán Buenos Aires* * 4489-0468 * *República Argentina* www.fmgba.com.ar

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*Queridos Compañeros : les pido a todos que difundan, publiquen en diarios de su región,en radios, etc. el comunicado que les mando como recordatorio para el próximo 22 de agosto.......Alicia Bonet**********************
De: Angel Shyunichi SakamotoAsunto: Trelew, de Alicia BonetFecha: domingo, 8 de agosto de 2010, 23:55
En Rawson las celdas eran individuales y daban a un pabellón común (había seis de presos políticos y dos de comunes) Compartí el Pabellón unos días o semanas (no recuerdo) con el Indio Bonet, una tarde , charlando con él, me pidió los marcadores de colores que yo tenía para "escribirle a sus hijos", yo que los había visto a ellos durante la visita de familiares y había observado que eran muy chicos, le pregunté "escribir?, como es posible si son muy chicos"; a lo que me respondió "yo les escribo dibujando y ellos me entienden". Años mas tarde lo recordé muy bien al Indio porque estando yo en Mozambique utilicé la misma forma para comunicarme con mis hijos, que en ese momento eran muy pequeños, enviandoles postales en las que atrás yo realizaba algún dibujo. El Indio Bonet hasta "en las pequeñas cosas" te enseñaba con su ejempo de vida. ¡salud Indio, fue muy lindo conocerte, hasta siempre, compañero.
Angel Shyunichi Sakamoto!************************Date: Sun, 8 Aug 2010 13:30:40 -0300Subject: [otrocamino] Trelew, de Alicia Bonet
Recibo y reenvío Uno cree que se debe leer atentamente, y luego terminar volver a leer la parte que Alicia Bonet escribe desde París. Y en el medio recordar los elementos relacionados con Roberto Quieto y el film documental sobre Paco Urondo. La memoria también (quizá más aun que la poesía) es un arma cargada de futuro. La sangre que decía Gelman que aun corría no fue suficientemente tenida en cuenta, y así llegó el 76, pero antes la Triple A (que además asesinó a Julio Troxler, sobreviviente de José León Suárez). Ellos no dejan cabos sueltos. No los dejemos tampoco nosotrxs (si diera para el chiste, no dejemos cabos, ni sargentos ni capitanes, ni civiles; no volvamos a repetir el verso de que "solo el 2% de los militares..."). Un saludo GonzaloPD: repitiendo a Gelman, la impunidad es la continuación del terrorismo de Estado por otros medios.************************---------- Mensaje reenviado ----------Fecha: 7 de agosto de 2010 21:29Asunto: Trelew, de Alicia BonetParís, 5 de agosto de 2010Queridos Compañeros :
Les pido a todos que difundan, publiquen en diarios de su región,en radios, etc. el comunicado que les mando como recordatorio para el próximo 22 de agosto. Es muy importante, ya que el juicio se ha postergado y no tenemos fecha para su realización, ésto puede ayudarnos a que se aceleren las cosas .También les adjunto un artículo que escribí para que tengan todos los detalles de lo que ocurrió.Les agradezco en nombre de la Verdad, la Memoria y la Justicia.
Un abrazo fraternal, Alicia Bonet---------La VIDA después de TRELEW y la lucha por la JUSTICIA
«Pensad que ésto ha sucedido, os encomiendo estas palabras, Primo Levi sobreviviente de los campos de concentarción nazis»***************************
El 15 de Agosto de 1972, un grupo de 6 dirigentes de FAR, Montoneros y ERP integrado por Mario Roberto Santucho, Roberto Quieto, Fernando Vaca Narvaja, Enrique Gorriarán Melo, Domingo Menna y Marcos Osatinsky logran fugarse del penal de máxima seguridad de Rawson y abordar un avión en el aeropuerto de Trelew, esperaron al resto de compañeros. El avión es tomado y despega con rumbo a Chile y a Cuba. El segundo grupo integrado por miembros de dichas organizaciones llega al aeropuerto con retraso sin posibilidad de despegar. Toman el Aeropuerto de Trelew 19 compañeros: Ana Villarreal de Santucho, Carlos Astudillo, Eduardo Capello, Carlos del Rey, José Mena, Clarisa Lea Place, Humberto Suarez, Humberto Toschi, Jorge Ulla, Mario Delfino, Alfredo Kohon, Miguel Angel Polti, Mariano Pujadas, Ricardo Haidar, Susana Lesgart, María Angélica Sabelli, María Antonia Berger, Alberto Camps y mi esposo Rubén Bonet después serán conducidos a la Base Almirante Zar.
Fué la mas grande operación que se concibió de manera unitaria por las organizaciones peronistas y no peronistas en esos años de militancia.
El gobierno del Gral. Lanusse declara el Estado de Emergencia y la zona queda bajo el mando de V Cuerpo del ejército.
Al enterarnos de la fuga, familiares de los compañeros decidimos viajar a Rawson y alquilamos una avioneta. Por su lado, los abogados de los compañeros (Los Dres, Ortega Peña, Duhalde, Galin, Gonzalez Garland y Mattarollo) viajan también a Rawson en remises.
Estos compañeros eran muy jovencitos (entre 20 y 30 años), la mayoría de los familiares eran los padres, eran pocos los que ya tenían esposa e hijos. En Rawson, nos vamos unos a hablar con los militares que estaban al mando en la región, otros, con la iglesia y otros con políticos. Queríamos que les hagan llegar mantas y comida y sobretodo que supieran que nos estábamos ocupando de ellos. Pero nadie nos escuchó, seguimos tratando de hacer algo y nos detuvieron.
En la comisaría de Rawson, estaba con los padres de Mariano, de Susana, de Maria Angélica, entre otros, nos tomaron las impresiones digitales y nos hicieron el prontuario mientras nos "aconsejaban" que volviéramos a nuestras casas. Esta era la condición para liberarnos. Los “viejos” no podían creer que se las agarraran con ellos y me decian: “yo soy medico en mi pueblo y lo único que quiero saber es cómo esta mi hija, ¿por qué no me van a dejar acercarme a ella?” - “Si mi hijo hizo lo que considero que tenía que hacer, ¿Por qué se la agarran conmigo?” - “Che ¿te parece que tengo cara de gangster?”. Tenian fuerza, humor, orgullo por el camino que habían elegido sus hijos. Para salir, prometimos a los policías que nos iríamos a nuestras casas.
Nos fuimos a Trelew y seguimos buscando información. Yo era maestra y colaboraba con “Nuevo Hombre” de esa manera conseguí fotos del aeropuerto cuando estaba tomado y una cinta grabada por la televisión de la Conferencia de Prensa. En esa cinta, los compañeros explican las razones de sus luchas y las negociaciones antes de entegrarse. En ese momento, se encontraba con ellos en el aeropuerto los periodistas del diario Jornada y Chubut, el Dr. Mario Abel Amaya, abogado, el Juez Godoy y el Dr. Viglione, médico que los revisó y verificó que se encontraban en buen estado de salud. En las negociaciones, autorizan su traslado nuevamente a la cárcel de Rawson: El Capitán Sosa da “su palabra de honor". Mariano habla en nombre de Montoneros, Maria Antonia de la FAR y Rubén del ERP. Firman un acta. Sin embargo, finalmente se los llevan a la Base Almirante Zar.
Esa Conferencia de Prensa queda inmortalizada en la pelicula “Ni olvido, ni perdon” de Raymundo Gleyzer.
Intentamos ir a la Base pero había militares por todos lados controlando, nos vuelven a detener y nos llevan a la comisaría de Trelew. Los abogados se enfrentan a un hermético cerco de silencio que les impide todo contacto con los detenidos de la Base y de la carcel de Rawson. Los detienen también para su identificació n, al igual que los chóferes de los remises que los condujeron. Los Doctores Amaya y Solari Irigoyen que eran abogados locales tampoco logran tomar contacto con los presos y el Dr. Amaya queda detenido. Los jueces Quiroga y Godoy no reciben ninguna petición ni habeas corpus de los abogados. Los abogados convocan una Conferencia de Prensa en el estudio del Dr. Romero y del Dr. Amaya. Poco después, el estudio es allanado. Lo que obliga a realizar sus declaraciones en la calle. Al día siguiente, decidimos todos regresar a nuestras casas.
El 22 de Agosto, muy temprano, escucho en la radio, una de las primeras versiones de los militares diciendo que los compañeros presos en la Base intentaron fugarse, que hay muertos y heridos. Inmediatamente, todos los familiares nos ponemos en contacto con los abogados. Nos dicen que nos vayamos directamente al Aeroparque para viajar a Trelew, sobre todo nos aconsejan no pasar por sus oficinas ni por la Asociación Gremial de Abogados donde solíamos reunirnos, porque habían recibido amenazas de muerte.. Poco después una bomba explota y destruye el local de la Asociación.
Yo explico a mis hijos, Hernán de 5 años y Mariana de 4 años que les llevo “curitas” para curar a papá y a los tíos y a las tías que se habían peleado con los militares (ellos hacia dos años que visitaban a su papá en las cárceles de Devoto y de Rawson) y los dejo con una prima mía.Tomo un taxi aéreo con varios familiares y los Dres. Landaburu, Sandler, Cavilla y Lombardi, me llevan primero a mi, hasta Bahía Blanca porque Rubén está en la lista de heridos por los anuncios de la radio y prensa para ir al Hospital Naval donde se encontraban los heridos. Ellos siguen rumbo a Rawson donde están los muertos. Cuando voy con un abogado que me vino a buscar al Hospital Naval de Bahía Blanca, anuncian por la radio que Rubén acaba de morir. En el hospital naval me informan que nunca llego ahí Rubén, solo estaban Haidar, Camps y Berger. Regreso, entonces a Ezeiza para recuperar el féretro. Al llegar, recupero a mis hijos y nos enteramos que los cuerpos de los compañeros los enviaron a sus lugares de nacimiento; en Rosario, Córdoba, Tucumán, Entre Ríos, Santa Fé, Santiago del Estero, Capital y a Pergamino en mi caso. Seguramente, viendo las manifestaciones estudiantiles y populares que se estaban produciendo espontáneamente en todos lados, los militares deciden de esta manera evitar todo funeral popular. A Capital, llegan los cuerpos de Eduardo Capello, Maria Angélica Sabelli y Ana Maria Villarreal de Santucho. Quienes serían velados en la Sede Justicialista de Avenida de La Plata y posteriormente desalojados brutalmente.
Tomo un ómnibus para ir a Pergamino con mis hijos, les explico que no se pudo curar a papá y a los tíos y tias que estaban muertos. Mariana, mi hija quería saber si el tío Chupete había muerto también (Eduardo Capello, era su preferido). Empezaron a hacerme preguntas sobre la muerte “¿cómo se hace para respirar y comer dentro de un cajón?” Hicieron dibujos para su papá, que pegué en el cajón.
Mientras yo estaba convencida que jamás, ni Rubén, ni Mariano, ni los otros compañeros podían haber hecho un solo gesto para fugarse. Tenían una fuerte moral revolucionaria, ya habian sido torturados y sabían que estaban rodeados por la Marina, que el lugar estaba en medio del desierto, que no tenian comunicación con el exterior. Simplemente yo pensaba que los habían matado a sangre fría, a pesar de las versiones “oficiales” que aumentaban la confusión. En esos años, no había antecedentes que se hubiera matado a un grupo tan grande de presos políticos en el país y todos comenzamos a hablar de “Masacre”, hasta gente que no estaba de acuerdo con los grupos armados.
Cuando llego a Pergamino, de la misma manera que a todos los familiares fuimos interrogados por la policia, se tenia que firmar una orden militar para que no hubiera ceremonia, velatorio, y que se enterrara inmediatamente al familiar. Para mí, era imposible aceptar estas condiciones, yo quería comprobar que el que estaba en el cajón era Rubén y lo que le habían hecho. Por eso, dejé el cajón en la morgue y empecé a realizar gestiones con la policía para poder abrir el cajón. No fue fácil, ya que hicieron circular en el pueblo, que el ERP iba a recuperar el cuerpo con lo cual el cementerio estaba rodeado de militares. Al final, entre amenazas y tratativas, me permiten identificarlo. Entro con un lápiz y un papel, escribo todo lo que veo; era Rubén, tenia hematomas, tenia especies de grandes lunares (después supe que era la entrada de balas) y una parte de la cabeza destrozada.
Me entero, luego, que en diferentes lugares del pais se abrieron los cajones, que había enormes manifestaciones y que con tanques habían desalojado la Sede Justicialista.
A partir de ese momento, estaba convencida que no se podía ocultar la verdad de lo que había pasado, era necesario denunciarlo para que no se continuara matando con total impunidad.
Unos días después inicio el juicio caratulado “Alicia de Bonet contra el Estado Nacional (Comando en Jefe de la Armada)” en el Juzgado de primera instancia n°6. El juez ordena la autopsia de Rubén. En la autopsia, se menciona 3 heridas de bala de distancia (no mortales)y una herida en la cabeza de bala de otro tipo de proyectil, disparado a corta distancia por lo cual se verifica que es “un tiro de gracia” que según escribieron los médicos forenses es mortal..
El mismo juicio lo inicia la familia de Ana Villareal de Santucho representada por la Dra. Manuela Santucho. El 26 de Octubre 1972 acompaño a mi abogado Dr. Mario Diehl Gainza a la cárcel de Villa Devoto donde se constituyó el tribunal, para tomar declaraciones a los tres sobrevivientes. Están presentes todos los abogados de los compañeros. Primero declara Alberto Camps, luego Ricardo Haidar y finalmente Maria Antonia Berger quienes a pesar de estar heridos e incomunicados nombran al Teniente Bravo, al Suboficial Marechal, al oficial Sosa y explican con detalles similares cómo procedieron a fusilarlos. Entre lo que relatan dicen que Rubén se encontraba en el piso de la enfermería de la Base Almirante Zar, sin asistencia médica, pero vivo, hasta las 12h 30 en que ellos son trasladados al Hospital Naval de Bahía Blanca en avión. La partida de defunción que me entrega la Marina dice: fallece el 22 de agosto de 1972 a las 12h55 por muerte violenta. ¿Quién y por qué fusilaron 2 veces a Rubén? Espero sus respuestas en el juicio.

Estos testimonios fueron recogidos por Francisco Urondo el 23 de mayo 1973 en la cárcel de Villa Devoto, los publicó en dos libros “Trelew” y “Trelew, La patria fusilada”.
El Juicio siguió su curso hasta 1974, en que empezó a actuar las triple A con sus asesinatos y bombas. Cuando asesinaron al abogado de Rubén, el Dr Rodolfo Ortega Peña, hablé con los padres de Mariano, Susana, de Clarisa y me decían “pero querida, no te preocupes por nosotros, somos personas mayores, cuídate vos y los chicos”. No podian imaginar tanta crueldad!!!
Juan Gelman escribe, en 1972 "Glorias", versos premonitorios de lo que iba a suceder : ¿Acaso no está corriendo la sangre de los fusilados en Trelew?… ¿hay algún sitio del país donde esa sangre no esté corriendo ahora?....
Relataré algunos de los casos de ”la sangre que siguió corriendo “ después de Trelew:
- Alberto Camps está desaparecido desde el 16 de agosto de 1977.- Maria Antonia Berger está desaparecida desde 1979 y su cuerpo fue mostrado en la ESMA como trofeo- Ricardo Haidar está desaparecido desde 1980.
- Roberto Quieto fue secuestrado y está desaparecido desde 1975,- Marcos Osatinsky fue ejecutado en 1975, sus hijos José y Mario de 18 y 15 años murieron en un enfrentamiento en su domicilio, su esposa Sara fue secuestrada,- Mario Santucho murió en un enfrentamiento en 1976, gran parte de su familia permanece desaparecida (hermanos, esposas, sobrinas). Entre ellos la Dra.Manuela Santucho.- El padre y el hermano de Fernando Vaca Narvaja fueron asesinados en 1976.
El 14 de agosto de 1975 fueron secuestrados los padres de Mariano Pujadas, José María y Josefa junto a su hija Maria José, su hijo José Maria y su compañera Mirta. Fueron ametrallados, dinamitados y tirados sus cuerpos en un pozo: Mirta se salva y muere años después de las secuelas.Arturo Lea Place padre de Clarisa fue matado y su hermano Luis detenido .Una vez liberado abandonó el país.El hermano de Eduardo Capello, Jorge es secuestrado junto con su compañera Irma y el hijo de ella de 12 años. Están desaparecidos.El padre y el hermano de Astudillo fueron asesinados.El hermano de Susana Lesgart, Rogelio es arrestado en 1976, sus hermanas María Amelia y Adriana se encuentran desaparecidas desde 1979.
Muchos familiares han sobrevivido por haber vivido clandestinamente y/o haber salido del país.
Raymundo Gleyzer está desaparecido desde mayo de 1976.
Paco Urondo es asesinado en un enfrentamiento junto a su mujer en marzo de 1976
.El 22 de agosto de 1976 se descubren 60 cuerpos de personas que habían sido secuestradas por las Fuerzas Armadas.
Los presos políticos y sindicales de las cárceles del país en especial los de Rawson fueron duramente castigados, muchos de ellos están desaparecidos o tuvieron que salir del país.
Entre 1974 y 1983, hubo más de 200 abogados, asesinados y desaparecidos, en el ejercicio de su profesión; defendiendo el derecho a la libertad y a la vida de presos políticos y sindicales. Con ellos se eliminó la defensa legal y se silenció la Justicia. Los que pudieron salvarse vivieron en la clandestinidad hasta salir del pais.
La población de Rawson y de Trelew sufrió persecución, tortura, por haber sido testigos, apoderados, sindicalistas, políticos, periodistas, amigos, médicos, docentes, obreros, estudiantes o miembros de la comisión de solidaridad con los presosde Rawson y de Trelew.
Estas informaciones no son exhaustivas, sólo son una parte del iceberg que constituyó en nuestro país la aplicación de la política llamada de "Terrorismo de Estado" que se tradujo por la eliminación física de todos aquellos que se suponía opositores al régimen gubernamental vigente, sin respeto de ninguna ley nacional o internacional de protección de la vida de las personas y que culmino con los 30 000 muertos y desaparecidos.

Me casé en segundas nupcias el 17 de mayo de 1974 y en julio de 1974, pasé a vivir en la clandestinidad con mi familia, cuando mis compañeros de trabajo de la docencia me avisaron que los militares habían ido a buscarme a la escuela y que la directora había recibido la orden de mi captura de parte de la Marina. En 1975 di a luz mi tercera hija en la clandestinidad. En 1977, después de varios años de cambios de domicilio, de cambios de escuelas para los chicos que estaban anotados con otros nombres, salimos del país con documentos falsos a Brasil y allí pedimos el asilo político y finalmente fue Francia que en 1978 nos reconoció como refugiados políticos.
Una vez restablecida la democracia en Argentina, comencé a mandar cartas a los presidentes argentinos para que se hiciera justicia por Trelew. Traté de reabrir el juicio iniciado pero había sido destruído en los Tribunales.
En 2005 fui invitada junto a otros familiares y ex- presos de Rawson a los actos oficiales de conmemoración de los 33 años de la Masacre de Trelew. Fuimos recibidos por la Secretaria de Derechos Humanos de Chubut, Sra. Elisa Martinez, por el Subsecretario Dr. Mattarollo y el Secretario de Derechos Humanos de la Nación Dr. Dualhde y más tarde por el Sr. Presidente de la Nación Dr. Kirchner.
Por primera vez despues de 33 años que se reclamaba justicia éramos escuchados por las más altas autoridades del país.
Se pidió que se reabra el Juicio de Trelew. (El primero de enero de 2006, se comenzó la Querella).
Se pidió que se transformara el Aeropuerto de Trelew en Monumento a la Memoria.
(El 22 de agosto de 2007 fue inaugurado).
Cuando se inició la Querella contra el Estado, nuevamente comenzaron a llover las amenazas por parte de personal de la base, sobre algunos de los testigos y poco después se denunciaban a los Servicios de Inteligencia de la Marina, situados en la Base de Trelew por sus actuaciones. Fueron detenidos y procesados por espionaje.
En la actualidad el juez federal Hugo Sastre a cargo de la querella, y los abogados del CELS han realizado las actuaciones necesarias.Se encuentran imputados en la causa:, entre otros: Rubén Norberto Paccagnini, jefe de la Base en 1972, el ex Contralmirante Horacio Mayorga, el ex Capitán de Navío Jorge Enrique Bautista, el ex Cabo Carlos Sosa, el ex Cabo Carlos Marandino y el ex Capitán Jorge del Real, se ha pedido la extradición del ex Teniente Roberto Guillermo Bravo, “ciudadano norteamericano” .
Por primera vez, en la víspera de la apertura del Juicio de Trelew, puedo tener confianza que el compromiso que asumí junto a mis hijos por la Memoria, la Verdad y la Justicia de la Masacre de Trelew se transforme en realidad.
Sra Alicia L. de Bonet – Krueger, 22 de agosto de 2010
Bibliografía
Libros :
"Abogados Desaparecidos", Familiares de detenidos y desaparecidos"Proceso de explotación y represión en la Argentina", Foro de Buenos Aires por la vigésima de los Derechos Humanos"Trelew" de Francisco Urondo"Nunca Mas", CONADEP"Argentine:dossier d'un génocide", Commission Argentine des Droits de l'Homme"Heroes", Gregorio Levenson y Ernesto Jauretche"Trelew: La Patria Fusilada" de Francisco Urondo
Películas"Ni olvido ni Perdón", Raymundo Gleyzer"Trelew" de Mariana Arruti
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A 38 AÑOS DE LA MASACRE
1972 – 22 de AGOSTO – 2010
HONOR A LOS HÉROES DE TRELEW
El 15 de agosto de 1972, veinticinco presos políticos se fugaron del Penal de Rawson; 6 de ellos lograron llegar a Chile y los 19 restantes se entregaron luego de acordar garantías para su integridad física. No obstante, siete días después el país se estremeció. En una helada madrugada patagónica, el gobierno de Lanusse materializaba la matanza que sería la génesis del Terrorismo de Estado y que encontraría luego su expresión más acabada en la desaparición de treinta mil compañeros. Aquel 22 de Agosto de 1972 fueron fusilados 19 prisioneros políticos en la Base Aeronaval Almirante Zar de Trelew, 16 murieron, 3 sobrevivieron para contar los hechos, durante una entrevista que les realizara en la cárcel de Villa Devoto, a Paco Urondo .Pocos años después serían desaparecidos, como si se buscara que la historia pereciera. Pero no fué así; año tras año, con distintas formas, pero con igual firmeza, todos aquellos que nos negamos al imperio de la muerte, el silencio y el olvido, volvemos a alimentar el fuego vivo de la memoria. A 38 años de aquel fusilamiento que se incorporó al inconsciente colectivo como “La Masacre de Trelew”, rindámosle homenaje a los militantes políticos que dieron sus vidas para construir una Patria Socialista , por eso decimos que no los olvidaremos jamás, ya quedaron grabados en nuestra historia revolucionaria para siempre.
Hoy los responsables directos e indirectos de la Masacre son en gran parte procesados. Esperamos que dentro de poco tiempo la JUSTICIA los juzgue.
Los caídos:
Carlos ASTUDILLO, Rubén BONET, Eduardo CAPELLO, Mario DELFINO, Carlos Alberto DEL REY, Alfredo KOHON, Clarisa LEA PLACE, Susana LESGART, José MENA, Miguel Ángel POLTI, Mariano PUJADAS, María Angélica SABELLI, Humberto SUAREZ, Humberto TOSCHI, Jorge ULA, Ana María VILLARREAL DE SANTUCHO.
Los sobrevivientes, desaparecidos durante la dictadura :
María Antonia BERGER, Alberto Miguel CAMPS, Ricardo René HAIDAR.
Gran parte de los abogados y familiares de las victimas de Trelew fueron asesinados entre 1974 y 1983.
Hasta la Victoria Siempre, Compañeros
*Familiares de Trelew*

*La Patria Grande, se construye desde abajo**Sabados de 9.00 a 10.00 hs**GBA FM 102.7 Grán Buenos Aires** 4489-0468 **República Argentina*www.fmgba.com.ar
http://elpolvorin.over-blog.es/article-argentina-a-38-anos-de-su-fusilamiento-honor-y-gloria-a-los-heroes-de-trelew-55650901-comments.html

2010-08-19T21:48:00.000-07:00

Para vos Mary Sunshine! (que como muchas y muchos, mienten! Todos mienten!)
TURRA
Quiero una turra que me quite el corazón si es que lo tengo si es que lo encuentro. Que baje la fiebre de todo el odio que siento para amarla, para odiarla como un boludo. Quiero una turra que me pinte la cara que haga conmigo lo que quiera va a ser mejor de lo que yo tenga ganas. Quiero una turra que me mate por dentro así no siento el olor de tanto pibito muerto.
De: "Peche" (Hugo Estévez)
BUENOS AIRES NEGRO - "Turra vida" (2000)

2010-07-11T23:18:00.001-07:00

Para vos Mary Sunshine (que no quisiste ni entender ni comprender)
Abril, 2009; 02...
Solo cuatro horas con JULIA y después...:
... no hay imagen cabal de lo que significa para un humano, el suceso del tiempo sideral..., ni mucho menos que el oído perciba con alguna cierta nitidez, el silencio en el vacío del espacio abierto...
Empero, allí estaba..., escindido, sin su alma. Intentó movilizar sus piernas, la mecánica física no respondía con la celeridad habitual. Sabía que era preciso tornar al norte de su vida. Era lógica la determinación de continuar, de no apartarse ni entretenerse con las diversas ocasiones atrayentes que siempre hacían su espectral aparición a la vera de su sendero...
Tenía que retornar, debía, una vez mas reencontrarse... y con un esfuerzo netamente costumbrista, logró encaminar sus pasos, hacia el mero transcurrir de las horas..., pero sensiblemente incompleto.
Los palos borrachos del Boulevard Chacabuco, habían sido y continuaban siéndolo, una referencia cardinal, referencial durante el intento revolucionario de pretender cambiar el mundo..., hacerlo mas respirable, mas vivible. Tal opción, para las reglas del mercado, había mutado en una patética recreación del Hombre de Pekín... o de aquellas imágenes orgiásticas de los primates humanoides de Arthur C. Clarke... o de algún cuestionable pasaje bíblico.
Entendía, no sin sobresaltos, que ya no estaban todos juntos. Solo cuatro horas atrás había ocurrido el amanecer..., esta vez, había acaecido alrededor de las diecisiete horas...
Presumía que todavía le seguía hablando, simplemente porque iba junto a ella.
Descendieron juntos del micro. El barrio no le era desconocido. Sus calles, sus veredas, sus árboles, sus casas... todo aquel entorno le era familiar, terriblemente familiar...
- Está bueno que nos hayamos encontrado... - alcanzó a escuchar. - Para mi... que sentía una especie de aprehensión al comienzo..., miedo a lo desconocido, supuse..., ya no lo siento mas...soy sincera cuando te digo que me ha encantado haberte conocido... - seguía diciendo. - ...pero, ahora tenés que volver, no es necesario... yo se regresar sola... - insistió con tierna firmeza.
- ¿Qué vas a hacer luego? -
- Descansar, pero le voy a avisar que todo está bien. - . - seguramente me connectaré en el chat... posiblemente lo encuentre. - aludió sin decir mas nada.
Con una exhalación de alivio, abrió la puerta de su departamento. Atrás había quedado el hueco quejumbroso y constante de una ciudad agotada de inteligencia, desahuciada de imaginación, sumida en un espeso mar de mediocridades e irresoluciones. Naturalmente no era el momento mas indicado para ponerse a lucubrar acerca de la mezquina ausencia de la esperanza mas esperanzadora que pudiera poseer, tal como si fuera la genuina palabra de salvación, la misma que aflora desde un primer momento, cuando sin mas, el destino esquivo hace que se haga carne en la carne, el repentino e imprevisible horror del dolor y el sufrimiento.
No le había resultado fácil llegar desde donde la dejó. Caminó densamente intentando que sus piernas no le fallaran. Las sentía hunidas en el fango movedizo de no entender el por qué de la experiencia vital. Era preciso recordar para conocer. La verdad siempre ha ocurrido en el pretérito y siempre, siempre vuelve a repetirse, hoy y mañana. Solo hay que recordar para dar con ella. Sin razonarlo si quiera, percibió sin alarmarse que algo ya no estaba en donde siempre tuvo la certidumbre que lo constituía y por cierto, que lo volvía mas cabal.
- - Supongo que eso ya no importa... -
Se paseó por el departamento sin descubrir por qué sentía que algo estaba sinceramente ausente. Seguro era alguna parte del recuerdo que no terminaba de llenarse, para que se hiciera el inconmovible claro de la verdad. Sabía que en si mismo una pieza de su constitucionalidad estaba faltando. No hizo mucho caso a eso..., ya que no lo incomodaba tal incompletud, ese elemento faltante se había ido con ella.
Encendió a HAL 4.09 (olgaritmo heurísticos, una moderna y actualizada versión de aquél resentido y rencoroso HAL 9000) y a los minutos apareció su voz informatizada, computarizada en el messenger...
- ¿Estás bien? -
- Si... claro..., todo está bien. -
Le habló que la sentía como aquella definición de Pitágoras cuando enunciaba su teoría matemática que simbolizaba la perfección...
- ...me agrada mucho que seas vos quien me lo diga... - transmitió informaticamente HAL 4.09, mucho menos egocéntrico y megalómano que su predecesor de hace sesenta años.
Se hizo un silencio real en la computadora. Transcurrieron algunos minutos..., pero que en realidad pudieron haber sido una vida. Se levantó de la butaca y se desparramó sobre el sillón.
Se durmió. Soñó que seguían hablando animadamente tal como cuatro horas atrás. Ella le contaba sobre su entorno familiar con estilizada delicadeza y seguridad. Él le dijo entonces que sus pensamientos y acciones emergen del recinto de su corazón... que están bien alejado de la política que solo sirve para hacer visible lo que no es, ocultando aviesamente lo veraz, la verdad que es tan complejo de recordar.
- ...para mi, que nos hayamos encontrado es extremadamente relevante... - le insistió.
Se agradecieron... seguramente por estar y ser nada mas.
Se despertó sobresaltado. Ya se sentía completo. Fue hasta HAL 4.09 y éste le había guardado el último mensaje...
- Gracias por todo... seguimos en contacto... -

2010-07-11T22:49:00.000-07:00

Para vos Mary Sunshine (que no quisiste ni entender ni comprender)
JULIA:Abril 2009, 02... solo cuatro horas.
La abrazó atemorizado, imaginando que no debía hacerlo. Lo recibió con esa amabilidad que trasuntan los ocasos otoñales, cuando desde siempre deciden abandonar su tiempo y su espacio al reinado lunar.
La cotidianeidad que había presentado el feriado nacional, no era mas que una irreversible reproducción de tantos otros días que no se apartaban de la tediosa constante, de ser obstinadamente nada mas que una vulgar repetición, de la que muchos no quieren apartarse, simplemente para no percibir en si mismos, el pánico de la anormalidad.
Nunca nadie sabe, con algún grado de certeza, hacia dónde van, de dónde regresan, tantos transeuntes, tantos automovilistas..., pero es verosimil que la movilidad es unos de las argüidades mas perfectas de la vida.
Cierto es que hubiese deseado hablar aún un poco mas..., pero se debatía en un combate sin reservas contra el tiempo.
¡Ah, el tiempo! Cuán dramaticamente lábil es la luz de una vela sobre el océano...
Mientras le hablaba suficientes e inconexas oraciones dispersas y bastantes desorientadas, sin que se le notara en lo mas mínimo, cómo estaba siendo vencido por el tiempo una vez mas y el simulado rictus de resignación, creciéndole desde las plantas, por ante lo fatídico que es observar con cristalina precisión, a la insoportable realidad.
-...le podría haber hablado que según algunos pensadores..., sostienen que tan solo hace mil años nace el amor... - - ...por qué no hablé de mi impotencia de no conocer la lengua romance...? - ...por qué no hablé que escribirle se me antojaba que era tal como se inventó el amor... evocando a la mujer emblemática... a la amada en la distancia...? -
Claro es que nadie, absolutamente nadie guardó en su memoria tal instante. Nadie va a explicar desde la racionalidad que ese momento en el universo, haya sido responsablemente registrado como paso ejecutado y cumplido, tal como se lo previniera en el "plan general".
Desde luego, el principio es desordenado, desubicado, perezozo y angustiado a la vez. hasta los rayos del sol tardan en ubicarse cuando uno abre una ventana, una puerta de nuestra casa y es tan efimero, en consecuencia, su estancia en algún rincón o sobre la almohada...que ni si quiera prestamos algún que otro segundo de tiempo, en atender la fugacidad de nuestro ir y venir, dentro de esa misma habitación.
Además él no deseó convencer. No era el momento oportuno para señalar que la matriz de la civilización es la injusticia. Es evidente que la atmósfera se desmejora con tanto monóxido..., con tan abrumadora carga de dióxido..., fenómeno tan denigratorio éste, que se producía simultáneamente con el abrazo, justo en el mismo momento que esa carcaza metálica, informe, vomitaba una densa humareda, producto de la civilización..., mientras ascendía, quien hasta ese flash de tiempo..., no había sido mas que un alma sin documentación civil..., o dos almas sin el dorado puente de la palabra y el abrazo.
- ¡Hey no! ¡se va! ¡si todavía no a terminado de llegar! - - ...aún no le he contado cómo su presencia desvaneció el silencio de la historia... - - ...cómo su mirada fue el oxígeno reparador de tantos libros, apilados en los desvencijados anaqueles de mi cabeza y amenazados por el implacable olvido... - - ¡Hey! ¡aún no le he revelado que en un globo terráqueo de cartón multicolorido de la infancia..., descubrí el punto exacto donde la cruz de latitud y longitud..., me indicaba exactamente el origen y su devenir... -
- ¡Hey no te vayas! -
La decisión, si bien es cierto, fue repentina, pero tan coherente y consecuente, de igual modo, que trasponiendo de un sideral salto, la barrera que nos separa de lo meramente aparente de lo real..., lo abandonó allí mismo en la acera y ascendió al infernal carromato y que luego de abrirse paso en el enmarañado pasaje de regreso, la descubrió aguardándolo con su mas hermosa sonrisa.

2010-07-10T19:03:00.001-07:00

Para vos Mary Sunshine (que no supiste ni entedner ni comprender)
JULIA:
La noche, madre de los silenciosque ahogan los gritos de nuestra soledad,va devolviendo la luza su lugar original.Al principio del día,a la letra inicial de tu nombre,que supe guardar para mi,para reconstruirlo con el abecedariode tan solocinco signos fundamentales.
Te he esperado,imaginé tu regresoen cada minuto que pude comprendery que quise cronicar,en cada ángulo izquierdo,de incontables papeles en blanco,vacíos de nada,sin el mas mínimo atisbode tu nombre astral.
El ángel se ha posadocon su inviolable decisión,entre las convenciones inhumanasy las nefandas verdades que ruedanintemperantes, pétreaspor dentro de mentes cegadoras,contradictorias de todo imposible,de toda otra consciencia,y mas allá de este disipado horizonte.
Podremos dar testimonio consecuentede su erguido obrar?No claudicará el mástildecoroso de los sueños pretéritos?Y cada paso que se detras los meros horizontes de hoy,sin dudas, no iluminaránuna vez mas otra revolución traicionada?
El ángel de lo presentido,de lo imaginado un día cualquiera,subido a una nube trashumantey vislumbrando el día y la noche del tiempo,a cubierto tras tu mirada serrana,colmada de verdes y celestes...señalará inflexiblemente el senderoque nos regresa al principiocon tus dedos de alzar brillantes requiebros,en este pensamiento que imagina,en este rojo corazón que aún te busca...

2010-07-10T18:46:00.001-07:00

Para vos, Mary Sunshine (que no supiste ni entender ni comprender)
JULIA.
- es cierto, no sirve de nada -
El viento soplaba desde el noreste. Arrastraba las insensibles pertenencias de los ecos apocados y los gemidos sordos de los que van a partir. Rara vez, los vientos de cualquier punto, se muestran indulgentes con la alegría de los reencuentros.
- Dígame su nombre completo...- - ...su número de identificación... -
La tarde de junio, ni si quiera revelaba, alguna similitud o congruencia con la estación climática que se avecinaba. El fastidioso viento del noreste, arrastraba idiota, el polvo mórbido de tantos años de abandono. Los rincones de la deslucida y majestuosa, en los tiempos pasados, terminal de trenes, sucios de hojarasca, con natural comportamiento, albergaban los sonidos quejumbrosos de aquellos viejos trenes, a los cuales ascendía con emoción vibrante, por imaginar una tremenda aventura sin igual y que de ella, sería su único protagonista principal.
Verdad que era preciso deshacerse de tan contradictorio encuentro. Si bien no estaba decidido del todo, ya que uno siempre está con la inexcusable necesidad, de ir trás la exoneración de insufribles y contumaces contradicciones de consciencia, haciendo que nos revelemos como vulgares personas irresolutas.
Completé los datos personales que me requería el formulario burocrático. Deslicé el dinero por la estrecha hendija que dejaba el pesado cristal y que parapetaba a la mujer, de algún que otro mal entendido o simplemente de algún hecho exterior anormal.
Recibí mi pasaje. Lo doblé en incontables partes y lo guardé en el bolsillo de las cosas importantes.
- Que tenga un buen viaje - escuché decir a alguien (no precisé si la voz se correspondía con la misma mujer) que estaba por detrás del cristal.
La decisión estaba a punto de perder su indeterminación, ahí no mas, al alcance, en el mismo sitio donde principia la a osadía de lo resuelto y sin que uno se de cuenta, todo torna a consolidarse y va adquiriendo ese aspecto circunspecto, sagrado de las estatuas.
La pugna era terrible..., hasta Borges intercedía con sus recursos lingüísticos-matemáticos, aplicados a esa esfera inverosímil, caótica, que desde luego, por momentos embeleza y en otros, desvasta todo vestigio racional, que es nuestra consciencia...
"¿En qué hondonada esconderé mi alma para que no vea tu ausencia que como un sol terrible, sin ocaso, brilla definitiva y despiadada?".
El mensaje era incontrastable. Un himno de Liberación, se me figuró.
- "si querés voy por tu casa" -
Mi mente era, en esos momentos, un Campo de Marte. Por un lado, un brillante, multicolor y soleado espacio con aguas termales, suntuosas tiendas, un fantástico parque de entretenimiento y solaz de las personas y allí mismo, entre la algarabía de hombres, mujeres y niños, a pesar de la escisión clasista y el Reloj Solar de Augusto, el militarismo y su natural inclinación a la práctica guerrera, como única vereda y camino de la vida a la muerte..., un un insospechado reflejo de una realidad ficcional e inverosímil.
Allí, en el medio mismo del Campo de Marte, estaba, oscilante, zigzagueante..., entre la imprecisión de mi voluntad y su risa serrana, espolvoreada de polen.
El rebelde pensamiento (sin asidero) otra vez volvía a inscribirse en el poco claro cristal de la mente...
- ...es bien cierto..., realmente no sirve para nada... -
Por supuesto que sopesé que aquella pretérita metempsícosis, no sería hoy, por si acaso, la cabal expresión del contenido inescindible de tu vida en mi vida y mi pensamiento completado con tu vida...

2009-05-26T17:50:00.000-07:00

Para vos Mary sunshine:
Vulgarmente deseo que no hayas tenido la oskura y errátika idea de sospechar ke todo pasó y además, presumir que mi memoria se intoxicó de olvido...
Pues, nada de eso, la kosa sigue ¡y kómo sigue! kada vez mas, va en serio. ¡muy en serio!
Y SOBRE TODO EL 24 DE MAYO...
Sinceramente no rekuerdo dónde fue ke leí esto:
"...parece que amamos el dolor...".
En principio (continuando kon la futilidad inicial) se puede concluir superficial y vanalmente (tal komo nos tiene akostumbrado el periodismo de NaZional CBA...) a sentenciar que si no fuera de tal modo, de ké podrían vivir, supervivir, sino de nuestro dolor, no tan solo psicólogos, psiquiátras..., y ni hablar de los laboratorios de medicamentos multinacionales...
("...el fármaco que cura del todo, no es rentable..." Richard J. Roberts, Premio nobel de Medicina 1993).
Ahora bien, ¿sufrían de pesadillas, trastorno de conducta, estrés, fobias, pánico, paranoias, bipolaridad, etc etc, los romanos mas o menos aristocrátikos ke pletórikos de algarabía y júbilo konkurrían al Circo, para colmar las gradas, tal cual en los domingos futboleros argentos, a presenciar el degüello de otros seres humanos?
¿Tales makabras imágenes sanguinolentas, de kuerpos humanos destrozados, despedazados, no le perturbaban la personalidad, no le alteraban el juicio de realidad, ni si kiera su orientación, tras fijarse, dichas imágenes, en el inconsciente, kuando éstos dormían la "mona" envueltos y enredados kon sus togas, sus vómitos, entre el lodazal del vino derramado?
Naturalmente los idiotas, ni los imbéciles, ni mucho menos los muertos, aman el dolor..., tal "privilegio" ni les cabe, ni le es propio.
¿Y hoy? ¿Kién experimenta el amor al dolor? los empresarios argentos ke poseen sus empresas radicadas en Luxemburgo o en Las Bahamas... ke no cesan de gimotear histéricos por un valor mas elevado del dólar...? o algún ke otro sacerdote católico pedofílico, que vocifera tenevroso sobre su virginidad por la TV...? O los nuevos condenados por el Circo "romano" y neoliberal de la globalización mundial..., o los ke deambulan con los brazos caídos por las kalles miserables y roñosas de las ciudades civilizadas por los shoppings.. o las mujeres jóvenes que solo trabajan para el servilismo y para la indignidad de agradar a no tan solo a su propietario explotador y negrero sino también a los borrachos atascados en barsuchos de cloacas atiborradas..., o las mujeres cogidas por el puro placer de la violencia, en los prostíbulos de la libertad del mercado..., o los que van dejando en andrajosos despojos sus vidas por los hospitales..., por las cárceles..., por los pasillos y korrillos gubernamentales de la democracia tutelada por los todopoderosos +media (propiedad monopólica de alguna vviudita...) o de alguna que otra multinacional que "cree e invierte en el país"..., con la podrida esperanza de alkanzar alguna que otra limosna del funcionario arrogante e idiota...
Todas esas sombras humanoides..., a quién aman? ¿qué aman? ¿Al dolor?
¿En cuánto se nos asemejan esos desteñidos fantasmas que se deslizan durante el día y la noche a nuestro alrededor, precisamente justo en el instante que percibimos nitidamente que no hay horizonte posible para nuestra sensibilidad?
Es obvio ke todos nos damos correctamente cuenta ke estamos atravesados desde siempre por el dolor.
A todos se nos ilumina la consciencia, tal como si fuera una fábrica abandonada y sakeada por los patrones y puesta luevo, a producir por obreros decentes y esperanzados, cuando tomamos razón del vergonzante e indolente trato, al cual obliga a soportar el infierno del otro.
¿En cuántas oportunidades hemos eskuchado decir ke nos kieren, ke nos aman, de noche y en la cama, y al día siguiente todo es indiferencia gris, mediocre y olvidadiza?
Pareciera ke desde siempre nos mutilan, nos cercenan el vocabulario de los sanos sentimientos, de los buenos pensamiento.
¿Ké dice el vulgo? "...el corazón no se muestra..."
(...pero SÍ se expone sin pudores el infierno interior...).
No obstante, la simulación triunfa. Su marcha veleidosa es implacale. La patraña es la verdad real del mundo aparente, al kual lo señalamos tal komo una realidad inveterada.
(si decir quererlo... por qué no lo buscás y accioná en tal sentido...? o vas a esperar la llegada de algo o alguien que evindentemente solo está en tus especulaciones...? no te auto-examinás frente al espejo de la consciencia y mas o menos concluís lo mucho que estás colaborando en el engrandecimiento y solidificación de la patraña, de la vulgar mentira y de la desesperanza?).
Abrí tu mente al Cosmos..., aspiralo, dejate completar por el Universo y seguro que nos daremos cuenta..., de lo escasamente importante, de lo infinitesimal que es nuestra supuesta trascendencia por estos mundos...
QUE BUENO SERÍA KOINCIDIR EN NO VOLVER MAS POR AKÍ...
Tal decisión sería el úniko y definitivo remedio, fármaco, el trascendente lenitivo que nos curaría de todos los males... incluso el dolor y el sufrimiento.
Mas o menos..., desde hace algo así como de dosmil quinientos años..., que se buska tal lenitivo esperanzador de NO retornar nunka mas..., a esta desdicha de aparente inconsciencia.
' JORGE LUIS BORGES & ALICIA JURADO
QUÉ ES EL BUDISMO
(1976)
EL BUDA LEGENDARIO
Paul Deussen ha observado que la leyenda del Buddha es un testimonio, no de lo que el Buddha fue, sino de lo que llegó a ser en muy poco tiempo; otros investigadores agregan que en lo legendario, en lo mítico, la esencia del budismo ha encontrado su expresión más profunda. La leyenda nos revela lo que creyeron innumerables generaciones de hombres piadosos y sigue perdurando en la mente de gran parte de la humanidad. La biografía empieza en el cielo. El Bodhisattva (el que llegará a ser el Buddha, título que significa «el Despierto») ha logrado, por méritos acumulados en infinitas encarnaciones anteriores, nacer en el cuarto cielo de los dioses. Mira, desde lo alto, la tierra y considera el siglo, el continente, el reino y la casta en que renacerá para ser el Buddha y salvar a los hombres. Elige a su madre, la reina Maya (este nombre significa la fuerza mágica que crea el ilusorio universo), mujer de Suddhodana, que es rey en la ciudad de Kapilavastu, al sur del Nepal. Maya sueña que en su costado entra un elefante de seis colmillos, con el cuerpo del color de la nieve y la cabeza del color del rubí. Al despertar, la reina no siente dolor ni siquiera peso, sino bienestar y agilidad. Los dioses crean un palacio en su cuerpo; en ese recinto el Bodhisattva espera su hora rezando. En el segundo mes de la primavera la reina atraviesa un jardín; un árbol cuyas hojas resplandecen como el plumaje del pavo real le tiende una rama; la reina la acepta con naturalidad; el Bodhisattva se levanta en aquel momento y nace por el flanco derecho sin lastimarla. El recién nacido da siete pasos, mira a derecha e izquierda, arriba, abajo, atrás y adelante; ve que en el universo no hay otro igual a él y anuncia con voz de león: «Soy el primero y el mejor; éste es mi último nacimiento; vengo a dar término al dolor, a la enfermedad y a la muerte.» Dos nubes vierten agua fría y caliente para el baño de la madre y del hijo; los ciegos ven, los sordos oyen, los lisiados caminan, los instrumentos de música tocan solos; los dioses del cuarto cielo se regocijan, cantan y bailan; los réprobos en el infierno olvidan su pena. En aquel mismo instante nacen su futura mujer, Yasodhara, su cochero, su caballo, su elefante y el árbol a cuya sombra llegará a la liberación. El niño recibe el nombre de Siddharta; también es conocido por el de Gautama, que fue adoptado por su familia, los Sakyas. La madre muere a los siete días de haber nacido el Bodhisattva y sube al cielo de los treinta y tres Devas. Un visionario, Asita, oye el júbilo de estas divinidades, baja de la montaña, toma al niño en brazos y dice: «Es el incomparable.» Comprueba en él las marcas del elegido: una especie de alta corona orgánica en mitad del cráneo, pestañas de buey, cuarenta dientes muy unidos y blancos, quijada de león, altura igual a la extensión de los brazos abiertos, color dorado, membranas interdigitales y un centenar de formas dibujadas en la planta del pie, entre las que figuran el tigre, el elefante, la flor de loto, el monte piramidal Meru, la rueda y la esvástica. Luego Asita llora, porque se sabe demasiado viejo para recibir la doctrina que el Buddha predicará en el futuro. Los intérpretes del sueño de Maya han profetizado que su hijo será dueño del mundo (un gran rey) o redentor del mundo. Su padre quiere lo primero; hace levantar tres palacios para Siddharta, de los que excluye toda cosa que pueda revelarle la caducidad, el dolor o la muerte. El príncipe se casa al cumplir los diecinueve años; antes debe ser vencedor en varios certámenes que incluyen la caligrafía, la botánica, la gramática, la lucha, la carrera, el salto y la natación. También debe triunfar en la prueba del arco; la flecha disparada por Siddharta cae más lejos que ninguna otra y, donde cae, brota una fuente. Estos lauros son símbolos de su futura victoria sobre el Demonio. Diez años de ilusoria felicidad transcurren para el príncipe, dedicados al goce de los sentidos en su palacio, cuyo harén encierra ochenta y cuatro mil mujeres, pero Siddharta sale una mañana en su coche y ve con estupor a un hombre encorvado «cuyo pelo no es como el de los otros, cuyo cuerpo no es como el de los otros», que se apoya en un bastón para caminar y cuya carne tiembla. Pregunta qué hombre es ése: el cochero explica que es un anciano y que todos los hombres de la tierra serán como él. En otra salida ve a un hombre que la lepra devora; el cochero explica que es un enfermo y que nadie está exento de ese peligro. En otra ve a un hombre que llevan en un féretro; ese hombre inmóvil es un muerto, le explican, y morir es la ley de todo el que nace. En la última salida ve a un monje de las órdenes mendicantes que no desea ni morir ni vivir (en las últimas formas de la leyenda las cuatro figuras son fantasmas o ángeles). La paz está en su cara; Siddharta ha encontrado el camino. La noche en que toma la decisión de renunciar al mundo, le anuncian que su mujer ha dado a luz un hijo. Regresa al palacio; a medianoche se despierta, recorre el harén y ve a las mujeres dormidas. A una le babea la boca; otra, con el pelo suelto y desordenado, parece pisoteada por elefantes; otra habla en sueños; otra muestra su cara llena de úlceras; todas parecen muertas. Siddharta dice: «Así son las mujeres, impuras y monstruosas en el mundo de los seres mortales; pero el hombre, engañado por sus adornos, las juzga codiciables». Entra en el aposento de Yasodhara; la ve dormida con la mano en la cabeza del hijo. Piensa: «Si retiro esa mano de su lugar, mi mujer se despertará; cuando sea Buddha volveré y tocaré a mi hijo». Huye del palacio, rumbo al Oriente. Los cascos del caballo no tocan la tierra, las puertas de la ciudad se abren solas. Atraviesa un río, despide al servidor que lo acompaña, le entrega su caballo y sus vestiduras y se corta el pelo con la espada. Lo arroja al aire y los dioses lo recogen como reliquia. Un ángel que ha tomado forma de asceta le entrega las tres piezas del traje amarillo, el cinturón, la navaja, la escudilla para limosnas, la aguja y el cedazo para filtrar el agua. El caballo regresa y muere de pena. Siddharta queda siete días en la soledad. Busca después a los ascetas que habitan en la selva; unos están vestidos de hierbas, otros de hojas. Todos se alimentan de frutos; unos comen una vez al día, otro cada dos días, otros cada tres. Rinden culto al agua, al fuego, al sol o a la luna. Hay quien está parado en un pie y hay quienes duermen en un lecho de espinas. Estos hombres le hablan de dos maestros que viven en el norte; las razones de estos maestros no lo satisfacen. Siddharta se va a las montañas, donde pasa seis duros años entregado a la mortificación y al ayuno. No cambia de lugar cuando cae sobre él la lluvia o el sol; los dioses creen que ha muerto. Entiende, al fin, que los ejercicios de mortificación son inútiles; se levanta, se baña en las aguas del río y come un poco de arroz. Su cuerpo recobra inmediatamente el antiguo fulgor, los signos que Asita reconoció y la perdida aureola. Pájaros vuelan sobre su cabeza para rendirle honor y el Bodhisattva se sienta a la sombra del árbol del Conocimiento y se pone a pensar. Resuelve no levantarse de ahí hasta haber logrado la iluminación. Mara, dios del amor, del pecado y de la muerte, ataca entonces a Siddharta. Este mágico duelo o batalla dura una parte de la noche. Mara, antes de combatir, se sueña vencido, perdida su diadema, marchitas las flores y secos los estanques de sus palacios, rotas las cuerdas de sus instrumentos de música, cubierta de polvo la cabeza. Sueña que en la pelea no puede sacar la espada; congrega, sin embargo, un vasto ejército de demonios, tigres, leones, panteras gigantes y serpientes algunos eran tan grandes como palmeras y otros pequeños como niños , cabalga un elefante de ciento cincuenta millas de alzada y asume un cuerpo con quinientas cabezas, quinientas lenguas de fuego y mil brazos, cada uno con un arma distinta. Los ejércitos de Mara arrojan montañas de fuego sobre Siddharta: éstas, por obra de su amor, se convierten en palacios de flores. Los proyectiles forman un alto baldaquín sobre su cabeza. Mara, vencido, ordena a sus hijas que lo tienten; éstas lo asedian y le dicen que están hechas para el amor y para la música, pero Siddharta les recuerda que son ilusorias e irreales. Señalándolas con el dedo, las transforma en viejas decrépitas. Cubierto de confusión, el ejército de Mara se desbanda. Solo e inmóvil bajo el árbol, Siddharta ve sus infinitas encarnaciones anteriores y las de todas las criaturas; abarca de un vistazo los innumerables mundos del universo; después, la concatenación de todas las causas y efectos. Intuye al alba las cuatro verdades sagradas. Ya no es el príncipe Siddharta, es el Buddha. Las jerarquías de los dioses y los buddhas venideros lo adoran, pero él exclama:
He recorrido el círculo de muchas encarnaciones buscando al arquitecto. Es duro nacer tantas veces. Arquitecto, al fin te encontré. Nunca volverás a construir la casa.
Aquí termina (dice Karl Friedriech Köppen) la más antigua forma de la leyenda, el evangelio del Nepal y del Tibet. Siete días más queda el Buddha bajo el árbol sagrado; los dioses lo alimentan, lo visten, queman incienso, le arrojan flores y lo adoran. Llueve y un rey de las serpientes, un Naga, se enrosca siete veces alrededor del cuerpo del Buddha y forma un techo con sus siete cabezas. Cuando el cielo se aclara, el Naga se transforma en un joven brahmán que se prosterna y dice: «No he querido asustarte; mi propósito fue protegerte del agua y del frío». Al cabo de una breve conversación, el Naga se convierte al budismo. Su ejemplo es imitado por un dios, que ingresa como adepto laico a la orden. Los cuatro reyes del espacio ofrecen al Buddha cuatro escudillas de piedra; éste, para no desairar a ninguno, las funde en una sola, que durante cuarenta años le servirá para recibir las limosnas. Brahma baja del firmamento con un gran séquito y suplica al Buddha que inicie la predicación que salvará a los hombres. El Buddha accede; el genio de la tierra comunica esta decisión a los genios del aire, que a su vez transmiten la buena nueva a las divinidades de todos los cielos. El Buddha se encamina a Benares. Entra por la puerta occidental de la ciudad, pide limosna y se dirige al Parque de los Ciervos. Busca a cinco monjes que fueron sus compañeros y que se apartaron de él cuando renunció a los rigores del ascetismo; hace girar para ellos, ahora, la Rueda de la Ley: les muestra la Vía Media, que equidista de la vida carnal y de la vida austera, y les enseña la aniquilación del dolor por la aniquilación del deseo. Los mojes se convierten. En aquel día, dice uno de los libros canónicos, hubo seis santos en la tierra. De esta manera, se constituyen las tres cosas sagradas: el Buddha, su doctrina y su orden. Un día, el Buddha llega al Ganges y se ve obligado a cruzarlo volando por el aire porque no tiene las monedas que le exige el barquero; otro, convierte a un Naga, tras un coloquio en que los dos exhalan bocanadas de humo y de fuego. Finalmente, el Buddha encierra al Naga en su escudilla. Llamado por su padre, el Buddha vuelve a Kapilavastu acompañado de veinte mil discípulos. Ahí, entre otros, convierte a su hijo Rahula y a su primo Ananda. Unos pescadores le traen un enorme pez que tiene cien cabezas distintas: de asno, de perro, de caballo, de mono... El Buddha explica que en una encarnación anterior el pez ha sido un monje que se burlaba de la inepcia de sus hermanos llamándolos «cabeza de mono» o «cabeza de asno». Devadatta, primo y discípulo del Buddha, ensaya una reforma de la orden: propone que los monjes anden vestidos de harapos, duerman a la intemperie, se abstengan de comer pescado, no entren en las aldeas y no acepten invitaciones. Deseoso de usurpar el lugar del Buddha, sugiere al príncipe de Magadha el asesinato de aquél. Dieciséis arqueros mercenarios se apuestan en el camino para matarlo. Cuando aparece el Buddha, su virtud y su poder se imponen a los asesinos, que desisten de su propósito. Devadatta, entonces, suelta contra él un elefante salvaje; el animal detiene su carrera y cae de rodillas, subyugado por el amor. Otras versiones multiplican el número de elefantes, que además están ebrios; cinco leones rugientes salen de los cinco dedos del Buddha, y los elefantes, asustados y arrepentidos, se ponen a llorar. La tierra, al fin, traga a Devadatta, que cae en uno de los infiernos, donde le asignan un cuerpo en llamas de mil seiscientas millas de largo. El Buddha explica que esa enemistad es antigua. Hace muchos siglos una enorme tortuga salvó la vida y el equipaje de un mercader llamado Ingrato, que había naufragado; Ingrato aprovechó el sueño de su bienhechora para comérsela y el Buddha concluye su narración con estas palabras: «El que fue mercader es hoy Devadatta y yo fui esa tortuga». En la ciudad de Vesali, acepta la invitación de la famosa cortesana Ambapali, que luego regala su parque a la orden. Recordemos que Jesús, en casa del fariseo, tampoco desdeña el bálsamo que una pecadora le ofrece (Lucas, VII, 36 50). Al cabo de los años Mara busca de nuevo al Buddha y le aconseja que abandone esta vida, ahora que está fundada la orden y que ésta cuenta con un número suficiente de monjes. El Buddha le contesta que ha resuelto morir al cabo de tres meses. Escuchadas estas palabras, la tierra se estremece, el sol queda oscurecido, se desencadenan tormentas y todas las criaturas tienen miedo. La leyenda explica que el Buddha hubiera podido vivir millares de siglos y que su muerte es voluntaria. Poco después, el Buddha sube al Cielo de Indra y le encomienda la conservación de su ley; luego baja al Palacio de las Serpientes, que también prometen guardarla. Las divinidades, las serpientes, los demonios, los genios de la tierra y de las estrellas, los genios de los árboles y de los bosques piden al Buddha que dilate su muerte, pero éste declara que la fugacidad es la ley de todos los seres y también la suya. Cunda, el hijo de un herrero, le ofrece en Kusinara un trozo de carne salada de cerdo o según otros unas trufas; esta comida agrava el mal que el Buddha ya sentía y cuyos signos había reprimido por un ejercicio de su voluntad, para no entrar en el Nirvana sin despedirse de sus monjes. Se baña, bebe agua y se tiende bajo unos árboles para morir. Los árboles bruscamente florecen; saben tal vez que ese hombre viejo y tan enfermo es el Buddha. Este, en la hora de su muerte, profetiza futuros cismas y discordias, recomienda la observación de la ley y dispone sus ritos funerarios. Muere acostado sobre el flanco derecho, la cabeza hacia el norte, la cara vuelta hacia el poniente. Entra en el éxtasis y muere en el éxtasis. Muere al anochecer, en esa hora en que parece fácil la muerte. A las puertas de la ciudad queman el cadáver y celebran ritos solemnes, como si fuera el de un gran rey, el del rey que Siddharta no quiso ser. Antes de entregarlo a las llamas lo honran con danzas, elegías y juegos que duran seis días. El séptimo colocan el cadáver en la pira; cuatro, ocho y dieciséis personas tratan en vano de encenderla; finalmente sale una llama del corazón del Buddha y consume el cuerpo. Una urna recibe los huesos calcinados, sobre los que se vierte miel para que ninguna partícula se pierda. El conjunto se divide en tres partes: una para los dioses, que la guardan en túmulos celestiales; otra para los Nagas, que la guardan en túmulos subterráneos; otra para ocho reyes, que edifican en la tierra ocho monumentos, a los que acudirán generaciones de peregrinos. Tal es, a grandes rasgos, la vida legendaria del Buddha. Antes de juzgarla, conviene recordar ciertas cosas
EL BUDISMO Y LA ETICA
Hace dos mil quinientos años que la prédica de un príncipe menor del Nepal ha influido en incontables generaciones del Oriente; no se ha hecho culpable de una guerra y ha enseñado a los hombres la serenidad y la tolerancia. Citemos algunos textos de los libros canónicos:
«El odio no puede nunca detener el odio; sólo el amor puede detener el odio; esta ley es antigua».
«Si en la batalla un hombre venciera a mil hombres, y si otro se venciera a sí mismo, el mayor vencedor sería el segundo».
«No hay fuego comparable a la pasión; no hay mal comparable al odio; no hay dolor como el de esta vida carnal; no hay dicha superior a la paz».
«En este mundo producen felicidad la bondad del corazón, la moderación para con todos los seres. En este mundo producen felicidad la ausencia de pasiones y la superación de los deseos. Pero la destrucción del egoísmo es en verdad la felicidad suprema».
«La felicidad es de aquel que no tiene nada, que ha dominado la doctrina y ha alcanzado la sabiduría. Mira cómo sufre el que tiene algo. El hombre está encadenado al hombre».
«Las penas, lamentaciones y sufrimientos de múltiples formas que existen en este mundo se producen a causa de algo querido. Por esto, son felices y están libres de dolor aquellos que no tienen en este mundo nada querido. Si aspiras al estado libre de dolor y de pasión, no tengas nada querido en ningún lugar de este mundo».
«Los dioses no pueden alcanzar con la mirada a aquel hombre en cuyo interior no existe cólera, que está más allá de cualquier forma de existencia o de inexistencia, cuyos temores han cesado, feliz y libre de pena».
Cierta vez que el Buddha se encontraba en un bosque, murió el único hijo de un devoto laico. Al amanecer, los deudos se acercaron con las ropas y el pelo aún húmedos del baño ritual. El Buddha les preguntó por qué venían así y el padre dijo: «Señor, ha muerto mi único hijo, un niño agradable y muy querido». El Buddha respondió: «Los dioses y la mayoría de los hombres, atados por el goce de lo que tiene apariencia agradable, presas del sufrimiento y de la vejez, caen en poder del Rey de la Muerte; pero aquellos que, de día y de noche, alertas y vigilantes, dejan de lado lo que tiene apariencia agradable, arrancan por completo la raíz del sufrimiento, el señuelo de la muerte, tan difícil de superar».
Un insensato oyó que el Buddha predicaba que debemos devolver el bien por el mal y fue y lo insultó. El Buddha guardó silencio. Cuando el otro acabó de insultarlo, le preguntó: «Hijo mío, si un hombre rechazara un regalo, ¿de quién sería el regalo?» El otro respondió: «De quién quiso ofrecerlo». «Hijo mío», replicó el Buddha, «me has insultado, pero yo rechazo tu insulto y éste queda contigo. ¿No será acaso un manantial de desventura para ti?» El insensato se alejó avergonzado, pero volvió para refugiarse en el Buddha.
' JORGE LUIS BORGES- ¿Aué es el budismo?
PUNCKGOD.

2009-04-01T20:59:00.000-07:00

Para vos Mary Sunshine:
Ke nunKa entendiste, Ke nunKa vas a entender... El gen de la Kobardía, te fue transmitido de padre a...
El presente del ayer…
…es cierto, no se vislumbra, al menos por ahora, alguna solución para entender que todo ha sido una infeliz fantasía, una desajustada fábula, que no hizo mas que retratar lo inverosímil e irresoluto, de haber descargado tantas ganas sobre el deseo de cambiar la sombra pétrea, estáticamente solemne del cacareado cambio…
Me asegurás con llamativa vehemencia, acerca de lo apropiado que es detenerse en apreciar definitivamente sus imágenes…, y si tal pensamiento no es nada mas que un espejismo atractivo de tu mente…? tan proclive al espasmódico balanceo de tu imaginación… (digo tal cosa porque no está en mi definir nada respecto de la sensibilidad… sabrás entender…).
No hace mas de treinta y tres años que las botas ensangrentadas (de tanto servilismo criminal a las imperturbables instituciones de la patria de dios…) escalaban clandestinas, el muro de las habitacione del Pueblo indefenso, para quitar de ellas a el pueril berrido del cambio justo, puesto a nacer con el alba revolucionaria de todos los tiempos…, entre alaridos, voces crepusculares y asesinas de mando, relampagueando en la madrugada vivamente descarnada…, travistiendo al futuro (muerto ya en ese mismo instante) con ropajes mohosos, recogidos de dentro de un mierdoso pozo ciego…
No estaba presente (por esos tiempos…) esa identificable sensación de percibir, de presentir el rostro, el nombre al cual correspondía tal rostro…, el del compañero o el del enemigo, el del vecino o el del hermano…, solo una mancha sanguinolenta se extendía bajo el sol cotidiano, rutinario…, tan solo por el estúpido y morboso sentido de no tener sentido para estar aquí…, entre tantas personas, entre tantas siluetas simuladoras, por el solo efecto de estar constatando periódicamente su esperpéntica respiración.
¿Para qué estamos aquí? ¿Para tratar de resolver el conflicto particular? ¿O para disolver irreflexivamente las innumerables contradicciones que nos deposita otro y otros… en la expugnable torre que es nuestra cabeza?
¡Pará un poco! ¡No alucines! ¡No delires! ¿O no tenés consciencia de las vaguedades que estás pronunciando?
Es que aún no se entiende que aquello de: ‘ “…si dios no existiera, estaría todo permitido…”. Y vaya si se lo tomaron como su propia verdad absoluta e indiscutible… Fueron (y creo muy dentro mío que todavía se lo siguen creyendo…) los dioses patronales, que enviaban sus mercedes y voluntades, mediante sarnosos ángeles que no trepidaban en bombardear, con cuerpos humanos vivos…, el Río de la Plata o el mismísimo Atlántico, en aquellos orgiásticos vuelos nocturnos, protegidos y bendecidos por las santas instituciones de la república y en defensa de los altos y sagrados intereses de la patria… ¡entendieron todo mal!
Claro que me doy cuenta de todo eso, si cuando se me presenta el recuerdo de haberte escuchado hasta el hartazgo tu letanía..., se me hace que el mismo sentimiento de no querer escuchar ni pensar siempre en lo que ocurrió, se reproduce en millones de cabezas diferentes a la mía.
Aunque a mi me parece que no es que no quieras escuchar, ni recordarlo, ni volver a pensarlo…, lo que si realmente creo que a esas millones de cabezas, le es conveniente que tales millones de cabezas, se reproduzcan insensiblemente en cabezas como la tuya…
Pero… es que no es mejor seguir escuchando a Lennon…
Nothing's gonna change my world/Nothing's gonna change my world/Nothing's gonna change my world/Nothing's gonna change my world…
Por supuesto que todo eso que sentía, pensaba, escribía y cantaba Lennon, es absolutamente posible…, pero esto no se trata de lo posible sino de lo imposible.Se trata del hecho que no hay nada que agradecer. A pesar que se empeñan en hacer todo lo que esté a su alcance para hacer que sintamos que por mas que nos cueste irremediablemente admitir, seguimos en deuda de gratitud hacia y para con las santas insittuciones de la patria…Es que hay que agradecer que la vuelta al redil de las santas intituciones (diciembre de 1983) significa la prostitución infantil? el idiotismo que se cultiva y transmite en y por la TV? El empleo y su consiguiente salario indigno? La privilegiatura institucional representativa y sus grupúsculos de beneficiarios? Los hombres enviados de dios que bajo el piadoso manto de la iglesia y embuídos en conductas pedofílicas, violentan vilmente a niños y que además, optan por pagar multimillonarios juicios “indemnizatorios” antes de exponer y someter a la justicia penal de los hombres, semejantes aberraciones? La deserción escolar? El aborto clandestino? La miseria y el hambre en millones de personas? La enfermedad y la muerte de niños recién nacidos y de los que no sobrepasan los cinco años…, por causas absolutamente remediables?O es que para ellos, todavía persiste en sus mentes…, que toda aquella idea de pulverizar toda manifestación de inequidad, desigualdad e injusticia, de bienestar material, entre los hombres…, no es nada mas que una expresión maldita de una paranoica y delirante libertad subversiva?Y si en mi, reencarnara, resucitara (dale la forma que prefieras) Andre Breton y en un vertiginoso accionar revolucionario, me hiciera copar un canal de TV o una estación de radio, para proclamar igneamente…
‘ “El acto surrealista más simple consiste en salir a la calle con un revólver en cada mano y, a ciegas, disparar cuanto se pueda contra la multitud. Quien nunca en la vida haya sentido ganas de acabar de este modo con el embrutecimiento existente hoy en día, pertenece a esa multitud y tiene la panza a la altura del disparo”.
Por qué, entonces, nos cuesta decidir? Por qué se torna harto-digícil, expresarnos como seres humanos y no como meros objetos de un ajedrez que ni si quiera participamos ni en la elaboración, ni en las tácticas, ni en las estrategias del juego?
Por qué no me manifestás entonces, lo que ha renacido en la hondura mas sensible de tu corazón?
Nos han embrutecido tanto, hasta el límite mismo de la irracionalidad, como para deambular fantasmales, por una atroz vigilia, alterados perturbados que se nos hace fatigosamente imposible, discernir, entre la mera y estúpida especulación de nuestras conveniencias y los deseos de amarse, tal cual lo señala inveterada, nuestra ya antigua condición humana? Y que a la misma, la abortamos, la ocluimos en el escatológico mar del consumismo capitalista, solo porque tal actitud, es indicativa de los buenos modales de la modernidad del mercado.
No has visto, entonces, no has escuchado, a un millonario batallón de compungidos pseudosdemocráticos, aullando, vociferando, chillando contra aquél pasado…, pretextando venalmente, tal como se excusa el homicida, mirando de frente y con el mentón levantado, al tribunal juzgador, su podrida bandera de inocencia…, que toda la mala estrella (mala suerte) de esta tierra bendita de dios…, fue asolada por las afiebradas mentes de unos pendejos bastardos,llevados de las narices por unos cerdos dirigentes burgueses, de doble moral, de escindido y desajustado discurso político…, que mientras tales adolescentes caían en un pozo de sangre y lodo (secuestros, torturas, fusiulamientos por la espalda, desapariciones…), ellos, los líderes revolucionarios, graznaban órdenes absolutamente incumplibles (hasta por ellos mismos) desde sus poltronas de nenes bien y de intelectuales esclarecidos…, por lo tanto, todo el total de ese pasado no es mas que mierda, una genuina porquería que además, debía y se debe olvidar por completo.
El pasado de las personas, aún sea verdadero estiércol, realmente hay que extirparlo de la memoria? Tal accioma, exhime al cobarde por haber delatado con vileza a otra persona que exponía su vida toda al sueño de constuir una nueva realidad social? Semejante concepto retorcido de una amnistía autoritaria, concebida por una minoría privilegiada (quién además, nos dictamina sobre lo que está bien y lo que está mal) e impuesta a una mayoría embrutecida, habilita sin mas, a que algún número de sobrevivientes, refugiados, exiliados…, estén permanentemente justificándose, pidiendo vergonzantes disculpas, por lo que se decidió realizar, por el socialismo…, por los que ya no están, en vez de adoptar la digna tarea y función de explicar y explicarse?
Si hasta el día de hoy, retumban oscuras, tenebrosas, aquellas frases sanguinolentas de la RATA: “…¡ni vivos ni muertos! ¡no están! ¡no tienen entidad! ¡son desaparecidos!
Y qué hizo el cristiano corazón del argento pueblo? Pues nada mas que prosternarse por ante la sagrada esfige de la RATA…
Date cuenta que hoy ya no secuestran, no torturan, no fusilan por la espalda, ya no desaparecen…, ya que solo basta con el embrutecimiento, la imbecilidad… que se transmite por TV…, esfera ésta a la que es llevado, sin costos ni pesares, el oligoide rebaño de los miedosos del cambio absoluto…, pero si querés apartarte de la recua…, no para justificar la opción socialista sino para explicarla…, otra vez el apaleamiento, el fusilamiento por la espalda…, otra vez la cárcel… ¡de IGUALDAD no se habla más!
Un ojo cerebral vio nuestros días hace casi sesenta años…
‘ “Sólo resta mencionar una predicción que mi Bombero jefe, Beatty, hizo en 1953, en medio de mi libro. Se refería a la posibilidad de quemar libros sin cerillas ni fuego. Porque no hace falta quemar libros si el mundo empieza a llenarse de gente que no lee, que no aprende, que no sabe. Si el baloncesto y el fútbol inundan el mundo a través de la MTV, no se necesitan Beattys que prendan fuego al kerosene o persigan al lector. Si la enseñanza primaria se disuelve y desaparece a través de las grietas y de la ventilación de la clase, ¿quién, después de un tiempo, lo sabrá, o a quién le importará?”
‘ Nietzsche.‘ Andre Breton.‘ FAHRENHEYT 451.
"Cuando sea rey, tu cabeza será la primera contra el paredón/con tu opinión que no es para nada importante..."(Paranoid Android - Tom Yorke).
PUNCKGOD.

2009-03-07T22:19:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine:
...por suerte, para mi..., di a muy temprana edad Kon Bob Dylan.
Sí, le dan sin asKo al alKohol, a las anfetaminas, al sexo..., pero terminan llorando Komo niñas... (no obstante, NO olvidan nunKa el "arte" del engaño...).
Algún día llegará el momento que anunciaba el viejo Onetti...: "la mujer mas bella es la que está desnuda conmigo en la cama".
Algún día sobrevendrá que las niñas evolucionarán a MUJERES, seguro Ke para ese entonces, la verdad de Silvina Walger: "...el día de la mujer, es el día de la masKota del hombre...", ya habrá fenecido y pulverizado en el confin de la noche de los tiempos...
Mientras tanto, hay que soportar (tolerar disimuladamente) a un ejército millonario de imbéciles que Kual oligofréniKos sociales, patean las veredas y las calzadas, tras un puto paKete de choKolate, alguna Ke otra tanga, para Ke la histériKa se la pierda en el Kulo..., o revolviendo Komo un boludo atroz, la lencería (Korpiños tapa-pezones) que le muestra la vendedora (gila y perversa Ke se Kaga de la risa, por ver a un auténtiKo ejemplar doméstiKado e indigno..., eligiendo Komo un patán de feria, bombachas, Korpiños, medias de enKaje... etc etc y todo esto, a sabienda de la muy taimada, Ke los muy putos y arrastrados, no hacen otra Kosa Ke Kumplir Kon el mandato de la supremacía de género... que expresa la NIÑA de Bob Dylan...).
Es obvio entonces, Ke la estupidez Kristiana de la REENKARNACIÓN, es un mero Kuento chino..., ya no reenKarnarán MUJERES Komo EMMA GOLDMAN, ROSA DE LUXEMBURGO, TANIA, SIMON DE BEAUVOIR, de FRANCOISE DE SAGAN, JANIS JOPLIN..., tan solo por mencionar a las Ke tengo presente en este momento.
"LA VIDA ES SUEÑO, LO QUE NOS MATA ES DESPERTAR ! VIRGINIA WOLF.
¡¡¡AGARREN LOS LIBROS PLATEROS HIJOS DE PUTA!!!
¡¡¡LOS LIBROS NO TRANSMITEN EL VIH SOJETES HIJOS DE PUTA!!!
PUNCKGOD.

2009-03-07T21:26:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine:
¡Hey! ¡Otra vez el 8 de marzo!
Hoy van a joder todo el día Kon el DIA de la mujer... (en realidad ya vienen reventando las pelotas desde hace unos días...).
En verdad, lo Ke Kiero realmente referenciar aKí..., no es tan solo tu horripilante Kobardía... sino también tu engaño..., Ke para la suma de males de este valle de lágrimas, no es mas Ke un átomo más... Ke vuelve irreversiblemente insensible, no tan solo al esKema inicial del "fabriKante" sino también Ke Konsolida definitivamente las "fallas de diseño" Ke se desKargaron del hacer del "fabrikante" tan engoladamente ensimismado orgullosa y vanidosamente en su prosapia de presuntuosa ideología del "TODOPODER".
Sin embargo, fijate Ke hubo algunos "calzonudos" Ke no pudieron sustraerse a la pulsión demagoga, de reinvindiKar supuestass razones obvias, KaKareadas banderas de igualdades y/o esKlavitudes genériKas, cuando es absolutamente VERDAD Ke no son otra Kosa mas, Ke las ya mentadas "fallas de diseño" en la Ke inKurrió el "fabriKante"..., solo Ke restaría diKtaminar si tales "fallas de diseño" fueron expresamente voluntarias o no.
Lennon, hete aKí uno Ke no pudo sustraerse a la pulsión demagógiKa a la Ke fue arrastrado, por el alud del vaciamiento subliminal (lavado de cerebro) por el gen ladino y taimado de la manipulación, el engaño y el llorisKeo fácil...
Woman is the nigger of the World -
La mujer es el negro del mundo - John Lennon & Yoko Ono.
La mujer es el negro del mundoSí ella es… piensa sobre esoLa mujer es el negro del mundoPiensa en eso… haz algo al respectoNosotros hacemos su pintura, cara y baileSi ella no fuera una esclava, diríamos que ella no nos amaSi ella es real, decimos que está tratando de ser un hombreMientras la soltamos, pretendemos que esté sobre nosotrosLa mujer es el negro del mundo… Sí lo esSi no me crees, echa una mirada a quien está contigoLa mujer es la esclava de los esclavosAh sí… mejor grita sobre esoLas hacemos responsables y les damos a nuestros niñosY entonces las dejamos por parecer una gorda y vieja mamá gallinaLes decimos que el hogar es el único lugar en el que deben estarEntonces nos quejamos de que es demansiado mundana para ser nuestra amigaLa mujer es la negra del mundo.. Sí lo esSi no me crees, echa una mirada a quien está contigoLa mujer es la esclava de los esclavosSí eso es…”lanzalo”Nosotros las insultamos todos los días en televisiónY nos maravilla por qué no tienen agallas o confianzaCuando es joven la matamos para ser libresMientras les decimos que no son tan inteligentes si las soltamos por ser tan tontasLa mujer es la negra del mundo… Sí lo esSi no me crees, hechale una mirada con la que estásLa mujer es la esclava de los esclavosSi me crees…. es mejor que grites sobre eso ..Nosotros hacemos su pintura, cara y baileNosotros hacemos su pintura, cara y baileNosotros hacemos su pintura, cara y baileNosotros hacemos su pintura, cara y baileNosotros hacemos su pintura, cara y baileNosotros hacemos su pintura, cara y baile…

Siempre tuve la Kontumaz impresión Ke Lennon... al pensar y esKribir este panfleto feminista..., no tenía mucho Kontacto (totalmente NULO diría...) Kon el mundo real, Kon la vida práKtiKa KonKreta...
Podría Koincidir tan solo en eso de: "...esKlavo del esKlavo..." (es obligatoria aKí la salvaguarda Ke a tal Koncepto ya lo había pensado y esKrito EMMA GOLDMAN, por lo menos cuarenta años antes Ke él..., ya Ke la misma Goldman se oponía a pelear solo por el sufragio feminino porKe sostenía que tal instituto solo nivelaba igualitariamente las Kondiciones objetivas y subjetivas de ESKLAVITUD a la Ke sumía, y aún Kontinúa haciéndolo..., el Kapitalismo Kriminal, tanto a hombres Komo a mujeres...).
Hasta Mick Jagger no pudo sustraerse al tenaz impulso demagogo de blandir banderas impropias, que de tan de serlo, sonaban inKongruentes y ridíKulas en un tipo Ke no hizo otra Kosa en su vida de Stone, Ke ejercer todo el poderío fáliKo Ke le proporcionaba, no tan solo el hecho fáktiKo de ser un Rolling sino también todo el poder del dinero Ke generaba tal circunstancia ficcional de los Rolling stones...
Pero, solo por fuerza de la decencia y honestidad inteleKtual..., PUNCKGOD, expresa aKí una cierta salvbedad, a la interpretación de la obra de Mich Kagger... y es la Ke se desprende de la mirada del Stone, acerKa d la autoconsciencia de la mujer ama de Kasa, Ke viendo y asumiendo su situación esperpéntiKa, deKrépita y terminal..., enKuentra su REVOLUCIÓN, en la solución Ke le proporciona el uso de drogas legales... para vivenciar y experimentar definitivamente la gloria de la LIBERACIÓN.
PEQUEÑA AYUDA PARA UNA MADRE
Qué cagada hacerse viejaHoy los chicos son distintosSe lo oigo decirA todas las madresHoy una madre necersita Algo que la tranquiliceY aunque en verdad no esté enfermaHay una pequeña píldora amarilla.Ella corre al refugio deLa pequeña ayuda para una madreY esto la ayuda a pasarSu atareado día.Hoy las cosas son distintasSe lo escucho decirA todas las madres
Cocinar algo fresco para el maridoEs una lataAsí que compra una tarta instantáneaY quema un bistec congeladoY corre al refugio deLa pequeña ayuda para una madreY dos le ayudan a pasarSu atareado día.Por favor, DoctorUnas pocas mas...Al otro lado de la puertaSe tomó otras cuatros mas.Qué lata es hacerse viejoHoy los hombres ya no son lo mismoSe lo escucho decirA todas las madresNo pueden comprenderQue estés cansadaSon tan difíciles de sastifacerPero, vos podés tranquilizar tu menteCorriendo al refugio deLa pequeña ayuda para una madreY cuatro te ayudan a pasar la nocheTe ayudan a minimizar tu situaciónPor favor, doctorUnas pocas mas...Al otro lado de la puertaSe tomó otras cuatro masQué lata es hacerse viejoHoy la vida es demasiado duraSe lo oigo decir A todas las madresLa búsqueda de la felicidad parece una lataY si tomás unas pocas masVas a conseguir una sobredosis...Se acabaron las carrerasHacia el refugio deLa pequeña ayuda para una madreSolo te ayudaron a llegarHasta el atareado día de tu muerte.
Empero, de no haber sido por BOB DYLAN... mi estupidez habría persistido por siempre...
Dylan dice: "... ah, engañas Komo una mujer, sí lo haces...".
AHI ESTA LA VERDAD (la falla del diseño del "fabriKante")
Just Like a Woman - Como una mujer
Nobody feels any pain Tonight as I stand inside the rain Ev'rybody knows That Baby's got new clothes But lately I see her ribbons and her bows Have fallen from her curls. She takes just like a woman, yes, she does She makes love just like a woman,yes,she does And she aches just like a woman But she breaks just like a little girl.
Nadie siente dolor alguno esta noche mientras espero bajo la lluvia todos saben que mi chica tiene vestido nuevo pero más tarde veo que sus cintas y sus lazos han caído de sus rizos. Ella aguanta como una mujer, sí, lo hace, hace el amor como una mujer, sí, lo hace, y sufre como una mujer pero se echa a llorar como una niña Queen Mary, she's my friend Yes, I believe I'll go see her again Nobody has to guess That Baby can't be blessed Till she sees finally that she's like all the rest With her fog, her amphetamine and her pearls. She takes just like a woman, yes, she does She makes love just like a woman,yes,she does And she aches just like a woman But she breaks just like a little girl.
La reina Mary es mi amiga sí, creo que iré a verla de nuevo nadie tenía que ocultar que mi chica no puede estar contenta hasta que al fin se da cuenta de que es como las demás con su niebla, sus anfetaminas y sus perlas. Ella aguanta como una mujer, sí, lo hace, hace el amor como una mujer, sí, lo hace, y sufre como una mujer pero se echa a llorar como una niña. It was raining from the first And I was dying there of thirst So I came in here And your long-time curse hurts But what's worse Is this pain in here I can't stay in here Ain't it clear that. I just can't fit.
Estaba lloviendo desde el principio y yo estaba muriéndome de sed así que entré aquí y tu antigua maldición duele pero lo que es peor es éste dolor aquí no puedo quedarme aquí ¿no está claro que no encajo?. Yes, I believe it's time for us to quit When we meet again Introduced as friends Please don't let on that you knew me when I was hungry and it was your world. Ah, you fake just like a woman, yes, you do You make love just like a woman, yes, you do Then you ache just like a woman But you break just like a little girl.
Sí, creo que es hora de que lo dejemos cuando nos encontremos de nuevo presentados como amigos por favor, no finjas que me conociste cuando estaba hambriento y era tu mundo. Ah, engañas como una mujer, sí, lo haces, haces el amor como una mujer, sí, lo haces, luego sufres como una mujer pero te echas a llorar como una niña.

2009-02-16T18:19:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine:
No te Kreas Ke abondoné este intento de expresar mi mas vomitivo repudio al esperpéntiKo contexto socio/polítiKo/Kultural Ke no tan solo vos te desenvolvés sino también los osKuros y pedestres simuladores Ke habitan, la no menos osKura, umbría atmósfera socio/Kultural&neuronal de naZional CBA...
Pero..., digno es establecer aKí, en este rinKón planetario de la web..., tan si Kiera, alguna Ke otra diferenciación y es la Ke alude a la trillada fraseología del vulgo (vox populi = vox dei) y es Ke toda regla general (vaya uno a saber por Ké algún trasnochado, por exceso de sustancias ilegales y/o por el padecimiento de un cierto sindrome de abstinencia..., impuso tan ridíKulo concepto) predetermina de fondo, alguna molesta e impune excepcionalidad.
Aún pervive en esta sociedad (suciedad humana) Ke la filosofía práKtiKa, para la KonstruKción de una familia (anKlada en los anaKróniKos y fascistas valores del osKurantismo religioso 'católiKo...) es Ke todo germen larvario-familiar y por ende, forjador de los Ke deben servir a la patria, a la repúbliKa (es decir al APARATO REPRESIVO del Estado...) debía ser o hacerse abogado, miliKo y/o kura (pero no tan pedofíliKo...) ya Ke sobre tales dignatarios, reKae el imbécil "imperativo divino" de preservar, sostener (aún Kon el Krimen...) tal modelo de Estado, tal modelo de democracia (mera & representativa) Kon el úniKo y definitivo fin, de vivir a expensas de sus viles Kanongías.
A este principio conceptual (estado real de la Kosa en NaZional CBA... facilmente Komprobable, demostrable, doKumentable, registrable... etc etc) las "familias" (piedra angular del NEPOTISMO) (de las legitimamente Konstituídas y de las otras...) (son mas las "otras" Ke las legítimamente Konstituída...) se tomaron muy a pecho, tales "dogmas republiKanos" para ser exhibidos komo banderolas morales & formales, para ser un miembro (empleaducho públiKo) del Estado... y desde esa "atalaya" rastrera & mediokre..., oscilan irresponsables e impunemente..., desde la derecha mas revulsiva & repulsiva Ke expresó la sociedad argenta en los fascinerosos años '90 hasta (sin esKalas ni esKrúpulos) en un deprimente & genufléxiKo OFICIALISMO "K" (pseudos-psiKovolches..., pseudos-izKierdistas..., Ke JAMAS tuvieron en Kuenta a los DERECHOS HUMANOS... y Ke de un día para el otro..., Ke de una noche hacia otra noche..., sobando la lámpara aladina de sus traseros sangrados (por abuso de sustancias legales komo el menemismomicina...) (y sin mostrar el mas mínimo rubor y/o esKrúpulos vergonzantes) se metamorfosearon, mutaron a un estadío de paladines romántiKos de la caballería medieval... para "defender" los atropellos, los Krímenes kontra la DIGNIDAD humana... provoKados por la diKtadura Kobarde..., la misma Ke Kasi todo el planeta todavía evoKa y Ke tales engendros Ke Kontrolan hoy naZional CBA..., tomaron razón a partir del día 25 de mayo (Kuando el Kaballo levantó su Kola y...) de 2003..., además de enterarse (sin entender ni Komprender) (por tan solo un mero y supino escendimiento de la realidad KonKreta de sus hermanos del Pueblo.... ke hasta el 25 de mayo de 2003, ni anoticiados estaban).
Tal vez..., Kizás..., a algunos de tales "empleaduchos públiKos", los erosionó, los herrumbró, los oxidó, el fabuloso ALKOHOLISMO (faKtor etiológiKo y úniKo) de su original falta y/o ausencia neuronal, para la desKonstruKción de una sociedad infeKta de máKulas reaKcionarias & fascista, por la KONSTRUKCIÓN de una original & Kreativa sociedad nueva & demoKrátiKa & socialista & Libertaria.
Letra de la canción Alcohol de Gogol Bordello: (Gogol Bordello Lyrics - Alcohol Song):
Yeah o yeah you seen me walk On burning bridges Yeah o yeah you seen me fall In love with witches And you know my brain is held Inside by stitches Yet you know I did survive All of your lovely sieges And you know that I'll pick up Every time you call Just to thank you one more time Alcohol And you know that I'll survive Every time you come Just to thank you one more time For everything you've done Alcohol Alcohol And I'm sorry some of us Given you bad name yeah o yeah, cause without you Nothing is the same Yeah o yeah i miss you so Every time we break up Just to hit a higher note Every time we make up Who's crawlin' up my spine - alcohol I've been waiting long long time - alcohol Now you teach me how to rhyme - alcohol Just don't stab me in the back with cartisol Now we reunite - alcohol And forever be divine - alcohol Screw a light bulb in my head - alcohol may that ceremony be happy or sad...
letra de Gogol Bordello: Alcohol.
¡agarren los libros sojeros hijos de puta!
¡utilicen los dólares, los euros para Kulturizarse sojeros hijos de puta!
¡anarKía NOW!
PUNCKGOD.

Para vos Mary Sunshine:

2009-02-10T19:34:00.000-08:00

2009-01-28T20:43:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine:
Es tan cierto..., Ke este tipo de reflexiones, ni te importan, ni se te oKurren imaginar Ke alguien puede estar "rumiando", sin pensar en lo inútil Ke es...
Pero, la realidad es absolutamente inconstrastable y pareciera, en un sinnúmero de ocasiones, Ke es en su totalidad, inmodifiKable. Será Ke ni vos ni nadie, presiente en su interior, el anhelo, la idea ansiosa y angustiosa de la transformación...
Obvio Ke no voy a Kaer ingenuamente el la vanal "contradiKción" en Ké es lo primordial, si el medio ambiente o la humanidad..., esta Klaro Ke ingresar en tan frívola disKusión, no es nada mas Ke hacerle un "juego" mas o menos siniestro a los hijos de puta Ke kontrolan y gobiernan (kon la únika y mera herramienta del MIEDO) por lo menos, a las dos terceras partes del planeta...
¡SON TODOS DEPREDADORES DE LA VIDA HUMANA Y DEL MEDIO AMBIENTE! ¡LOS E.E. U.U., ISRAEL, LA UNION EUROPEA, los "K", los REFORMISTAS, los KURAS KATÓLIKOS y PEDOFÍLIKOS, la SOCIAL DEMOCRACIA española, los neoblierales, WALL STREET, BUSH & OBAMA, KISINGER, el PERONISMOS, EL RADICALISMO: ARGENTOS & OPROBIOSOS, radio naZional CBA, la cadena 3, Clarín group, la SOCIEDAD RURAL argenta, alfredo de angeli, eduardo buzzi, GUSANO benjamín, angeloz, el cerdo mestre & su hijito consejal..., los ultramenemistas de los horrorosos años 90's, Komo el cóndor, el matrimonio GOMERO, el "negro" siviente de GUSANO benjamín: Gutierrez..., el nepotismo ultraneoliberal de radio naZional CBA que se trasvistió de "K" para seguir Kobrando un sueldito... de infames y pusilánimes empleaditos públiKos..., de la Chota, Schiaretti..., domingo felipe (el hijo del fabriKante de esKobas y esKobillones de San Pancho), etc etc...
Mr. H. G. Wells, my dear..., a toda esKala planetaria se han desarrollado los DEPREDADORES de la vida..., no tan solo en el mar...
LOS DEPREDADORES DEL MAR
H. G. Wells 1 Hasta el extraordinario acontecimiento de Sidmouth, la ciencia conocía solo genéricamente a la peculiar especie de los Haploteuthis ferox, y ese conocimiento se fundaba en un tentáculo semidigerido obtenido cerca de las Azores, y en un cuerpo putrefacto picoteado por los pájaros y mordido por los peces, hallado en 1896 por el señor Jennings, cerca de Land's End.Sin duda, no hay área de la ciencia biológica en la que estemos tan a oscuras como en la referida a los cefalópodos de las profundidades. Fue un simple accidente, por ejemplo, lo que originó que el Príncipe de Mónaco descubriera, en el verano de 1895, una docena de nuevas variedades; descubrimiento en el que se incluyó el tentáculo ya mencionado. Sucedió que unos cazadores de cachalotes mataron a una de estas bestias cerca de Terceira, y en sus últimos estertores, el cachalote casi embistió el yate del Príncipe, le erró, rodó debajo de él y murió a menos de veinte metros del timón. En su agonía, regurgitó una serie de grandes objetos que el Príncipe, percibiendo vagamente que podrían ser extraños e importantes, pudo rescatar, gracias a una feliz ocurrencia antes de que se hundieran. Puso las hélices en marcha, manteniendo los objetos a flote en los remolinos que éstas creaban, hasta que pudo bajarse un bote. Y los especimenes eran cefalópodos completos y fragmentos de cefalópodos, algunos de proporciones gigantescas, ¡y casi todos desconocidos para la ciencia!Parecería, por cierto, que estas grandes y ágiles criaturas de las profundidades del mar, tienen, en su gran mayoría, que seguir siendo desconocidas para nosotros, ya que bajo el agua eluden las redes, y solo se obtienen especimenes por accidentes tan infrecuentes y casuales como éste. En el caso del Haploteuthis ferox, por ejemplo, aún seguimos ignorando por completo su hábitat, tal como ignoramos los hábitos de cría del arenque o las rutas marinas del salmón. Y los zoólogos son totalmente incapaces de explicar su súbita aparición en nuestras costas. Probablemente se hayan elevado de las profundidades coaccionados por una migración causada por el hambre. Pero tal vez sea mejor eludir discusiones necesariamente inconcluyentes, y abocarnos de inmediato a nuestra narración.El primer ser humano que vio a un Haploteuthis vivo - es decir, el primer ser humano, que sobrevivió, porque ya no puede haber dudas de que la ola de fatales ahogos y accidentes de botes que se extendió por la costa de Cornwall y Devon a principios de mayo se debió a esta causa - fue un comerciante de té retirado, de nombre Fison, que se alojaba en una casa de pensión de Sidmouth. Era de tarde, y caminaba por el sendero de los acantilados entre Sidmouth y Ladram Bay. En esta zona, los acantilados son muy elevados, pero en cierto lugar, sobre la roja cara de uno de ellos, se ha construido una especie de escalera. El señor Fison estaba aproximándose a ella, cuando algo, que al principio le pareció una bandada de pájaros luchando por un fragmento de comida que relucía de color blanco rosáceo bajo la luz del sol, le llamó la atención. Acababa de bajar la marea, y el objeto se hallaba no solo muy por debajo de él, sino también muy lejos, más allá de una estéril extensión de arrecifes rocosos cubiertos de algas y entremezclados con estanques donde brillaba plateada el agua que había dejado la marea. Y además, el señor Fison estaba encandilado por el reflejo del agua que se extendía más allá.Un minuto más tarde, cuando volvió a mirar, advirtió que su juicio era errado, pues por encima de la lucha volaban en círculo varios pájaros, grajos y gaviotas en su mayoría; estas últimas brillaban enceguecedoramente cuando el sol caía sobre sus alas, y los pájaros parecían diminutos comparados con el objeto que se debatía. Y su curiosidad aumentó, tal vez, al ver que su primera explicación había sido insuficiente.Como no tenía otra cosa que hacer más que entretenerse, decidió que ese objeto, fuera lo que fuere, sería la meta de su caminata de esa tarde, en lugar de Ladram Bay, pensando que tal vez fuera alguna variedad de pez grande, varado en la playa por azar, y agitándose en su agonía. Y por lo tanto se apresuró a descender por la empinada escalera, deteniéndose a intervalos de alrededor de nueve metros para recuperar el aliento y vigilar el misterioso movimiento. Al pie del acantilado se halló, por supuesto, más próximo que antes de su objetivo; pero, por otra parte, éste aparecía ahora contra el cielo incandescente, bajo el sol, haciéndose confuso e indistinto. Lo que era rosáceo de él estaba ahora oculto tras un escollo de guijarros cubiertos de algas. Pero pudo percibir que estaba formado por siete cuerpos redondos, separados o conectados, y que los pájaros graznaban y gritaban constantemente, pero parecían temerosos de acercarse demasiado.El señor Fison, acuciado por la curiosidad, comenzó a abrirse paso por entre las rocas gastadas por las olas y, descubriendo que las algas que las cubrían densamente las volvían en extremo resbalosas, se detuvo, se despojó de sus zapatos y sus medias, y se enrolló los pantalones encima de las rodillas. Su propósito era, por supuesto, solo evitar una caída en los estanques rocosos que lo rodeaban y tal vez se sintiera complacido, como todos los hombres, de tener una excusa para revivir, aunque fuera por un momento, las sensaciones de la infancia. De cualquier modo, es a esto, sin duda, a lo que el señor Fison debe su vida.Se aproximó a su meta con la absoluta seguridad que este país da a sus habitantes para enfrentarse a todas las formas de vida animal. Los cuerpos redondos se movían de un lado a otro, pero solo cuando el señor Fison hubo traspuesto el escollo de guijarros que ya mencioné, advirtió la horrible naturaleza de su descubrimiento. Fue bastante repentino.Cuando llegó a la cima de la loma, los cuerpos redondos se separaron, mostrando que el objeto rosáceo era un cuerpo humano parcialmente devorado, aunque fue incapaz de distinguir si era un hombre o una mujer. Y los cuerpos redondos eran unas criaturas desconocidas y de aspecto terrible, de forma semejante a la de un pulpo, y con enormes tentáculos, muy largos y flexibles, que se enrollaban copiosamente sobre el suelo. La piel era de una textura reluciente, desagradable a la vista, como cuero lustrado. La curvatura inferior de la boca rodeada de tentáculos, la curiosa excrecencia de la curvatura, los tentáculos, y los grandes ojos inteligentes sugerían grotescamente un rostro. Su cuerpo tenía el tamaño de un cerdo grande, y los tentáculos le parecieron de varios metros de longitud. Había, cree el señor Fison, al menos siete u ocho de estas criaturas. Veinte metros más allá, entre el oleaje de la marea que ahora ascendía, dos más emergían del mar.Sus cuerpos yacían laxamente sobre las rocas, y sus ojos lo contemplaban con maligno interés: pero aparentemente el señor Fison no tuvo miedo, o no advirtió que estaba en peligro. Probablemente, su confianza puede atribuirse a la lasitud de la actitud de esas criaturas. Pero estaba horrorizado, por supuesto, e intensamente excitado e indignado ante esas criaturas repelentes que devoraban carne humana. Pensó que se habrían encontrado por azar con el cadáver de un ahogado. Les gritó, con la idea de alejarlas y, viendo que no se movían de su alrededor, recogió un pedrusco redondo y se lo arrojó a una de ellas.Y entonces, desenrollando lentamente sus tentáculos, todas empezaron a moverse hacia él, reptando deliberadamente al principio, y ronroneando suavemente una a otra.En un momento, el señor Fison advirtió que estaba en peligro. Gritó otra vez, arrojó sus botas y con un salto comenzó a alejarse. A veinte metros se detuvo y se volvió, juzgando lentas a las criaturas, y ¡mirad! ¡los tentáculos de la primera ya aparecían por encima de la loma sobre la que había estado parado!Ante esto volvió a gritar, pero ya no era un grito de amenaza sino de temor, y comenzó a saltar, corriendo, resbalando, vadeando el desigual terreno que lo separaba de la playa. Repentinamente, los altos y rojos acantilados parecían muy distantes, y vio, como si fueran criaturas de otro mundo, a dos diminutos trabajadores ocupados en la reparación, de la escalera, que muy poco sospechaban la lucha por la vida que había comenzado debajo de ellos. En un momento pudo oír que las criaturas chapoteaban en un estanque a menos de cuatro metros detrás de él, y otra vez resbaló y casi cayó.Lo persiguieron hasta el pie de los acantilados y solo desistieron cuando llegó junto a los trabajadores al pie de la escalera que ascendía por la ladera. Los tres hombres las apedrearon durante un rato, y luego se apresuraron a ascender hasta la cima del acantilado, tomando el sendero hasta Sidmouth, para conseguir ayuda y un bote, y para rescatar el cuerpo profanado de las garras de esas abominables criaturas. 2 Y, como si no hubiese pasado peligros suficientes ese día, el señor Fison salió con el bote para señalar el lugar exacto de su aventura.Como había marea baja, necesitaron hacer un rodeo considerable para aproximarse al lugar, y para cuando llegaron a la escalera, el cuerpo mutilado había desaparecido. El agua ascendía ahora, sumergiendo una laja de piedra tras otra, y los cuatro hombres del bote - es decir los trabajadores, el botero y el señor Fison - traspasaron su atención de los puntos de referencia de la costa hacia el agua que se extendía por debajo de la quilla.Al principio no pudieron ver otra cosa más que una oscura jungla de laminaria, y algún pez que pasaba ocasionalmente como una saeta. Estaban ansiosos de aventura, y expresaron libremente su disgusto. Pero de inmediato vieron a uno de los monstruos que nadaba hacia el mar, con un movimiento de giro que le sugirió al señor Fison el retorcido giro de un globo cautivo. Casi de inmediato, las ondulantes hojas de laminaria se agitaron extraordinariamente, apartándose por un momento, y tres de las bestias se hicieron oscuramente visibles, luchando por lo que tal vez fuera un fragmento del hombre ahogado. En un momento, las oscuras cintas verde oliva habían vuelto a cubrir el contorsionado grupo.Ante eso, los cuatro hombres, grandemente excitados, comenzaron a gritar y a golpear el agua con los remos, y de inmediato vieron un tumultuoso movimiento entre las algas. Desistieron de ver con mayor claridad, y tan pronto como el agua se aquietó, les pareció advertir que todo el fondo del mar, a través de las algas, estaba cubierto de ojos.- ¡Horribles cerdos! - gritó uno de los hombres - ¡Qué, hay docenas!En seguida, las cosas empezaron a elevarse en el agua que rodeaba a los hombres. Desde entonces, el señor Fison ha descripto al escritor esta alarmante erupción surgida del ondulante banco de laminaria. A él le pareció que duraba un tiempo considerable, pero es probable que fuera un asunto de pocos segundos. Luego estas cosas se hicieron más grandes hasta que el fondo del mar se perdió bajo sus formas entremezcladas, y la punta de los tentáculos se elevó aquí y allá por encima del oleaje.Una de las criaturas se acercó audazmente al bote y, aferrándose de él con tres de sus tentáculos prestos a succionar, lanzó otros cuatro por encima de la borda, como si tuviera la intención de hacer zozobrar el bote o encaramarse en él. De inmediato, el señor Fison tomó el bichero y, golpeando con furia los tentáculos, la obligó a desistir. Fue golpeado en la espalda y casi lanzado sobre la borda por el botero, quien estaba usando el remo para resistir un ataque similar al otro costado del bote. Pero ante esto, los tentáculos de ambos lados soltaron su presa de inmediato, se deslizaron fuera de la vista y chapotearon en el agua.- Será mejor que salgamos de aquí - dijo el señor Fison, que temblaba con violencia. Se dirigió a la barra del timón, mientras que el botero y uno de los trabajadores se sentaban y comenzaban a remar. El otro trabajador permaneció a proa del bote, con el bichero, presto a golpear cualquier tentáculo que apareciera. Nada más parece haberse dicho. El señor Fison había expresado el sentimiento común sin necesidad de rectificación. De talante sombrío y temeroso, con rostros blancos y demudados, los cuatro hombres se dispusieron a escapar de la posición en que tan imprudentemente se habían colocado.Pero apenas si los remos llegaron a tocar el agua antes que fueran inmovilizados por oscuras y serpentinas sogas ahusadas, que también rodearon el timón; y otra vez volvieron los tentáculos, reptando por los lados con un movimiento rizado. Los hombres asieron los remos y tiraron, pero era como tratar de mover un bote en una flotante balsa de algas.- ¡Auxilio aquí! - gritó el botero, y el señor Fison y el segundo trabajador corrieron a añadir sus fuerzas al remo.Luego el hombre del bichero - su nombre era Ewan, o Ewen - saltó con una maldición, y comenzó a golpear hacia abajo, por encima de la borda, hacia el banco de tentáculos que ahora se apiñaba contra el fondo del bote. Y, al mismo tiempo, ambos remeros se pusieron de pie para tratar de conseguir una oportunidad mejor de recobrar sus remos. El botero le entregó el suyo al señor Fison, quien se esforzó desesperadamente, en tanto el hombre sacaba una enorme navaja y, recostándose sobre la borda, comenzaba a acuchillar los brazos que brotaban del mango del remo.El señor Fison, que se tambaleaba con el tembloroso balanceo del bote, con los dientes apretados, casi sin aliento, y las venas de la mano resaltándole mientras tiraba del remo, miró de repente hacia mar abierto. Y allí, a menos de cincuenta metros, había un gran bote que se encaminaba hacia ellos, con tres mujeres y un niño pequeño a bordo. Un botero remaba, y un hombrecito que tenía una cinta rosa en el sombrero, estaba a proa, saludándolos. Por un momento, por supuesto, el señor Fison pensó en ayuda, y luego pensó en el niño. Dejó entonces su remo, alzó ambos brazos en un gesto frenético, y gritó al grupo que se mantuviera alejado «¡en nombre de Dios!» Dice mucho de la modestia y valor del señor Fison el hecho de que no parece advertir que haya habido nada de heroísmo en su actuación de ese momento. El remo que había soltado fue inmediatamente atraído hacia abajo, y luego reapareció flotando a veinte metros de distancia.En el mismo momento, el señor Fison sintió que el bote se inclinaba violentamente bajo sus pies y un ronco grito, el prolongado grito de terror de Hill, el botero, hizo que olvidara por completo el grupo de excursionistas. Se volvió y vio a Hill acuclillado junto a la agarradera delantera del remo, con el brazo derecho por encima de la borda, y fuertemente atraído hacia abajo. El botero emitió entonces una sucesión de agudos y cortos gritos:- ¡Oh! ¡Oh! ¡Oh!El señor Fison cree que debía haber estado acuchillando a los tentáculos por debajo de la línea del agua cuando fue atrapado por ellos, pero, por supuesto, es imposible decir con certeza lo que pasó. El bote estaba levantado de un costado, de modo que la borda estaba a diez centímetros del agua, y tanto Ewan como el otro trabajador golpeaban el agua con el bichero y el remo a ambos lados del brazo de Hill. Instintivamente, el señor Fison se ubicó para equilibrar el peso.Entonces Hill, quien era un hombre macizo y poderoso, hizo un esfuerzo desesperado, y se puso casi de pie. Alzó el brazo, por cierto, completamente fuera del agua. De él pendía una complicada maraña de lianas pardas; y los ojos de una de las bestias que lo asían, se vieron momentáneamente en la superficie, brillando con fuerza y determinación. El bote se inclinó más y más, y el agua marrón verdosa se precipitó en cascada por un lado. Entonces Hill resbaló y cayó sobre sus costillas contra el costado, y su brazo y la masa de tentáculos volvieron a chapotear en el agua. Hill rodó sobre la borda; una de sus botas golpeó al señor Fison en la rodilla, cuando este caballero se abalanzaba para asirlo, y en un momento más otros tentáculos se habían enrollado en su cintura y en su cuello, y luego de una convulsa y breve lucha, durante la que el bote estuvo a punto de zozobrar, Hill fue lanzado por encima de la borda. El bote se enderezó con un violento sacudón que casi hace caer al señor Fison por el otro lado, ocultando de sus ojos la lucha acuática.Se tambaleó durante un momento, tratando de recuperar el equilibrio, y mientras lo hacía, advirtió que la lucha y la marea ascendente habían vuelto a llevarlos hasta las rocas cubiertas de algas. A menos de cuatro metros, una laja de rocas aún se alzaba con rítmicos movimientos por encima del oleaje de la marea. En un momento, el señor Fison asió el remo de Ewan, dio una poderosa palada y luego, dejándolo caer, corrió hacia la proa y saltó. Sintió que sus pies resbalaban sobre la roca y, con un esfuerzo frenético, saltó hacia otra masa más allá. Tropezó, cayó de rodillas, y volvió a levantarse.- ¡Cuidado! - gritó alguien, y un gran cuerpo parduzco lo golpeó. Uno de los trabajadores lo había golpeado, sumergiéndolo en uno de los estanques, y mientras descendía oyó gritos ahogados, lejanos, que en ese momento creyó que provenían de Hill. Luego se maravilló de la agudeza y variedad de la voz de Hill. Alguien saltó por encima de él, y una curva avalancha de agua espumosa se derramó encima de su cuerpo, y pasó. Se puso de pie chorreando agua y, sin mirar hacia el mar, corrió hacia la costa con tanta rapidez como le permitió su terror. Ante él, sobre el liso espacio sembrado de rocas, tropezaban los dos trabajadores uno doce metros por delante del otro.Finalmente miró por encima del hombro y, viendo que no lo perseguían, se dio vuelta. Estaba atónito. Desde el momento en que los cefalópodos habían emergido del agua, había actuado con demasiada rapidez para comprender plenamente sus actos. Ahora le parecía que había salido repentinamente de un mal sueño.Porque allí estaba el cielo, sin una nube y refulgiendo bajo el sol de la tarde, el mar hinchado bajo su brillo despiadado, la suave espuma cremosa de la rompiente, y los bajos, largos, oscuros escollos de roca. El bote flotaba, derecho, elevándose y cayendo suavemente sobre el oleaje a casi doce metros de la costa. Hill y los monstruos, toda la tensión y el tumulto de esa despiadada lucha por la vida, se habían desvanecido como si no hubieran existido jamás.El corazón del señor Fison golpeaba con violencia; latía hasta en la punta de sus dedos, y respiraba profundamente.Faltaba algo. Durante algunos segundos no pudo pensar con claridad qué era. Sol, cielo, mar, rocas... ¿qué era? Luego recordó el bote de los excursionistas. Había desaparecido. Se preguntó si no lo habría imaginado. Se volvió, y vio a los dos trabajadores de pie, juntos, bajo las elevadas masas de los altos acantilados rosados. Vaciló pensando si haría un último intento de salvar a Hill. Su excitación física pareció abandonarlo repentinamente, dejándolo indefenso y vacío. Se dirigió hacia la costa, tropezando y vadeando hacia sus dos compañeros.Miró hacia atrás una vez más, y ahora había dos botes a flote, y el más distante cabeceaba torpemente, con el fondo hacia arriba. 3 Así fue como el Haploteuthis ferox hizo su aparición en la costa de Devonshire. Hasta ahora, ésta ha sido su agresión más seria. El relato del señor Fison, junto con la ola de accidentes de botes y bañistas a la que ya he aludido, y la ausencia de peces en las costas de Socnish ese año señalan claramente la presencia de un cardumen de estos voraces monstruos de las profundidades merodeando lentamente a lo largo de la línea de la marea, junto a la costa. Una migración de hambre ha sido sugerida, lo sé, como la causa que los trajo hasta aquí; pero, por mi parte, prefiero creer en la teoría alternativa de Hemsley. Hemsley sostiene que un cardumen o banco de estas criaturas puede haberse aficionado a la carne humana por accidente, cuando un barco zozobró entre ellas; y ha vagado en busca de carne humana fuera de su zona acostumbrada; yendo paralelamente a los barcos o siguiéndolos, ha llegado a nuestras costas en la estela del tráfico del Atlántico. Pero discutir los convincentes argumentos de Hemsley, admirablemente explicados, estaría fuera de lugar aquí. Aparentemente, el apetito del cardumen fue satisfecho por las once personas que atraparon - pues en la medida que puede afirmarse, había diez personas en el segundo bote -, y por cierto que las criaturas no dieron más muestras de su presencia cerca de Sidmouth ese día. La costa entre Seaton y Budleigh Salterton fue patrullada toda esa tarde y esa noche por cuatro botes del Servicio Preventivo, tripulados por hombres armados con arpones y machetes, y a medida que la noche avanzaba, un número de expediciones igualmente equipadas, organizadas privadamente, se unieron a ellos. El señor Fison no tomó parte en ninguna de estas expediciones. Alrededor de medianoche, se oyeron excitadas voces provenientes de un bote situado a unas dos millas al sudeste de Sidmouth, y se vio un farol que se agitaba de una manera extraña, de lado a lado y de arriba abajo. Los botes más próximos se apresuraron a llegar hasta el sitio de la alarma. Los audaces ocupantes del bote, un marinero, un cura y dos escolares, habían visto realmente cómo los monstruos pasaban por debajo del bote. Aparentemente, las criaturas eran, como la mayoría de los organismos de las profundidades, fosforescentes, y habían pasado flotando, a cinco pies de profundidad, como hechas de rayos de luna a través de la negrura del agua, con los tentáculos retraídos como si durmieran, girando y girando, y moviéndose lentamente hacia el sudeste en una formación cuneiforme.Los tripulantes del bote relataron esto por gestos, en forma fragmentaria, ya que primero se les acercó un bote y luego otro. Finalmente, una pequeña flota de ocho o nueve botes se reunió a su alrededor, y de ella se elevó un tumulto, como la cháchara de un mercado, que quebró el silencio de la noche. Había muy poco ánimo para perseguir al cardumen, la gente no tenía armas ni experiencia para una cacería tan dudosa, y casi inmediatamente - puede ser que con alivio - los botes regresaron a la costa.Y ahora diremos lo que tal vez sea el hecho más admirable de toda esta asombrosa incursión. No tenemos la más ligera idea de los siguientes movimientos del cardumen, a pesar de que toda la costa sudoeste estaba alerta. Pero puede, tal vez, ser significativo que un cachalote haya sido hallado en Sark el tres de junio. Dos semanas y tres días después del incidente de Sidmouth, un Haploteuthis vivo llegó a la costa sobre las arenas de Calais. Estaba vivo, porque varios testigos vieron que sus tentáculos se movían convulsivamente. Pero es probable que estuviera agonizando. Un caballero llamado Pouchet consiguió un rifle y le disparó.Esa fue la última aparición de un Haploteuthis vivo. No se vieron otros en las costas francesas. El 15 de junio, un cadáver, casi completo, fue llevado por el mar hasta la costa, cerca de Torquay, y pocos días más tarde, un bote de la estación Marina de Biología, dragando Plymouth, recogió un espécimen descompuesto, profundamente desgarrado por una herida de machete. Cómo había hallado la muerte el aludido espécimen, es imposible decir. Y el último día de junio, el señor Egbert Caine, un artista que se bañaba en Newlyn, alzó los brazos, gritó, y fue arrastrado bajo el agua. Un amigo que lo acompañaba no hizo ningún intento de salvarlo, sino que nadó de inmediato hacia la costa. Este es el último hecho para relatar acerca de esta extraordinaria incursión de las profundidades del mar. Si fue realmente la última de estas horribles criaturas es, hasta ahora, prematuro decirlo. Pero se cree, y ciertamente debe esperarse, que han retornado ahora, y para siempre, a las sombrías profundidades del mar, desde donde tan extraña y misteriosamente se elevaron. FIN

Mr. H. G. Wells, aKellos primitivos y voraces depredadores, los Haploteuthis Ferox..., el neocapitalismo..., los mutó en Funcionarios de gobierno..., de aKí y/o allá...
El mejor alimento, el mejor nutriente para los neocapitalista... es el OBJETO-HUMANO..., la KOSA-HUMANA... y si no..., observe el siguiente ejemplo... (dejando por tan solo un instante a un Kostado... a los E.E. U.U, a la Unión Europea y por supuesto, a el laKayo servil de ámbos haploteuthis ferox..., Israel...

Kirchner financia el desarrollo industrial-militar de Israel Portada :: Argentina 25-01-2009
Kirchner financia el desarrollo industrial-militar de Israel
APEMIAArgenpress
En los primeros días de guerra, el gobierno de Cristina promulgó la Ley 26.437 para “desarrollar y fortalecer la cooperación económica, industrial, tecnológica y comercial entre Argentina e Israel”. Después de 22 días de bombardeos sistemáticos sobre la población de Gaza, tanto el Secretario de las Naciones Unidas como los líderes de Europa y los principales países árabes dicen estar dolidos y consternados ante lo “desgarrador” de la masacre. En sus declaraciones a la prensa, reclaman la formación de un tribunal internacional para juzgar los crímenes de guerra y el genocidio. Pero son ellos mismos quienes lo dejan pendiente y sin fecha después de haber sido incapaces de evitar la agresión.Conviene recordar que frente al generalizado repudio nacional y la movilización internacional de los primeros días, el gobierno nacional ensayó ser “equidistante” de agresores y agredidos. Encajaba en el discurso y complicidad internacionales del Consejo de Seguridad de la onU y de los principales mediadores. Salió en defensa del “derecho” internacional y no en defensa de las víctimas, en momentos en que Israel violaba el derecho humanitario y todos los acuerdos internacionales previos en materia de guerras, siendo denunciada por el ensayo de nuevas tecnologías en base a tungsteno y el uso de bombas prohibidas por todas las convenciones: uranio empobrecido, fósforo blanco, de fragmentación.Pero es poco conocido que, en los primeros días de guerra, la acción del gobierno de Cristina Kirchner pasó de las palabras al compromiso material con el Estado de Israel. El gobierno promulgó la Ley 26.437 (13/01/09) para “desarrollar y fortalecer la cooperación económica, industrial, tecnológica y comercial entre Argentina e Israel” con el objetivo explícito de dar apoyo financiero a los proyectos de “cooperación en la investigación y el desarrollo industrial y tecnológico en el sector privado”, definiendo así a “las actividades que tiendan a desarrollar productos nuevos, procesos o servicios para comercializarse en el mercado global”.Todo ello a condición de mantener –según reza el texto - el secreto y la confidencialidad incluso sobre los resultados obtenidos en los Programas financiados.Bajo estas condiciones de ‘secreto de Estado’ ajenas a la actividad científica y no habiendo una tradición de colaboración científica entre ambos países, será un hecho que la Ley termine financiando proyectos basados en las industrias de la guerra y la “seguridad”, en áreas donde Israel es una reconocida potencia tecnológica mundial.La ley cumple con recientes promesas del gobierno de Cristina y declaraciones de su Ministro de Ciencia y Tecnología de considerar las políticas de Israel en general como "ejemplo que tomamos muy en cuenta a la hora de decidir nuestras políticas de estado" (declaración a la Agencia Judía de Noticias, 25/11/08). Sus funcionarios elogiaron “el modelo que tienen (en Israel) de gestión privada de los conocimientos producidos en la universidad, sobre todo para nosotros que buscamos articular ambos sectores para mejorar y cambiar el modelo productivo de nuestro país.”Asociado al complejo militar y de seguridad de Israel, el gobierno nacional pretende superar así la crítica por la “ausencia de proyectos estratégicos” o por ser ajenos a la actividad científica y de equipos (Clarín 18-09-08).El Poder Ejecutivo y el Legislativo, que reducen el presupuesto para la educación pública y para los proyectos de investigación científica en nuestro país, se pasaron de una hipócrita y diplomática “tercera posición” frente a la guerra, a otra de financiar proyectos privados para asociarse a las iniciativas del complejo industrial militar y/o de servicios del Estado de Israel, sin poner límites para aquellos proyectos que son materia de seguridad y/o agresión en curso. Las únicas condiciones son las de “proteger la confidencialidad” -con garantías equivalentes de Secreto de Estado- y que los proyectos sean “para comercializarse en el mercado global”.El acuerdo de cooperación “científica” nació en el marco del historial de mutuo encubrimiento que durante años sostuvieron la relación entre los Estados de Israel y Argentina. Cuando Kirchner puso el caso AMIA al servicio de la guerra en Medio Oriente acusando a Irán, Livni firmó el acuerdo felicitando a la justicia y al gobierno argentino por sus “avances” en la supuesta investigación del atentado (Clarín 17/11/06).El Estado nacional es un socio estratégico en la política criminal de Israel y ahora financia la complicidad de su socio internacional.El gobierno nacional que reconoció que el Estado es el principal encubridor de los terroristas que realizaron el atentado a la AMIA, pretende financiar y no ser sólo un socio político de criminales como Livni, Olmert y Barak. Fueron socios para encubrir a los asesinos de la AMIA y ahora lo son en el genocidio palestino… después de sostener que los atentados en nuestro país fueron producto del involucramiento de la Argentina en el conflicto de Medio Oriente.La Agrupación Por el Esclarecimiento de la Masacre Impune de la AMIA (APEMIA) suma su reclamo al de tantos miles en todo el país:* Por el cese de la agresión del Estado de Israel contra el pueblo palestino;* Por el retiro definitivo de las tropas israelíes de Gaza y la apertura de sus fronteras;* Por el juicio y castigo internacionales a los responsables de los crímenes de guerra;* Por la derogación de la Ley 26.437 y la ruptura de vínculos diplomáticos, económicos y financieros con los agresores.“GENOCIDIO, NO”A.P.E.M.I.A.: AGRUPACIÓN POR EL ESCLARECIMIENTO DE LA MASACRE IMPUNE DE LA AMIAhttp://www.argenpress.info/2009/01/argentina-kirchner-financia-desarrollo.html
www.rebelion.org

Es una verdadera y real pena Mary Sunshine, Ke hayas decidido engrosar las filas del ejército de imbéciles e idiotas, Ke día a día, entre el Clarín Group, la cadena 3, radio naZional CBA... (por decir alguna Ke otra estupidez) y hayas totalmente traicionado a la buena y sana Kausa revolucionaria de la transformación, del Kambio auténtiKo, genuino y real.
La Historia ya te ha inhumado. Sos menos Ke un reKuerdo. AKí solo se menciona expresamente el nombre Ke yo mismo te di... y por Konsiguiente..., si a mi se me Kanta en las pelotas... te lo Kito o te lo dejo...
¡AGARREN LOS BUENOS LIBROS PLATEROS HIJOS DE PUTA!
¡NO SEAN KOMO LOS DE radio naZional CBA!
¡¡¡THANKS!!!
PUNCKGOD.

2009-01-25T19:38:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine:
Sabés Kién es Malcolm Little..., El-Hajj Malik El-Shabazz..., Malcolm X..., o sos Komo los de naZional CBA Ke están absolutamente Konvencidos Ke el úniKo derecho divino Ke asiste a la humanidad toda..., es el oprobioso & reKalcitrante & derechista & ultramontano & katóliko & patronal espoleador "peronismo" (tal Komo el PRI en México... o el bipartidismo estadounidense... viles formas de democracia kontroladora, disciplinadora, fascista & Kon antifaz...) Ke solo entienden de la práKtiKa de un feroz y alucinante voracidad por Ke el mas puro NEPOTISMO, Konsolide brutalmente Komo la úniKa & definitiva manera de instrumentarse el empleadismo públiKo... y Ke aún continúan adheridos Kon moKos pegamentosos, a esa tenebrosa máKula chovinista entitulada "folKlore NaZional" y/o "rocK NaZional" y Ke por lo tanto, ni se les pasa X el adoKín Ke llevan sobre sus hombros..., Ke mas allá de su Kultura y infeKta práKtiKa Kultural... Ke es su ombliguismo infantiloide..., mas allá de sus narices..., en el Mundo todo..., ¡LA BATALLA ESTÁ AÚN BRAMANDO! para aniKilar al capitalismo y a toda forma y KaráKter de Poder sobre la Humanidad.
Bien, bien en la alborada del siglo XXI..., el mundo capitalista y sus narKotizados ejércitos de imbéciles seguidores..., celebran fatua & obscenamente la "asunción" de un "afro-ameriKano" a the White House...y muy muy poKos, muy poKos han reparado en el silencio "disKreto" del matrimonio presidencial, que su etnia minoritaria en los E.E. U.U. aún no tienen REPARADOS los horribles crímenes de Estado provoKados por el fascista y kreyente Estado blanKo sobre los héroes afro-ameriKanos, tras siglos enteros de esKlavitud, torturas, desapariciones, perseKusiones, enKarcelamientos, segregación, exclusión, apartamiento, desigualdades, atropellos, vilezas, indignidades, humillaciones, violaciones, enfermedades, ignorancia, desempleo, miseria, disciplinamiento, etc etc...
Es inobjetable, inconstrastable Ke Michelle & Obama... hacen un ominoso SILENCIO respeKto de sus antepasados (y por Ké no sobre sus coetáneos) que han sido soterrados Kriminalmente por la Democracia & Libertad del "american dream"
¿O es Ke Obama es una mera merKancía capitalista? ¿Es Obama un mero produKto del libre MerKado sionista? ¿Podrá Obama y los "grupos de Poder" (sionismo) mantener en un silencioso y disKreto ángulo claro-osKuro de la White House a la "indómita" Michelle?
¡¡¡NO LO OLVIDEMOS!!!
Hace ya cuarenta y tres (43) años que asesinaron a Malcolm X y jamás su crimen fue absolutamente esKlarecido del todo..., no obstantes los enjuiciados, sentenciados y enKarcelados..., Ke hoy gozan de la " democracia & libertad ameriKana".
FUNERAL DE MALCOLM X:
Líderes de los derechos civiles como John Lewis, Bayard Rustin, James Forman, James Farmer, Jesse Gray y Andrew Young estuvieron presentes, además del actor y activista Ossie Davis, quien pronunció el elogio, describiéndole como "nuestro brillante príncipe negro".
Aquí, en esta hora final, en este lugar tranquilo, Harlem ha venido a despedirse de una de sus más brillantes esperanzas, que ahora ha sido extinguida, que nos ha sido arrebatada para siempre. En toda su historia, esta asediada, desgraciada, pero sin embargo, orgullosa comunidad, jamás había tenido a un joven campeón más valiente que este afroamericano que yace ante nosotros y sigue invicto. Y repetiré la palabra como él querría que lo hiciese: afroamericano. Malcolm era afroamericano. Malcolm había dejado de ser negro hace años. Se había convertido en una palabra demasiado pequeña, demasiado débil e insignificante para él. Malcolm era más grande que eso. Malcolm se había convertido en un afroamericano y deseaba desesperadamente que nosotros, que todo su pueblo, nos convirtiésemos también en afroamericanos.
Aún existen quienes siguen considerando que es su deber, como amigos del pueblo negro, decirnos que le repudiemos, que huyamos de la presencia de su recuerdo, que le salvemos borrándole de la historia de nuestros tiempos turbulentos, y nosotros sonreiremos. Os dirán que estaba lleno de odio, un fanático, un racista que solo podía traer el mal a la causa por la que lucháis. Y nosotros contestaremos y les diremos: ¿hablasteis alguna vez con el hermano Malcolm? ¿le tocasteis alguna vez o él os sonrió? ¿le escuchasteis alguna vez de verdad? ¿estuvo personalmente asociado alguna vez con la violencia o con cualquier disturbio público?, porque si lo hubierais hecho le conocierais, y se le conocierais sabríais porque hay debemos honrarle. Malcolm fue nuestro orgullo, nuestro orgullo negro viviente, éste es el significado que ha tenido para su pueblo. Y al honrarle a él, honramos lo mejor de nosotros mismos. No importa cuánto hayamos diferido de él, o entre nosotros, sobre su valor como hombre. Dejemos que su partida sirva tan solo para acercarnos los unos a los otros. Entregando sus restos mortales a la Tierra, la madre común de todos. Seguros en el conocimiento de que lo que entregamos a la Tierra ya no es un hombre, sino una semilla que tras el invierno de nuestro descontento resurgirá para encontrarnos. Y entonces le reconoceremos por lo que fue y es, un príncipe. Nuestro propio y resplandeciente príncipe negro, que no dudó en morir porque nos amaba tanto...".
Malcolm fue enterrado en el Cementerio Ferncliff en Hartsdale (Nueva York). En el lugar de la tumba, tras la ceremonia, sus amigos cogieron las palas y terminaron el entierro ellos mismos.La actriz y activista Ruby Dee (esposa de Ossie Davis) y Juanita Poitier (esposa de Sidney Poitier), establecieron el Comité de Madres Afectadas para recaudar fondos para comprar una casa y pagar los gastos de educación de la familia de Malcolm X.
¡¡¡agarren los buenos libros Plateros hijos de puta!!!
¡¡¡si no lo hacen van a transformarse Komo los de naZional CBA!!!

¡¡¡THANKS!
PUNCKGOD.

2009-01-25T19:32:00.000-08:00

2009-01-04T01:11:00.000-08:00

2009-01-04T00:22:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine:
Naturalmente no es pertinente al espectro de mis intenciones (de las buenas y las otras...) ningunearte en este oskuro blog (como vos lo hiciste conmigo) y eso que detesto, maldigo esa expresión vacua e imbécil de "poner la otra mejilla", pues aKí la Konsigna es: SI ME PUTEAN, ¡LOS PUTEO!
Pero como constantemente afirmo, no es a vos a Kien tengo por considerarte bien o mal aKí.
Simplemente me Kiero referir (obvio que ni me importa lo que piensen) Ké es lo se se Kiere decir Kon eso del "feliz año nuevo".
¿Puede ser feliz un año donde el fascismo israelí bombardea de la noche al día y del día a la noche a la población indefensa palestina en Gaza?
¿Puede ser feliz un año... donde un inmenso número de Gobiernos capitalista del orbe..., han sustraído Kriminalmente el esfuerzo de sus Pueblos trabajadores para transferir vilmente un océano de reKursos en divisas, a un grupúsculo de mafiosos trasnacionales en nombre de la "estabilidad eKonómiKa-finaciera mundial?
¿Puede ser un año feliz en Argentina, Kuando solo está omnipresente en los idiotas medios de KomuniKación (los tradicionales y los despoblados deuronales de los alternativos) ese engendro, esa KloaKa capitalista "rally dakar-parís '1er mundo o bs as / santiago de chile '3er mundo?
¿Puede ser feliz un año nuevo, cuando "navegando" en la mar informatiKa de la red..., uno se enKuentra Kon infinidades de blogs que si bien son una actualizada forma de establecer algún grado de KomuniKación entre nosotros (Kién sabe si Kon alguien mas también...) uno se da de bruces... con Kontenidos de toda especie & Kalaña... pero pareciera Ke hay mas de los Ke esgrimen una sabiohondez acerKa del Jazz, del RocK, del Cine y mil yerbas mas...?
¿Y en esos putos blogs... dónde se refleja la pobreza, la miseria, la enfermedad, la postración, la humillación, la indignidad, el apabullante abandono a su suerte, la inKultura, la ignorancia brutal, la Kondición y situación infrahumana..., de miles de millones de seres humanos a manos del genocida capitalismo y sus ejeKutores?
¿en Kual blog se enuncia la PASIÓN REVOLUCINARIA o el llamado Klamoroso y amorowso a la REBELION constante y permanente?
¿En Ké puto blog que oligoidemente intentan demostrar lo mucho Ke saben de Jaz o de metafísiKa, o de recetas de Kocina, o de cabernets o malveks o de sexo..., se menciona a Lawrence Felinghetti Ke aún Kon sus ochenta y ocho años, esKribe Poesía, desde la perspectiva del Arte insurgente?
¿A Ké soterrado neuronal... le puede inmportar el Jazz, el blues o el RocK...? Kuando el Planeta "gobernado" por psiKópatas Kriminales están a punto de dar el GRAN GOLPE contra la humanidad entera (ah! inKluídos los genocidas neocapitalista chinos...)?
Si da risa leer sus Kontenidos...No alKanzan a vislumbrar Ke el Jazz, el Blues o el Rock no son elementos fundamentales del Ser humano (se entendió y se comprendió inacabadamente a Sartre... obvio Ke en el Kaso Ke lo hayan leído) ya Ke lo Ke precede fundamentalmente al Arte insurgente como lo fue el Jazz (ya no lo es debido no tan solo a Winton Marsalis sino a la voracidad patológiKa de la industria del entretenimiento capitalista) lo Ke real y verdaderamente es anterior al Jazz, al Blues o al RocK..., ¡es la PASIÓN REVOLUCIONARIA POR ¡LA LIBERACIÓN! El Jazz, el Blues o el RocK... no son nada mas Ke una expresión SUBVERSIVA,posterior, como mera KonseKuencia de tal PASIÓN REVOLUCIONARIA.
Si bien Sartre expresó: "de Ké sirve la Literatura si no salva a un niño del napalm?".
Uno de manera irreverente podría parafrasearlo y manifestar: "¿De Ké sirve o para Ké sirve el Jazz, el Blues o el Rock... sino sirve para Ke miles de millones de seres humanos alcancen las mismas espectativas de calidad de vida al igual de los que estamos esKribiendo pelotudeces en algún blog en internet?".

Es naturalmente obvio que siempre hubo y habra Kienes intentan por todos los medios (pasionalmente subversivos, en REBELION constante y permanente contra el status quo de la democracia divinizada, teologizada y mafiosa) suplantar, en ese setnido y con un feroz caráKter revolucionario, un sistema estupidizante, idiotizante por algo mejor, por algo mas respirable, por algo mas digno de ser vivido y gozado con todo el placer...
“Poesía como arte insurgente.”LAWRENCE FERLINGHETTI:
Y el libro comienza..., es un libro en prosa: “Poesía como arte insurgente:
Te hago señas a través de las llamas. El Polo Norte ya no está donde solía estar. El Destino Manifiesto ya no es manifiesto. La civilización se autodestruye. La diosa Némesis golpea a la puerta...¿Para qué sirven los poetas en una era semejante? ¿Cuál es el uso de la poesía? Si quieres ser poeta, crea obras capaces de responder al desafío de tiempos apocalípticos, incluso si ello significa que suenes dantesco. Tienes que decidir si los gritos de los pájaros son gritos de éxtasis o gritos de desesperación, y al hacerlo sabrás si eres un poeta trágico o lírico. Concibe el amor más allá del sexo. Sé subversivo, cuestionando constantemente la realidad y el status quo. Esfuérzate por cambiar el mundo de tal manera que no haya más necesidad de ser disidente. Lee entre las vidas y escribe entre las líneas. Comprométete con algo que esté más allá de ti mismo. Sé apasionado al hacerlo. Pero no destruyas el mundo, a menos que tengas algo mejor para poner en su lugar.Si quieres extraer la fama de las llamas, ¿dónde está tu arco ardiente?, ¿dónde están tus flechas de deseo?, ¿dónde está tu chispa ardiente?La clase de los amos inicia las guerras. Las clases bajas las libran. Los gobiernos mienten. A menudo, la voz del gobierno no es aquella del pueblo.¡Pronúnciate! ¡Actúa! El silencio es complicidad. Sé el tábano del Estado y también su luciérnaga. Y si tienes dos barras de pan, haz como hacían los griegos: vende una con la moneda del reino, y con la moneda del reino compra girasoles.¡Despierta! ¡El mundo está en llamas!¡Que lo pases bien!Va a aparecer en un formato un poco más pequeño. Ésta es una prueba. En realidad va a tener más bien el tamaño del Pequeño Libro Rojo del Presidente Mao.AMY GOODMAN: Poesía como arte insurgente.LAWRENCE FERLINGHETTI: Sí.AMY GOODMAN: Lawrence Ferlinghetti, a los 88 años, sigue publicando, sigue yendo cada día al trabajo en la Librería City Lights que cofundó en 1953.
(fragmento extraídO de: www.rebelion.org/Cultura/2008)
¡¡¡agarren los libros PLATEROS hijos de puta!!!
¡¡¡feliz año 2009 PLATEROS consumistas!
¡FELIZ AÑO 2009 BURGUESES MIEDOSOS!
¡¡LIBERACION NOW!!!
PUNCKGOD.

2009-01-03T14:47:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine:
No estoy tan seguro que te lo hayas merecido..., empero, no obstante a mi me gusta mucho... y creo cabalmente que se ganó un destakado lugar preeminente en este sitio "oskuro" a donde ni si kiera se te okurre llegar...
EL HOMBRE EN SU VIDA El hombre en su vida no tiene tiempo de tenertiempo para todo.Y no tiene tiempo de tener el tiempopara todo afán. El Eclesiastés no tuvo la razóncuando dijo aquello. Un hombre tiene que odiar y amar a la vez:con los mismos ojos llorar y con los mismos reírse,con las mismas manos arrojar piedrasy con las mismas recogerlas,hacer el amor en la guerra y la guerra en el amor. Y aborrecer y perdonar y recordar y olvidary ordenar y confundir y comer y digerirlo que una larga historiahace en muchísimos años. El hombre en su vida no tiene tiempo.Cuando pierde, busca,cuando encuentra, olvida,cuando olvida, ama,y cuando ama comienza a olvidar. Y su alma es instruída,y su alma es muy profesional,sólo su cuerpo permanece siempre diletante:intenta y se equivocano aprende y se equivocano aprende y se confundeebrio y ciego en sus placeres y pesares. Muerte de higos él morirá en el otoño,arrugado y lleno de sí y dulce,las hojas secándose sobre la tierra,y las ramas desnudas señalandohacia un lugar donde hay tiempo para todo.

Hoy diciembre, 2008, 29..., llegó firmado por una entrañable amiga M. M. y por cierto, que lo "kuelgo" para ke aprecien que la REVOLUCIÓN rebelde y anarkista (in black & red) ¡aún está latente! (para kitarse de encima a los esperpéntikos de Radio Nacional argenta...
¡¡¡PIENSEN, REFLEXIONEN!!! ¡¡¡SIENTAN CON EL CORAZÓN, NO KON EL KULo DE LOS EMPLEADOS PÚBLIKOS!!!
¡¡¡agarren los libros PLATEROS HIJOS DE PUTA!!!
PUNCKGOD.

2008-12-28T16:12:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine:
Antes dije k volvería sobre el reciclado genocidio palestino a manos del fascismo israelí...
Solo anhelo que la krónika de Genet te haga saltar del agujero estúpido e imbécil, a donde te han kondenado los enfermos que te rodean...
seguramente (espekulo) no entenderás nada (es evidente y comprobable que ello okurra... no es kosa de todos los ´días, sentir y pensar per se..., cuando se está infektada por el apoltronamiento kultural argento..., como le sucede a los de Radio Nacional argenta... berreta, chonga, patétika y chovinista...).
¡¡¡Agarren los libros Plateros hijos de puta!!!
Comité de Solidaridad con la Causa ÁrabeArab Cause Solidarity CommitteeCarretas, 33, 2º F-G. 28012 MadridTel./Fax : 91.531.75.99csca(nodo50.orghttp://www.nodo50.org/csca______________________________________________________________________
Cuatro horas en Chatila de Jean Genet(Traducción: © Antonio Martínez Castro para CSCAweb. Notas de CSCA)Jean Genet nació en París en 1910. Abandonado por su madre, ingresa por primera vez en 1920 en un reformatorio, acusado de robo. Marginal, desertor de la Legión Extranjera, viajero, marinero y delincuente, Genet redactará en los años 40 sus primeras y magistrales obras (Notre-Dame des Fleurs, Le Miracle de la rose, Haute survillance) en las prisiones francesas, hasta que escritores e intelectuales de su país (Sartre y Cocteau, entre otros) le reivindican como la nueva figura literaria de Francia y logran que le sea concedida la gracia presidencial en 1947. Después vendrán la publicación de L’enfant criminel o Le jo urnal du voluer, en 1949, y nuevos procesos, esta vez por atentado contra la moral. Homosexual declarado y reivindicativo, Genet apoyará con gran valentía las causas de los desheredados y de los pueblos: a las Panteras Negras en los propios EEUU, adonde viaja en 1969 para hacer campaña a favor de la liberación de sus presos; a los palestinos, conviviendo con sus refugiados y guerrilleros en Jordania y el Líbano entre 1970 y 1972, experiencia y compromiso (frente a una izquierda francesa mayoritariamente filosionista) que narrará en Un captif amoureux. Genet está en Beirut cuando en septiembre de 1982 entra el Ejército israelí y se producen las matanzas en Sabra y Chatila, por donde pasea a las pocas horas de producidas, cuando los cadáveres aún no han sido retirados de sus callejuelas. Escribirá “Cuatro horas en Chatila”, un testimonio políticamente contundente y de una bellaza sobrecogedora que será publicado en Francia en la Revue d’études Palestiniennes y cuya primera traducción al castellano se ha realizado para CSCAweb. Genet murió en 1986. [CSCAweb.]
“(...) De un lado al otro de una calle, doblados o arqueados, los pies empujando una pared y la cabeza apoyada en la otra, los cadáveres, negros e hinchados, que debía franquear eran todos palestinos y libaneses. Para mí, como para el resto de la población que quedaba, deambular por Chatila y Sabra se parecía al juego de la pídola. Un niño muerto puede a veces bloquear una calle, son tan estrechas, tan angostas, y los muertos tan cuantiosos. Su olor es sin duda familiar a los ancianos: a mí no me incomodaba. Pero cuántas moscas. Si levantaba el pañuelo o el periódico árabe puesto sobre una cabeza, las molestaba. Enfurecidas por mi gesto, venían en enjambre al dorso de mi mano y trataban de alimentarse ahí. El primer cadáver que vi era el de un hombre de unos cincuenta o sesenta años. Habría tenido una corona de cabellos blancos si una herida (un hachazo, me pareció) no le hubiera abierto el cráneo. Una parte ennegrecida del cerebro estaba en el suelo, junto a la cabeza. Todo el cuerpo estaba tumbado sobre un charco de sangre, negro y coagulado. El cinturón estaba desabrochado, el pantalón se sujetaba por un solo botón. Las piernas y los pies del muerto estaban desnudos, negros, violetas y malva: ¿quizá fue sorprendido por la noche o a la aurora?, ¿huía? Estaba tumbado en una callejuela inmediatamente a la derecha de la entrada del campo de Chatila que está frente a la embajada de Kuwait. ¿Cómo los israelíes, soldados y oficiales, pretenden no haber oído nada, no haberse dado cuenta de nada si ocupaban este edificio desde el miércoles por la mañana? ¿Es que se masacró en Chatila entre susurros o en silencio total?”

Cuatro horas en ChatilaJean Genet
“En Chatila, en Sabra, unos no-judíos han masacrado a unos no-judíos, ¿en qué nos concierne eso a nosotros?” Menahem Begin, primer ministro de Israel en 1982 ante el Parlamento israelí
Nadie, ni nada, ni ninguna técnica narrativa, dirán lo que fueron los seis meses que pasaron los fedayines1 en las montañas de Yeras y de Ashlun en Jordania, sobre todo en las primeras semanas2. Otros han dado cuenta de los hechos y han establecido la cronología, los logros y los errores de la OLP. Se podrá describir el aspecto del tiempo y el color del cielo, de la tierra y de los árboles, mas nunca transmitir la ligera borrachera, la marcha sobre el polvo, el estallido en los ojos, la transparencia de la relación entre fedayines y de éstos con sus jefes. Todo, todos, bajo los árboles, vibraban, reían, maravillados por una nueva vida para todos, y en aquellas vibraciones había algo sorprendentemente fijo, al acecho, reservado, protegido como alguien que reza sin decir nada. Todo era de todos. Cada uno en sí mismo estaba solo. Quizá no. En suma, sonrientes e inquietos. La región jordana donde se habían retirado, siguiendo una decisión política, era el perímetro que iba de la frontera siria a As-Salt y estaba delimitado en profundidad por el Jordán y la carretera de Yeras a Irbid. Alrededor de sesenta kilómetros de largo y una profundidad de veinte en un territorio muy montañoso cubierto de encinas verdes y villorrios jordanos de cultivos muy pobres. Bajo los bosques y las tiendas camufladas los fedayines habían dispuesto unidades de combate y armas ligeras y semipesadas. Una vez en el lugar, dirigida la artillería principalmente contra las eventuales operaciones jordanas, los jóvenes soldados se ocupaban de las armas, las desmontaban para limpiarlas, engrasarlas y las montaban a toda velocidad. Algunos lograban montar y desmontar las armas con los ojos vendados a fin de entrenarse para la noche. Entre cada soldado y su arma se había establecido una relación amorosa y mágica. Como los fedayines habían dejado hacía poco la adolescencia, el fusil en cuanto arma era el signo de la virilidad triunfante, y aportaba la certeza de ser. La agresividad desaparecía: la sonrisa mostraba los dientes. El resto del tiempo, los fedayines bebían té, criticaban a sus jefes y a la gente rica —palestinos y otros—, insultaban a Israel; pero más que nada hablaban de la revolución, de aquella que hacían y de aquella que iban a emprender. Para mí, esté en un título, en el cuerpo de un artículo o en un panfleto, la palabra palestinos evoca inmediatamente a los fedayines de un lugar preciso —Jordania— y en una época que podemos datar fácilmente: octubre, noviembre, diciembre del 70, enero, febrero, marzo, abril de 1971. Entonces y allí es donde conocí la Revolución palestina. La extraordinaria evidencia de lo que pasaba, la fuerza de esa dicha de ser, también se denomina belleza3. Pasaron diez años y no supe nada de ellos, salvo que los fedayines estaban en el Líbano. La prensa europea hablaba de los palestinos despreocupadamente, incluso con desdén. Y, de repente, Beirut Oeste4. * * * Una fotografía tiene dos dimensiones, la pantalla de un televisor también, ni la una ni la otra pueden recorrerse. De un lado al otro de una calle, doblados o arqueados, los pies empujando una pared y la cabeza apoyada en la otra, los cadáveres, negros e hinchados, que debía franquear eran todos palestinos y libaneses. Para mí, como para el resto de la población que quedaba, deambular por Chatila y Sabra se parecía al juego de la pídola. Un niño muerto puede a veces bloquear una calle, son tan estrechas, tan angostas, y los muertos tan cuantiosos. Su olor es sin duda familiar a los ancianos: a mí no me incomodaba. Pero cuántas moscas. Si levantaba el pañuelo o el periódico árabe puesto sobre una cabeza, las molestaba. Enfurecidas por mi gesto, venían en enjambre al dorso de mi mano y trataban de alimentarse ahí. El primer cadáver que vi era el de un hombre de unos cincuenta o sesenta años. Habría tenido una corona de cabellos blancos si una herida (un hachazo, me pareció) no le hubiera abierto el cráneo. Una parte ennegrecida del cerebro estaba en el suelo, junto a la cabeza. Todo el cuerpo estaba tumbado sobre un charco de sangre, negro y coagulado. El cinturón estaba desabrochado, el pantalón se sujetaba por un solo botón. Las piernas y los pies del muerto estaban desnudos, negros, violetas y malvas: ¿quizá fue sorprendido por la noche o a la aurora?, ¿huía? Estaba tumbado en una callejuela inmediatamente a la derecha de la entrada del campo de Chatila que está frente a la embajada de Kuwait. ¿Cómo los israelíes, soldados y oficiales, pretenden no haber oído nada, no haberse dado cuenta de nada si ocupaban este edificio desde el miércoles por la mañana? ¿Es que se masacró en Chatila entre susurros o en silencio total? Las fotografías no captan las moscas ni el olor blanco y espeso de la muerte. Tampoco dicen los saltos que hay que dar cuando se va de un cadáver a otro. Si miramos atentamente un muerto, sucede un fenómeno curioso: la ausencia de vida en un cuerpo equivale a la ausencia total del cuerpo o más bien a su huida ininterrumpida. Aunque nos acerquemos, creemos que no lo tocaremos nunca. Eso si lo contemplamos. Pero si hacemos un gesto en su dirección, nos agachamos junto a él, le movemos un brazo, un dedo, de repente se vuelve presente e incluso amigo. El amor y la muerte. Estos dos términos se asocian muy rápidamente cuando se escribe sobre uno de ellos. Me ha hecho falta ir a Chatila para captar la obscenidad del amor y la obscenidad de la muerte. Los cuerpos, en ambos casos, no tienen nada que esconder: posturas, contorsiones, gestos, expresiones, incluso los silencios pertenecen a uno y otro mundo. El cuerpo de un hombre de treinta a treinta y cinco años estaba tumbado boca abajo. Como si todo el cuerpo no fuese más que una vejiga con forma humana, se había hinchado bajo el sol y por la química de la descomposición hasta inflar el pantalón, que amenazaba con estallar en las nalgas y en los muslos. La única parte de su rostro que pude ver era violeta y negra. Un poco más arriba de la rodilla, bajo la tela desgarrada, el muslo mostraba un tajo. Origen del tajo: ¿una bayoneta, un cuchillo, un puñal? Unas moscas en la herida y otras alrededor. La cabeza, más grande que una sandía —una sandía negra. Pregunté su nombre, era musulmán. — ¿Quién es? — Palestino —me respondió en francés un hombre de unos cuarenta años—. Vea lo que le han hecho. Tiró de la manta que cubría los pies y una parte de las piernas. Las pantorrillas estaban desnudas, negras e hinchadas. Los pies, calzados con botines negros desatados, y los tobillos atados fuertemente con el nudo de una soga —visiblemente resistente— de aproximadamente tres metros de largo, que yo colocaba para que la señora S. (americana) pudiese fotografiar con precisión. Pregunté al hombre de cuarenta años si podía ver la cara. — Si quiere véalo, pero usted mismo. — ¿Quiere ayudarme a girarle la cabeza? — No. — ¿Lo han arrastrado por las calles con esta cuerda? — No lo sé, señor. — ¿Quién lo ha atado? — No lo sé. — ¿La gente del comandante Haddad5? — No lo sé. — ¿Los israelíes? — No lo sé. — ¿Los kataeb6? — No lo sé. — ¿Lo conocías? — Sí. — ¿Lo has visto morir? — Sí. — ¿Quién lo ha matado? — No lo sé. Se alejó del muerto y de mí rápidamente. De lejos me miró y desapareció por una callejuela transversal. ¿Qué calle cogería ahora? Estaba acosado por hombres de cincuenta años, por jóvenes de veinte, por dos viejas señoras árabes, y tenía la impresión de estar en el centro de una rosa de los vientos cuyos rayos contuvieran cientos de muertos. Anoto esto ahora, en este punto de mi narración, sin saber del todo por qué: “Los franceses tienen la costumbre de emplear la sosa expresión “trabajo sucio”, pues bien, igual que el Ejército israelí ha encargado “el trabajo sucio” a los kataeb, o a la gente de Haddad, los laboristas han hecho rematar “el trabajo sucio” al Likud, Begin, Sharon, Shamir”7. Cito a R., periodista palestino, todavía en Beirut, el domingo 19 de septiembre. En medio, cerca de ellas, de todas las víctimas torturadas, mi espíritu no puede deshacerse de esta “visión invisible”: ¿cómo era el torturador? ¿quién era? Lo veo y no lo veo. Me arranca los ojos y su forma será para siempre la que dibujan las poses, posturas, gestos grotescos de unos muertos devorados al sol por nubes de moscas. Al irse tan rápido (¡los italianos, llegados en barco con dos días de retraso, salieron en aviones Hércules!), los marines americanos, los paracas franceses y los bersaglieri italianos que constituían la fuerza de interposición del Líbano, un día o treinta seis horas antes de su partida oficial, como si huyeran, en la víspera del asesinato de Bechir Gemayel, ¿se equivocan acaso los palestinos al preguntarse si americanos, franceses e italianos habían sido advertidos de que hacía falta largarse para no verse involucrados en la explosión de los kataeb?8 — Se han ido muy rápido y muy pronto. Israel se jacta y presume de su eficacia en el combate, de la preparación de sus compromisos, de su habilidad para aprovechar las circunstancias. Veamos: la OLP deja Beirut gloriosamente, en un navío griego, con una escolta naval. Bechir, escondiéndose como puede, visita a Begin en Israel. La intervención de los tres Ejércitos (americano, francés, italiano) cesa el lunes. El martes Bechir es asesinado. El [Ejército israelí] Tsahal entra en Beirut Oeste el miércoles por la mañana. Como viniendo del puerto, los soldados israelíes suben hacia Beirut la mañana del entierro de Bechir. Desde el octavo piso de mi casa, con unos gemelos, los vi llegar en fila india: una sola fila. Me extrañé de que no pasase nada puesto que un buen fusil de mira telescópica debería haberlos abatido a todos. Su ferocidad los precedía. Los carros tras ellos. Después los jeeps. Cansados de una tan larga marcha matutina, se pararon cerca de la embajada de Francia, dejando que los tanques los precedieran, entrando de lleno en Hamra9. Los soldados espaciados de diez en diez metros, se sentaron en la acera, el fusil apuntado al frente, la espalda apoyada en la pared de la embajada. El torso muy grande, me parecían boas que tuviesen dos piernas extendidas ante ellos. “Israel se había comprometido ante el representante americano, Habib10, a no poner los pies en Beirut Oeste y sobre todo a respetar las poblaciones palestinas de los campos de refugiados. Arafat tiene todavía la carta en la que Reagan le promete lo mismo. Habib habría prometido a Arafat la liberación de nueve mil presos en Israel. El jueves empiezan las matanzas de Chatila y Sabra. ¡El “baño de sangre” que Israel pretendía evitar aportando orden a los campos !”... me dice un escritor libanés. “Será muy fácil para Israel librarse de todas las acusaciones. Ya los periodistas de todos los periódicos europeos se ocupan de excusarlos: ninguno dirá que durante las noches del jueves al viernes y del viernes al sábado se hablaba hebreo en Chatila”. Esto me lo cuenta otro libanés. La mujer palestina —puesto que yo no podía salir de Chatila sin ir de un cadáver a otro y este juego de la oca conduciría fatalmente a este prodigio: Chatila y Sabra arrasadas por la batalla de las inmobiliarias con el fin de reconstruir sobre este llanísimo cementerio— la mujer palestina probablemente era mayor, puesto que tenía el pelo gris. Estaba tumbada de espaldas, depositada o dejada sobre sillares, ladrillos, barras de hierro torcidas, sin confort. Antes de nada me sorprendí por una extraña trenza de cuerda y tela que iba de una muñeca a la otra, manteniendo así los dos brazos abiertos en horizontal, crucificados. La cara negra e hinchada, levantada hacia el cielo, mostraba una boca abierta, negra de moscas, con dientes que me resultaron muy blancos, una cara que parecía, sin que un músculo se moviese, o bien hacer muecas o bien sonreír o proferir un alarido silencioso e ininterrumpido. Sus medias eran de lana negra; el vestido de flores rosas y grises, ligeramente remangado o demasiado corto, no lo sé, dejaba ver lo alto de las pantorrillas negras e hinchadas, siempre con delicados tintes semejantes al malva y al violeta de las mejillas. ¿Eran hematomas o el efecto natural de la putrefacción al sol? — ¿Le han pegado con la culata? — Mire, señor, mire sus manos. No me había fijado. Los dedos de las dos manos estaban desplegados en abanico y los diez estaban cortados con una cizalla de jardinero. Los soldados, riendo como niños y cantando alegremente, se habían divertido descubriendo esta cizalla y utilizándola. — Mire, señor. Las puntas de los dedos, las falanges con la uña, yacían en el polvo. El hombre joven que me mostraba, con naturalidad, sin ningún énfasis, el suplicio de los muertos, recubrió tranquilamente con una tela la cara y las manos de la mujer palestina, y con un cartón rugoso sus piernas. Yo ya no distinguía más que un montón de telas rosas y grises sobrevolado por moscas. Tres jóvenes me llevaban a una callejuela. — Pase, señor, nosotros lo esperamos fuera. La primera habitación era lo que quedaba de una casa de dos pisos. Habitación muy tranquila, acogedora incluso, un intento de felicidad, quizá una felicidad lograda con restos, con lo que sobrevivió de musgo en un trozo de muro destruido, con lo que en un primer momento creí ser tres sillones, de hecho tres asientos de coche (tal vez un Mercedes de desguace), un sofá con cojines tapizados con una tela de flores de colores chillones y dibujos estilizados, una pequeña radio silenciosa, dos candelabros apagados. Una habitación bastante tranquila, alfombrada de cartuchos gastados... Una puerta batió como si hubiese una corriente de aire. Avancé sobre los cartuchos y empujé la puerta que se abría hacia fuera y que tuve que forzar: el tacón de una bota me impedía pasar, tacón de un cadáver tumbado de espaldas junto a cadáveres de otros hombres tumbados boca abajo, y reposando todos sobre una alfombra de cartuchos. Casi tropiezo varias veces. Al final de esta habitación otra puerta estaba abierta, sin cerradura, sin pestillo. Saltaba los muertos como si fuesen fosos. La habitación contenía, amontonados en una sola cama, cuatro cadáveres de hombres, apilados, como si cada uno se hubiese preocupado de proteger al que tenía debajo o como si hubiesen sido poseídos por un celo erótico en descomposición. Esta pila de cuerpos olía fuerte, pero no mal. El olor y las moscas parecían habituarse a mí. Yo no molestaba ya a nadie en estas ruinas imperturbables. — Durante las noches del jueves al viernes, del viernes al sábado y del sábado al domingo, nadie los ha velado, pensé. Sin embargo sentía que alguien había pasado por allí antes que yo y después de la masacre. Los tres jóvenes me esperaban bastante lejos de la casa y con un pañuelo en las narices. Fue entonces, saliendo de la casa, cuando tuve un ataque de ligera locura que a poco me hace sonreír. Me dije que nunca habría suficientes planchas y tablas para los ataúdes. Pero, ¿para qué ataúdes? Los muertos y muertas eran todos musulmanes que se envuelven en sudarios. ¿Cuántos metros de tela harán falta para amortajar a tantos muertos? ¿Cuántas oraciones? Lo que faltaba en este lugar, me di cuenta, era la salmodia de las oraciones. — Venga, señor, venga. Es tiempo de escribir que esta repentina y momentánea locura que me hizo calcular metros de tejido blanco dio a mi paseo una viveza casi alegre, y que la causó quizá la reflexión escuchada la víspera a una amiga palestina. — Esperaba que me trajesen mis llaves (¿qué llaves?: las de su coche, las de su casa, sólo sé la palabra llaves), un viejo pasó corriendo.— ¿Adónde vas? — A buscar ayuda. Soy el enterrador. Han bombardeado el cementerio. Todos los huesos de los muertos están al descubierto. Hay que ayudarme a recoger los huesos. Esta amiga creo que es cristiana. También me dijo: “Cuando la bomba de vacío —llamada de implosión— mató a doscientas cincuenta personas, nosotros sólo teníamos una caja. Los hombres cavaron una fosa común en el cementerio de la iglesia ortodoxa. Llenábamos la caja e íbamos a vaciarla. Íbamos y veníamos bajo las bombas, retirando los miembros y cuerpos como podíamos”. Desde hacía tres meses las manos tenían una doble función: por el día, coger y tocar, por la noche, ver. Los apagones obligaban a esta educación de ciego, igual que a la escalada bi o tridiaria del acantilado de mármol blanco, los ocho pisos de la escalera. Tuvimos que rellenar de agua todos los recipientes de la casa. El teléfono fue cortado cuando los soldados israelíes y las inscripciones hebraicas entraron en Beirut Oeste. Igualmente lo fueron las carreteras. Los carros [de combate israelíes] Merkaba, siempre en movimiento, vigilaban toda la ciudad a la vez que adivinábamos el espanto de los ocupantes por no convertirse en blancos fijos. Sin duda temían la actividad de los morabitun11 y de los fedayines que habían podido quedarse en Beirut Oeste. Al día siguiente de la ocupación israelí estábamos prisioneros, pero me pareció que los invasores eran más despreciados que temidos, causaban más desagrado que miedo. Ningún soldado reía o sonreía. El tiempo aquí no era para tirar arroz ni flores. Desde que las carreteras estaban cortadas, los teléfonos mudos, privado de comunicación con el resto del mundo, por primera vez en la vida me sentí palestino y odié a Israel. En la Ciudad Deportiva, junto a la carretera Beirut-Damasco, en el estadio casi destruido por los bombardeos intensivos de la aviación, los libaneses entregaban a los oficiales israelíes amasijos de armas, al parecer, todas deterioradas voluntariamente. En el inmueble que habito todos tenemos radio. Escuchamos Radio Kataeb, Radio Morabitun, Radio Ammán, Radio Jerusalén (en francés), Radio Líbano. Sin duda, todos hacemos lo mismo. “Estamos unidos a Israel por numerosas vías: nos traen bombas, carros, soldados, frutas y legumbres, y se llevan a Palestina a nuestros soldados, a nuestros hijos... en un continuo vaivén que no cesa, como dicen ellos, estamos unidos desde Abraham, en su descendencia, en su lengua, en un mismo origen...” (un fedayín palestino). “En fin —añade— nos invaden, nos ceban, nos asfixian y querrían besarnos. Dicen ser nuestros primos y estar entristecidos al ver que nos apartamos de ellos. Deben estar furiosos con nosotros y con ellos mismos”. * * * La afirmación de una belleza propia de los revolucionarios plantea muchas dificultades. Sabemos —supongamos— que los niños o adolescentes que viven en medios antiguos y severos, tienen una belleza de rostro, de cuerpo, de movimientos, de mirada, muy próxima a la de los fedayines. La explicación tal vez sea ésta: al quebrar el antiguo orden, una nueva libertad aparece a través de la piel de los muertos, y a los padres y abuelos les costará apagar el estallido de los ojos, el voltaje en las sienes, la alegría de la sangre en las venas. En las bases palestinas, durante la primavera de 1971, la belleza estaba sutilmente difusa en un bosque animado por la libertad de los fedayines. En los campos [de refugiados] la belleza se establecía como el reino de las madres y los hijos, y era diferente, un poco más ahogada. Los campos recibían un tipo de luz que venía de las bases de combate y la explicación de la euforia de las mujeres necesitaría un largo y complejo debate. Más aún que los hombres, más aún que los fedayines en combate, las mujeres palestinas parecían suficientemente fuertes como para mantener la resistencia y aceptar las novedades de una revolución. Ya habían desobedecido a las costumbres: mirada directa aguantando la mirada a los hombres, rehusaban el uso del velo, cabellos visibles y desnudos, voz sin fisuras. La más corta y prosaica de sus conquistas era parte de un avance seguro hacia un orden nuevo, por lo tanto desconocido para ellas, pero donde presentían para ellas mismas su liberación como un baño y para los hombres como un orgullo luminoso. Estaban dispuestas a convertirse a la vez en esposas y madres de héroes como lo eran ya de sus hombres. En los bosques de Ashlun, quizá los fedayines soñaban con chicas, más bien cada uno dibujó sobre sí mismo —o modeló con gestos— una chica pegada a él, de ahí la gracia y la fuerza —entre divertidas risas— de unos fedayines armados. No estábamos sólo en las lindes de una pre-revolución, sino también en las de una indistinta sensualidad. El rocío, congelando cada gesto, le confería su dulzura. Cada día durante un mes, siempre en Ashlun, veía una mujer delgada pero fuerte, acuclillada a la fría intemperie, acuclillada como los indios de los Andes, o algunos negros africanos, los intocables de Tokio, o los gitanos en un mercado, lista para partir en caso de peligro, bajo los árboles, frente al puesto de guardia —una sólida casa pequeña, construida rápidamente. Descalza, con un vestido negro galoneado en las mangas, esperaba. Su expresión era severa pero no de cólera, agotada pero no cansada. El responsable del comando preparaba una habitación casi vacía y después le hacía una señal. Ella entraba en la habitación. Cerraba la puerta sin llave. Luego salía, sin decir nada, sin sonreír, y con los pies descalzos regresaba directamente a Yeras y al campo de Baqa.12 En la habitación reservada para ella en el puesto de guardia supe que se quitaba las dos faldas negras, desataba todas las cartas y sobres que estaban cosidos, hacía un paquete y golpeaba suavemente la puerta. Entregaba las cartas al responsable, salía, y se iba sin haber dicho una palabra. Al día siguiente volvía. Otras mujeres, más mayores que ésta, se reían de tener por hogar tres piedras ennegrecidas que llamaban: “nuestra casa”. Con qué voz infantil me mostraban las tres piedras, y a veces con las brasas encendidas, me decían riendo: darna.13 Estas mujeres viejas no eran parte ni de la revolución, ni de la resistencia palestina: eran la alegría que ya no espera más. El sol sobre ellas, continuaba su trayecto. Un brazo o un dedo extendido proponía una sombra cada vez más fina. Pero ¿qué suelo? Jordano, por efecto de una ficción administrativa y política decidida por Francia, Inglaterra, Turquía, EEUU... “La alegría que ya no espera más”, la más jovial puesto que es la más desesperada. Todavía veían una Palestina que ya no existía cuando tenían dieciséis años, pero por fin tenían un suelo. No estaban ni debajo ni encima, en un espacio inquietante donde el menor movimiento será un falso movimiento. ¿Era firme la tierra bajo los pies desnudos de estas octogenarias actrices trágicas sublimemente elegantes? Cada vez lo era menos. Cuando escaparon de Hebrón bajo las amenazas israelíes14, la tierra aquí parecía sólida, cada uno se aligeraba y se movía sensualmente al son de la lengua árabe. Pasado el tiempo, esta tierra experimentó lo siguiente: los palestinos eran cada vez menos soportables, a la vez que estos mismos palestinos, estos campesinos, descubrían la movilidad, la marcha, la carrera, el juego de las ideas redistribuidas casi a diario como naipes, las armas, montadas, desmontadas, utilizadas. Cada mujer, a su vez, toma la palabra. Ríen. Recojo la frase de una de ellas: — ¡Héroes! Vaya broma. He parido y azotado a cinco o seis que están en el yebel15. Les he limpiado el culo mil veces. Sé lo que valen y puedo parir a más. En el cielo siempre azul el sol continua su trayecto, pero todavía hace calor. Estas actrices trágicas, a la vez recuerdan e imaginan. Con el fin de ser más expresivas, apuntan con el índice el final de cada periodo y acentúan las consonantes enfáticas. Si un soldado jordano pasase, estaría orgulloso: en el ritmo de las frases encontraría el ritmo de las danzas beduinas. Sin frases, un soldado israelí, si viese a estas diosas, les dispararía sobre el cráneo una ráfaga de metralleta. * * * Aquí, en las ruinas de Chatila, ya no queda nada. Algunas mujeres ancianas, mudas, se esconden rápidamente tras una puerta en la que hay un trapo blanco clavado. Algunos fedayines muy jóvenes, a algunos de los cuales reencontraré en Damasco. La elección que hacemos de una comunidad concreta, sin contar la nativa, se opera por la gracia de una adhesión irracional, no es que la justicia no intervenga, pero es que esta justicia y la defensa de toda una comunidad se hace en virtud de una atracción sentimental, incluso sensible, sensual; soy francés, pero francamente, sin racionalismos, defiendo a los palestinos. Tienen el derecho puesto que los amo. ¿Pero los querría si la injusticia no hiciera de ellos un pueblo vagabundo? Casi todos los edificios de Beirut, en lo que aún se llama Beirut Oeste, están tocados. Se resquebrajan de distintas formas: como un milhojas chafado entre los dedos de un King-Kong monstruoso, indiferente y voraz; otras veces los tres o cuatro últimos pisos se inclinan deliciosamente siguiendo un pliegue muy elegante, un pliegue libanés del edificio. Si la fachada está intacta, dad la vuelta a la casa, las demás caras del edificio están acribilladas. Si ninguna de las cuatro caras tiene fisuras, la bomba soltada del avión ha caído en el centro y ha hecho un pozo de lo que era el hueco de la escalera y el ascensor. En Beirut Oeste, tras la llegada de los israelíes, S. me dice: “Había caído la noche y debían de ser las siete. De pronto un gran ruido de chatarra, de chatarra, de chatarra. Todo el mundo, mi hermana, mi cuñado y yo corremos al balcón. Noche muy negra. De vez en cuando destellos a menos de cien metros. Sabes que frente a nuestra casa hay una especie de puesto de mando israelí: cuatro carros, una casa con centinelas ocupada por soldados y oficiales. La noche. El ruido de chatarra que se aproxima. Los destellos: algunas antorchas luminosas. Y cuarenta o cincuenta niños de doce o trece años que golpean cadenciosamente pequeños bidones de hierro, con piedras, con martillos o con otras cosas. Gritaban muy fuerte y acompasados: Lâ ilâh illâ Allah, Lâ Kataib wa lâ yahud (“No hay más Dios que Dios, no a los kataeb, no a los judíos”).” H. me dice: “Cuando viniste a Beirut y a Damasco en 1928, Damasco estaba destruido. El general Gouraud y sus tropas, destacamentos de tiradores marroquíes y argelinos, habían arrasado y devastado Damasco. ¿A quién acusaba la población siria? Yo: — Los sirios acusaban a Francia de la destrucción y las masacres de Damasco. Él: — Nosotros acusamos a Israel de las masacres de Chatila y Sabra. No carguemos estos crímenes sobre la espalda de sus sicarios, los kataeb. Israel es culpable de haber introducido en los campos dos compañías de kataeb, de haber dado las órdenes, de haberlos animado tres días y tres noches, de haberlos pertrechado, de haberles dado de beber y de comer, de haber iluminado el campo por la noche”. De nuevo H., profesor de historia. Me dice: “En 1917 el golpe de Abraham se repitió, o si prefieres, Dios era ya la prefiguración de lord Balfour16. Dios, decían y dicen todavía los judíos, ha prometido una tierra de miel y de leche a Abraham y a sus descendientes, mientras que este territorio no pertenecía al dios de los judíos (estas tierras estaban llenas de dioses), este territorio estaba poblado por los cananeos, que también tenían sus dioses, y lucharon contra las tropas de Josué hasta robarles el célebre arca de la alianza sin la cual los judíos no hubieran obtenido la victoria. Inglaterra en 1917 todavía no poseía Palestina (esa tierra de miel y leche), puesto que el tratado que le concedía el Mandato todavía no había sido firmado”. — Begin pretende haber venido al país... — Es el título de una película: Una ausencia tan larga. A ese polaco, ¿lo ves heredero del rey Salomón? En el campo, tras veinte años de exilio, los refugiados soñaban con su Palestina, nadie osaba saber ni decir que Israel la había arrasado de cabo a rabo, que en el lugar del campo de cebada hay un banco, una central eléctrica en el lugar de una viña trepadora. — ¿Cambiaremos la cerca de la granja? — Hará falta reconstruir una parte del muro junto a la higuera. — Todas las cacerolas estarán oxidadas: habrá que comprar bayetas. — ¿Por qué no ponemos también electricidad en la cuadra? — Ah, se acabaron los vestidos bordados a mano: me darás una máquina de coser y una de bordar. La gente mayor de los campos de refugiados vivía miserablemente, quizá también en Palestina, pero la nostalgia funcionaba allí de un modo mágico y podía quedar presa de los desgraciados encantos de los campos. No es seguro que esta parte de los palestinos los deje con añoranza. En este sentido, una extrema miseria es adictiva. El hombre que la haya conocido, al mismo tiempo que la amargura habrá conocido una alegría extrema, solitaria, incomunicable. Los campos de refugiados de Jordania, adosados a pendientes pedregosas, están desnudos, pero en sus periferias hay desnudeces más desoladas: barracones, tiendas agujereadas habitadas por gente cuyo orgullo es luminoso. Negar que el hombre puede ligarse a miserias visibles y enorgullecerse de ellas y que este orgullo es posible porque la miseria visible tiene por contrapeso una gloria escondida, supone desconocer el alma humana. La soledad de los muertos, en los campos de Chatila, era más sensible porque tenían gestos y poses de las que no se habían preocupado. Muertos de cualquier forma. Muertos abandonados. No obstante, en el campo, a nuestro alrededor, flotaban todos los afectos, las ternuras, los amores en busca de palestinos que ya no responderán. — ¿Cómo comunicárselo a los parientes que se han ido con Arafat confiando en la promesa de Reagan, de Mitterrand, de Pertini, de no tocar a las poblaciones civiles de los campos17? ¿Cómo decir que han dejado masacrar a los niños, a los ancianos, a las mujeres, y abandonado los cadáveres sin oraciones? ¿Cómo informarles de que se ignora dónde están enterrados? Las masacres no se perpetraron en silencio y en la oscuridad. Alumbrados por los cohetes luminosos israelíes, los oídos israelíes estaban, desde el jueves por la tarde, a la escucha en Chatila. Qué fiestas, qué juergas han tenido lugar allí donde la muerte parecía participar de la bacanal de los soldados ebrios de vino, ebrios de odio, y sin duda ebrios de alborozo por complacer al Ejército israelí, que escuchaba, miraba, animaba, reprendía. No he visto al Ejército israelí escuchando y mirando. He visto lo que hizo. Al argumento: “Qué ganaba Israel con asesinar a Bechir18: entrar en Beirut, restablecer el orden y evitar el baño de sangre.” — ¿Qué ganaba Israel con la masacre de Chatila? Respuesta: “¿Qué ganaba con entrar en el Líbano? Bombardear durante dos meses a la población civil: expulsar y destruir a los palestinos. ¿Qué que quería ganar en Chatila? Destruir a los palestinos.” Mata hombres, mata muertos. Derriba Chatila. No está ausente de la especulación inmobiliaria que se hará en el terreno: vale cinco millones de francos antiguos el metro cuadrado de terreno arrasado. Pero ¿cuánto valdrá limpio y saneado?... Escribo en Beirut donde, tal vez debido a la vecindad de la muerte que todavía aflora, todo es más verdadero que en Francia: todo parece suceder como si, cansado, abatido de ser ejemplar, de ser intocable, de explotar lo que cree haber llegado a ser: la santa inquisitorial y vengativa Israel hubiera decidido dejarse juzgar fríamente. Gracias a una metamorfosis sabia pero previsible, helo aquí tal cual se preparaba desde hace tiempo: un poder terrenal execrable, colonizador sin límites, transformado en Instancia Definitiva tanto por su larga maldición como por elección propia. Muchas preguntas quedan planteadas: Si los israelíes sólo han iluminado el campo, escuchado y oído los disparos efectuados por todas las municiones cuyos cartuchos he pisado (decenas de miles) ¿Quién disparó realmente? ¿Quién arriesgó su piel asesinando? ¿Los falangistas? ¿Los haddadíes19? ¿Quiénes? ¿Cuántos? ¿Dónde han ido las armas que han causado todos estos muertos? ¿Y dónde aquellas de los que se defendieron? En la parte del campo de refugiados que he visitado, sólo he visto dos armas anti-carro no utilizadas. ¿Cómo se introdujeron los asesinos en el campo de refugiados? ¿Estaban a todos los efectos los israelíes encargados del campo? En cualquier caso, ya estaban el jueves en el hospital de Acca, frente a la puerta del campo. Se ha escrito en los periódicos que los israelíes entraron en el campo de Chatila en cuanto supieron de las masacres, y que las hicieron cesar al momento, es decir, el sábado. ¿Qué hicieron con los autores de la masacre? ¿Dónde están? Tras el asesinato de Bechir Gemayel y de veinte de sus compañeros, tras las masacres, cuando supo que yo regresaba de Chatila, la señora B., de la alta burguesía de Beirut, vino a verme. Subió —sin electricidad— los ocho pisos del inmueble —la encuentro mayor, elegante pero mayor. — Antes del asesinato de Bechir, antes de las masacres, tuvo usted razón al decirme que lo peor estaba en marcha. Lo he visto. — Ante todo no me diga lo que vio en Chatila, se lo ruego. Mis nervios son muy frágiles, no debo fatigarlos para poder soportar lo peor, que aún no ha llegado. Vive sola con su marido (setenta años) y su sirvienta en un gran apartamento de Ras Beirut. Es muy elegante. Muy cuidado. Sus muebles tienen buen estilo, creo que Luis XVI. — Sabemos que Bechir había ido a Israel. Se equivocó. Cuando uno es jefe de Estado electo no frecuenta a esa gente. Estaba segura de que acaecería una desgracia. Pero no quiero saber nada. No debo fatigar mis nervios para soportar los golpes que todavía no han llegado. Bechir tuvo que haber devuelto aquella carta en la que Begin le llamaba “querido amigo”. La alta burguesía, con sus sirvientes mudos, tiene su propia forma de resistir. La señora B. y su marido “no creen en absoluto en la metempsícosis”. ¿Que pasaría si renaciesen en el cuerpo de un israelí? El día del asesinato de Bechir es también el día de la entrada del Ejército israelí en Beirut Oeste. Las explosiones se aproximan al edificio en el que estamos; al fin, todo el mundo baja a protegerse en un sótano. Embajadores, médicos, sus mujeres, sus hijos, un representante de la ONU en el Líbano, sus trabajadores domésticos. — Carlos, tráeme un cojín. — Carlos, mis gafas. — Carlos, un poco de agua. Los sirvientes, puesto que también hablan francés, están admitidos en el refugio. Quizá también hace falta protegerlos: sus heridas, su transporte al hospital o al cementerio, ¡qué faena! Hay que saber que los campos de Chatila y Sabra son kilómetros y kilómetros de callejuelas estrechas —las callejuelas son tan angostas, tan esqueléticas que dos personas no pueden avanzar a no ser que uno de ellos se ponga de perfil— obstruidas por escombros, bloques, ladrillos, harapos multicolores y sucios, y por la noche, bajo la luz de los cohetes israelíes que alumbraban el campo, quince o veinte francotiradores, aun bien armados, no hubieran logrado hacer esta carnicería. Los asesinos participaron en gran número y probablemente también escuadras de verdugos que abrían cabezas, tullían muslos, cortaban brazos, manos y dedos, arrastraban, trabados con una cuerda, a gente agonizando, hombres y mujeres que vivían aún porque desde la sangre ha chorreado abundantemente de sus cuerpos, hasta el punto de que no he podido saber quién, en el pasillo de una casa, había dejado ese riachuelo de sangre seca, desde el fondo del pasillo donde estaba el charco hasta el umbral donde se perdía en el polvo. ¿Era un palestino? ¿Era una mujer? ¿Un falangista del que habían evacuado el cuerpo? Desde París, sobre todo si se ignora la topografía de los campos de refugiados, se puede dudar de todo. Se puede permitir a Israel afirmar que los periodistas de Jerusalén fueron los primeros en dar la noticia de las masacres. ¿Cómo se la dieron a los países árabes y en lengua árabe? ¿Y cómo en lengua inglesa y en francés? ¿Y en qué momento? ¡Cuando se piensa en las precauciones que se toman en Occidente en cuanto se constata una muerte sospechosa, las huellas, el impacto de las balas, las autopsias y los expertos! En Beirut, nada más conocer la masacre, el ejercito libanés tomaba inmediatamente bajo su mando los campos de refugiados y enseguida borraba tanto las ruinas de las casas como las de los cuerpos. ¿Quién ordenó esta precipitación? Después de que esta afirmación recorriese el mundo: cristianos y musulmanes se han matado entre ellos; después de que las cámaras hubieran registrado la ferocidad de la matanza. El hospital de Acca ocupado por los israelíes, frente a la entrada de Chatila, no está a doscientos metros del campo, sino a cuarenta. ¿Nada visto, nada oído, nada comprendido? Es lo que declara Begin en la Knesset [parlamento israelí]: “Unos no-judíos han masacrado a unos no- judíos, ¿en qué nos concierne eso a nosotros?” Interrumpida un momento, debo terminar mi descripción de Chatila. He aquí los últimos muertos que vi, el domingo, hacia las dos del mediodía, cuando la Cruz Roja entraba con sus bulldozers. El hedor cadavérico no salía de una casa ni de un suplicio: mi cuerpo, mi ser parecía emitirlo. En una estrecha callejuela, en el saliente en forma de espina de una pared, creí ver un boxeador negro sentado en el suelo, sonriente, sorprendido por estar KO. Nadie había tenido el coraje de cerrarle los párpados, sus ojos desorbitados, de azulejo muy blanco, me miraban. Parecía vencido, el brazo levantado, adosado al ángulo de la pared. Era un palestino muerto desde hacía dos o tres días. Si primero lo confundí con un boxeador negro, fue porque su cabeza era enorme, hinchada y negra, igual que todas las cabezas y todos los cuerpos, tanto a la sombra de las casas como al sol. Pasé junto a sus pies. Recogí del polvo una muela superior y la coloqué en lo que quedaba del alféizar de una ventana. La concavidad de la palma de su mano tendida hacia el cielo, la boca abierta, la abertura de su pantalón donde faltaba el cinturón: cuántas colmenas donde se alimentaban las moscas. Franqueé otro cadáver, luego otro. En este espacio de polvo, entre los dos muertos, había un objeto muy vivo, intacto en esa carnicería, de rosa un translúcido, que todavía podía servir: la pierna artificial, aparentemente de plástico, calzada con un zapato negro y un calcetín gris. Mirando mejor, estaba claro que la habían arrancado brutalmente de la pierna amputada, ya que las correas que habitualmente la sujetaban al muslo estaban todas rotas. Esta pierna pertenecía al segundo muerto. Aquél del que sólo había visto una pierna y un pie calzado con un zapato negro y un calcetín gris. En la calle perpendicular a aquella donde había dejado los tres muertos, había otro. No taponaba completamente el paso, pero estaba tumbado al principio de la calle, por lo que tuve que adelantarlo para girarme y ver este espectáculo: sentada en una silla, rodeada de jóvenes mujeres y hombres callados, sollozaba una mujer —vestida de árabe— que me pareció tenía dieciséis o sesenta años. Lloraba a su hermano cuyo cuerpo casi cortaba la calle. Me acerqué a ella. Miré mejor. Tenía un pañuelo anudado bajo el cuello. Lloraba, lamentaba la muerte de su hermano que estaba a su lado. Su rostro era rosa —un rosa infantil, casi uniforme, muy dulce, tierno— pero sin cejas ni pestañas, lo que creí rosa no era la epidermis sino la dermis ribeteada por un poco de piel gris. Tenía toda la cara quemada. No pude saber por qué, pero sí por quién. Con los primeros muertos, me había esforzado en contarlos. Llegado al duodécimo y al decimotercero, envuelto por el olor, por el sol, tropezando en cada ruina, no podía más, todo se embrollaba. Casas reventadas de las que salen edredones y edificios derrumbados, he visto muchos con indiferencia, pero al ver los de Beirut Oeste y de Chatila encontré el horror. De los muertos, que generalmente me son familiares, incluso amigos, al ver los de los campos no distinguí más que el odio y el alborozo de los que los habían matado. Había tenido lugar una fiesta bárbara: rabia, borrachera, danzas, cantos, juramentos, quejas, gemidos, en honor de los espectadores que reían en el último piso del hospital de Acca20. * Antes de la guerra de Argelia, en Francia, los árabes no eran guapos, su aspecto era pesado, arrastrado, el morro ladeado, pero de repente la victoria los embelleció, pero ya, un poco antes de que fuera cegadora, cuando más de medio millón de soldados franceses se extenuaban y agotaban en los Aurès y en toda Argelia, un curioso fenómeno se hizo perceptible, modificando la cara y el cuerpo de los obreros árabes: algo como la cercanía, el presentimiento de una belleza todavía frágil pero que nos deslumbraría cuando las escamas hubiesen por fin caído de su piel y de nuestros ojos. Había que aceptar la evidencia: se habían liberado políticamente para aparecer como debían ser vistos, muy guapos. Del mismo modo, escapados de un campo de refugiados, escapados de la moral y del orden de los campos, escapados a una moral impuesta por la necesidad de sobrevivir, escapados a la vez de la vergüenza, los fedayines eran muy guapos; y esta belleza era nueva, ingenua, inocente, fresca, tan viva que descubría inmediatamente lo que la ponía de acuerdo con todas las bellezas del mundo arrancándose la vergüenza. Muchos de los macarras argelinos que cruzaban Pigalle por la noche, utilizaban su situación en provecho de la revolución argelina. La virtud estaba ahí también. Es, creo, Hannah Arendt 21quien distingue las revoluciones según que persigan la libertad o la virtud —es decir, el trabajo. Haría falta tal vez reconocer que las revoluciones y liberaciones se dan —en el fondo— con el fin de encontrar o reencontrar la belleza, es decir, lo impalpable, lo que sólo se puede designar por este término. O más bien no: por belleza entendemos una insolencia reidora a la que desafían la miseria pasada, los sistemas y los hombres responsables de la miseria y de la vergüenza, pero una insolencia reidora que percibe que el estallido, lejos de la vergüenza, era fácil. Esta página debía tratar sobre todo de esto: una revolución lo es cuando ha hecho caer de los rostros y los cuerpos la piel muerta que los reblandecía. No hablo de una belleza académica, sino de la impalpable —inefable— alegría de los cuerpos, de las caras, de los gritos, de las palabras que dejan de ser mortecinas, quiero decir una alegría sensual y tan fuerte que quiere desterrar todo erotismo. * * * De nuevo en Ashlun, en Jordania, después en Irbid. Retiro lo que creo que es uno de mis cabellos blancos caído en mi jersey y lo dejo en la rodilla de Hamza, que está sentado a mi lado. Lo coge entre el pulgar y el dedo corazón, lo mira, sonríe, lo introduce en el bolsillo de mi blusón negro, y apoya su mano diciendo: — Un pelo de la barba del Profeta vale menos que esto. Respira largamente y retoma: — Un pelo de la barba del Profeta no vale más que esto. Sólo tenía veintidós años, su pensamiento volaba ágil muy por encima de los palestinos de cuarenta años, pero ya se encontraban en él los signos —en él: en su cuerpo, en sus gestos— que lo ataban a los viejos. Antes los labriegos se sonaban en los dedos. Un chasquido rápido enviaba el moco a las zarzas. Se pasaban bajo las narices su manga de terciopelo con flecos que, al cabo de un mes, estaba cubierta de un ligero nácar. Igual los fedayines. Se sonaban como aspiraban el rapé los marqueses, como los prelados: un poco encorvados. Hice lo mismo que ellos, que me lo enseñaron sin pensarlo. ¿Y las mujeres? Bordar noche y día los siete vestidos (uno por cada día de la semana) del ajuar de bodas ofrecido por un marido generalmente viejo y elegido por la familia, deprimente despertar. Las jóvenes palestinas se volvieron muy bellas cuando se rebelaron contra el padre y rompieron las agujas y las tijeras de coser. En las montañas de Ashlun, de As-Salt y de Irbid, en los bosques mismos se había depositado toda la sensualidad liberada por la revuelta y los fusiles, no olvidemos los fusiles: eso bastaba, todos estaban hartos. Los fedayines, sin darse cuenta —¿de verdad?— encarnaban una belleza nueva: la viveza de los gestos y el cansancio visible, la velocidad del ojo y su brillo, el timbre de la voz más clara se aliaban a la prontitud de la réplica y a su brevedad. Y a su precisión también. Las frases largas, la retórica sabia y voluble, las habían desechado. En Chatila, muchos han muerto, y mi afecto y amistad por sus cadáveres pudriéndose era grande también porque los conocía. Ennegrecidos, inflados, podridos por el sol y la muerte, seguían siendo fedayines. Hacia las dos de la tarde, domingo, tres soldados del Ejército libanés, apuntándome con el fusil, me condujeron a un jeep donde dormitaba un oficial. Le pregunté: — ¿Habla francés? — Inglés. La voz era seca, tal vez porque acababa de despertarlo con un sobresalto. Miró mi pasaporte. Dijo en francés: — ¿Viene de allá? (su dedo apuntaba a Chatila). — Sí. — ¿Ha visto? — Sí. — ¿Va a escribirlo? — Sí. Me devolvió el pasaporte. Me hizo una señal para que me fuese. Los tres fusiles se bajaron. Había pasado cuatro horas en Chatila. En mi memoria quedaban alrededor de cuarenta cadáveres. Todos —digo todos— habían sido torturados, probablemente bajo la embriaguez, entre cantos, risas, el olor de la pólvora y de la carroña. Sin duda estaba solo, quiero decir que era el único europeo (con algunas ancianas palestinas aferradas todavía a un pañuelo blanco desgarrado; con algunos jóvenes fedayines desarmados) pero, si estas cuatro o cinco personas no hubieran estado allí al descubrir yo esta ciudad abatida, los palestinos horizontales, negros e hinchados, me hubieran vuelto loco. ¿Dónde estaba? Esta ciudad hecha migas y derribada que he visto o creído ver, recorrida, zarandeada y arrasada por el olor de la muerte, todo eso, ¿había tenido lugar? Sólo había explorado, y mal, una veinteava parte de Chatila y Sabra, nada de Bir Hassan, y nada de Burj el Barajne22. * * * No es por mis inclinaciones por lo que he vivido la época jordana como un cuento de hadas. Los europeos y los árabes norteafricanos me hablaron del sortilegio que sintieron allí. Viviendo esta larga presión de seis meses, apenas teñida de noche durante doce o trece horas, conocí la ligereza del acontecimiento, la excepcional calidad de los fedayines, pero presentía la fragilidad del edificio. En todos los sitios de Jordania donde el Ejército palestino se reagrupó —cerca del Jordán— hubo puestos de control donde los fedayines estaban tan seguros de sus derechos y de su poder que la llegada de un visitante, de día como de noche, a uno de los puestos, era ocasión para preparar té, para hablar entre estallidos de risa y dar besos fraternales (aquel que abrazaban se iba esa noche, cruzaba el Jordán para poner bombas en Palestina, y frecuentemente no regresaba). Los únicos islotes de silencio eran los pueblos jordanos: los sorteaban. Todos los fedayines parecían ligeramente elevados del suelo como por un vaso de vino o la calada de un poco de hachís. ¿Qué era? La juventud despreocupada de la muerte y que poseía, para disparar al aire, armas checas y chinas. Protegidos por armas que alcanzaban tan alto, los fedayines no temían nada. Si algún lector ha visto el mapa de Palestina y de Jordania, sabe que el terreno no es una hoja de papel. El terreno, en las riberas del Jordán, es muy montañoso. Todo este desatino debería haber llevado como subtítulo El sueño de una noche de verano, a pesar del mal gesto de los cuarentones. Todo esto era posible gracias a la juventud, al placer de estar bajo los árboles, de jugar con las armas, de estar lejos de las mujeres, es decir, de escamotear un problema difícil, de ser el punto más luminoso por ser el más agudo de la revolución, de tener el asentimiento de la población de los campos de refugiados, de ser fotogénicos en todo lo que se haga, y quizá de presentir que este cuento de hadas de contenido revolucionario sería dentro de poco devastado: los fedayines no querían el poder, ya tenían la libertad. A la vuelta de Beirut, en el aeropuerto de Damasco, encontré jóvenes fedayines escapados del infierno israelí. Tenían dieciséis o diecisiete años: reían, eran parecidos a los de Ashlun. Morirán igual que ellos. El combate por un país puede llenar una vida muy rica, pero corta. Es la elección, recuérdese, de Aquiles en la Ilíada.
(Publicado en Revue d’études Palestiniennes, núm. 6, invierno de 1983 con el título “Quatre Heures á Chatila”. Traducción del francés de Antonio Martínez Castro, CSCA. Notas, CSCA.)1 Guerrilleros palestinos. En árabe el plural es fedayin y su singular, fedai. Pese a ello, mantenemos fedayín, plural fedayines, por su uso más corriente en castellano.2 En febrero de 1970 estallan los enfrentamientos armados entre el Ejército jordano del rey Husein y la resistencia palestina, sólidamente asentada en Jordania desde el fin de la guerra árabe-israelí de 1967. Estos enfrentamientos alcanzarán su máxima intensidad en septiembre y conducirán a la salida de los combatientes palestinos y de la dirección de la OLP de Jordania hacia el Líbano en menos de un año. Aquellos sucesos, que causarían la muerte a millares de civiles palestinos, se recordarán desde entonces como Septiembre Negro, nombre que tomará una organización armada palestina creada por Al-Fatah. Genet habla de los lugares de reasentamiento de los fedayines en Jordania antes de su expulsión definitiva al Líbano.3 Genet narra su experiencia palestina en Jordania y el Líbano en Un captif amoureux (Un cautivo enamorado), obra publicada póstumamente en Francia en 1986 por Gallimard y de la que existe una versión en castellano editada por Editorial Debate en 1988.4 La capital libanesa, Beirut, llevaba dividida en los sectores occidental y oriental desde el principio de la guerra civil, en 1976. Beirut Oeste era el sector bajo control nacionalista libanés y palestino, de mayoría musulmana. El 6 de junio de 1982 Israel invadió Líbano utilizando como excusa la tentativa de asesinato de su embajador en Londres dos días antes. En realidad, la invasión de Líbano (bautizada Paz para Galilea) había sido preparada con mucha antelación por el Gobierno israelí de Begin, que inicialmente tenía previsto penetrar y ocupar una franja de 40 kilómetros a fin de desalojar a la resistencia libanesa y palestina de la frontera norte de Israel. En 1978 Israel ya había invadido y ocupado el sur del país. La nueva invasión de 1982 fue dirigida por el ministro de Defensa Ariel Sharon, actual primer ministro de Israel, quien decidió proseguir su avance hasta la capital, Beirut, ciudad a la que somete a un cruel asedio a partir del 18 de junio, que ocasionó 18.000 muertos y 30.000 heridos, en su mayoría civiles. 5 El comandante Saad Haddad dirigía la milicia llamada Ejército del Sur del Líbano (ESL), aliada de Israel y que controlaba el sur libanés ocupado por Israel desde 1978. En 1982, el ESL siguió al Ejército israelí en su avance hacia Beirut. Haddad murió en 1984, sucediéndole al frente del ESL el general Antoine Lahad. 6 En árabe, falangistas. El Partido Kataeb o Falange, formación de la extrema derecha cristina maronita aliada de Israel, fue creado por Pierre Gemayel en 1936 tras un viaje por la Europa fascista. El nombre deriva, de hecho, de la Falange española. Fueron las milicias falangistas (hegemónicas dentro de la estructura militar unificada de las organizaciones políticas de la derecha cristiana libanesa, las denominadas Fuerzas Libanesas, FL) las que perpetraron las matanzas de Sabra y Chatila. Las FL estaban dirigidas por el menor de los hijos de Gemayel, Bechir, elegido presidente del Líbano el 23 de agosto de 1982 con el apoyo de Israel y EEUU. Bechir Gemayel fue asesinado el 14 de septiembre, excusa de las matanzas de Sabra y Chatila, perpetradas durante los días 16 y 18 de septiembre, tras la entrada del Ejército israelí en Beirut Oeste esa misma madrugada. 7 El 17 de mayo de 1977 el Likud gana las elecciones en Israel y Menahem Begin se convierte en primer Ministro. Ariel Sharon es designado ministro de Defensa. 8 Tras dos meses de combates y asedio, el mediador norteamericano del presidente Reagan, Philip Habib, logra el compromiso de la OLP de abandonar Beirut Oeste a cambio de garantizar la protección internacional para la población palestina de los campos de refugiados situados en la periferia sur de la ciudad, los de Sabra y Chatila, por medio del despliegue de una fuerza multinacional de soldados italianos, franceses y norteamericanos. Los combatientes palestinos abandonan la capital libanesa el 1 de septiembre, y el 10 de septiembre lo hace la fuerza multinacional desplegada. Tras el asesinato —nunca esclarecido—, ese mismo 14 de septiembre, del recién elegido nuevo presidente libanés, Bechir Gemayel, el Ejército israelí ocupa Beirut Oeste en contra de lo pactado con EEUU.9 Calle principal beirutí.10 Veáse la nota 8.11 Milicianos naseristas (nacionalistas libaneses) aliados de los palestinos, junto a los que combatieron activamente durante el asedio de Beirut.12 Campo de refugiados palestino en Jordania.13 En árabe, nuestra casa.14 Referencia al éxodo palestino de la guerra de 1967.15 En árabe, monte.16 Lord Arthur James Balfour, ministro británico de Asuntos Exteriores, escribió el 2 de noviembre de 1917 una carta al representante de los judíos británicos en la cual expresaba que el Gobierno británico se mostraba favorable a la creación de un “hogar nacional para el pueblo judío en Palestina”, compromiso que se considera clave del inicio del problema palestino. Genet señala más abajo que Gran Bretaña aún no era entonces potencia mandataria sobre Palestina. 17 Jefes de Gobierno o presidentes de los países comprometidos en la fuerza de interposición desplegada en Beirut (ver nota 9).18 Genet recoge aquí la hipótesis de que Gemayel fuera asesinado por sus propios aliados israelíes a fin de justificar un control definitivo de Israel sobre el Líbano o, al menos, la entrada de su Ejército en Beirut Oeste a fin de aniquilar definitivamente a la resistencia palestina que aún pudiera permanecer allí y a sus aliados libaneses. En cualquier caso, su asesinato no ha sido nunca esclarecido. 19 De Haddad, véase nota 5.20 Los israelíes, allí situados.21 Filósofa alemana (1906-1975).22 Campo de refugiados palestinos también cercano a Beirut.??
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La decencia y la honestidad intelectual e ideológica de PUNCKGOD, es relevante al momento de reproducir esta tremenda crónika de Genet, tal cual se la enviara su dirección de e-mail en enero de 2004 (a veintidós años de la masacre de Chatila y Sabra) por una amiga M. C. radicada en London, England e incluso se respeta absolutamente el origen, procedencia y contenido de la obra de Jean Genet (que si tienen la inkietud de rastrearla en el mar cibernétiko de la red..., seguro que la enkontrarán).
PUNCKGOD.

2008-12-28T14:23:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine:
En absoluto es en balde preguntarte ké ocurrió... ya que en alguna que otra ocasión, con solo atisbar el silencio (o el viento) encontramos todas las respuestas..., pero en tu caso, el silencio no es nada mas que eso..., silencio, despoblado de toda respuesta que evidencie alguna actividad ebulliciva lúcida, coherente y orientada, que por lo menos haga presagiar, un decisivo intento por comunicar sentimientos y/o pensamientos.
De todas maneras, no todo está tan malo... Está bueno eso de los Geatefull Dead, los Jefferson Airplane, los Sly & Family Stones..., Ken Kesey, Neal Cassidy..., los blue Cheer, Gimsberg..., los Fugs..., pero NO alcanza...
Sí, no es suficiente, no basta..., hay una inmensa distancia entre los Sex Pistols, los Clahs (punk de la industria del entretenimiento) y los Cross... hallanados por el ejército y la poli criminal inglesa de la Dama de Hierro (que hizo hocikar a los cobardes milikos argentos y a la sociedad chovinista argenta) que dicho sea de paso, entre los curas pedofilicos, los generales burócratas y la inmensa mayoría de la puta sociedad argenta, ultranaZionalista, triunfalista, exitista, cobarde,insolidaria y discriminadora con los pobres de toda pobreza, la maldita clase media, que es clase media porque es absolutamente incapáz de dirigir ni transformar nada..., cometieron uno de los crímines de Estado mas horrendo, mas cruel del siglo XX, enviando y alentando el envío a la muerte infernal, en ese mierdoso paraje del Atlántiko Sur..., el cual y paradojalmente posee en su nomenclatura..., una antojadiza y tenebrosa cacofonía... Mal-vinas... Mal-vidas..., a gran parte de la generación del '62, a derramar sus vidas, su sangre (posiblemente rebelde o no) por una "causa" delirante, enferma, retorcida..., tan solo con la indumentaria de un FAL vetusto y ataskado... y calzados con zapatillas Flechas...
Está de más que sostenga akí que ni me importa discutir y/o debatir el presuntuoso concepto de PATRIA ("La patria es la infancia" Borges) ya que con la idea de Borges, me iré a mirar crecer los cipreses desde abajo...
Además, la patria es el territorio, el pedazo de tierra en donde se habita..., el pedazo de tierra donde se nace, se vive y se muere... ¡miren pelotudos a los palestinos! ¡esos es la patria! ¡nada mas que 60km de longitud y 15km de ancho! ¡esos es ser patriota! ¡morir en su territorio! ¡morir en su patria bajo el bombardeo del fascismo judío!
(mas adelante volveré sobre la metralla fascista judía sobre la indefensa población palestina)
Si Radio Nacional Argentina... estuviera radicada en Egipto..., sería a todas luces solidaria y estaría del lado de Tel aviv...
Akí, en esta puta tierra argenta (tan solo en los fabulatorios papeles constitucionales e institucionales... ya que el 99% del patrimonio otrora nacional..., maffiosamente se a extranjerizado, con la anuencia y la complacencia cobarde de la inmensa mayoría argenta...) en sus tres/cuartas partes poblacional se enkuentra objetivamente adocenada en el conourbano bonaerense..., sirviendo esclavizado, a la City finaciera de la calle san martín de la capital federal y a un ejército de parásito que entran y salen de la bolsa de comercio y de los estudios jurídicos que patrocinan a los ricos y famosos...)
¿Y por esa patria pretenden los funcionarios que sigamos pagando impuestos y encima dar la vida por esa misma patria?
¡HIJOS DE PUTA!!! ¡¡¡HIJOS DE PUTA!!!
Estoy ahora tan seguro que no entendes absolutamente nada..., obvio que tampoko te preokupa...
Aunke a muchos (en especial a los de Radio Nacional Argentina) les incomoda en lo mas hondo de su kulo..., el pensamiento de George Orwell:
"La Libertad de expresión es decir todo aquello que otros no quieren oir".
PUNCKGOD.

2008-12-28T00:36:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine:
Kreeme que por lo general, ando pensando acerca de todo lo que hablamo e hicimos..., pero también kreeme que siempre llego al mismo punto..., es decir, vuelvo irreversiblemente a ¡la nada!
Si, solo la nada es donde se isnserta esta vida (qué se yo de la otra) vos te apareciste de la nada y nada me dejaste (y no me vengan con la estupidez que siempre andamos dejando algo en el otro) si de un día para el otro... ¡en la misma nada y a la misma nada se virtualizó (desmaterializó) tu aparente forma y escencia.
Aunque concretamente no me kiero referir en estos momentos a vos (mas adelante en el tiempo virtual de este mar cibernétiko, lo haré) por ahora, insisto con esto de estar condicionalmente inserto (contra mi voluntad) en esta REALIDAD que no es nada mas que un campo de concentración psiquiátriko..., predeterminado, preestablecido por un grupúsculo de psicópatas malvivientes, los cuales, hacen lo imposible por lobotomizarnos, para que los sirvamos con enaltecida fidelidad, convenciéndonos (por lo menos la kondukta de millones de tipos así lo expresa) que nada es posible y/o alkanzable sin su providencial intermediación.
Ya ves lo paupérrimo de tu significación en medio de todos mis pensamientos.Pero si en algo te destakás, es de haber renunciado ideclinablemente a ser un Ser libre y de haber optado por la servidumbre mas indigna a los guardianes, a los enfermeros enfermos..., a los psiquiátras de este putrefacto hospicio (carceleros del sistema) en donde el elektro-shock del consumismo kapitalista... es la principal psicoterapia para introducir el miedo a la Libertad, además con el efecto beneficioso colateral, del control y el disciplinamiento.
No te hagas vanas ilusiones..., no es ningún atenuante, ni moral ni jurídico, parapetarse tras dislokadas argüidades, de haber tenido que decidir bajo el imperio de las presiones institucionales, sociales, familiares... etc etc y tantas paparruchadas mas, el no querer sakar las patas del plato... y encima hacerme creer o por lo menos intentarlo, que es por el bien de todos..., incluso el mío.
Mirá, hay una ley hermétika, inexorable, inveterada... que predetermina nuestras acciones, no importa si ya las realizamos o si planeamos efectuarlas... y es que mas tarde o mas temprano, no interesan las circusntancias,nos damos las narices con alguien que detenta un poder mas suficiente y eficiente que el que nosotros creemos poseer.
Pero no obstante, es digno anhelar, y batallar que vale la pena intentar transformar el hospicio en donde estamos recluídos..., aún este arrojo indefectiblemente nos conduzca a la lokura (lokura diagnostikada por los carceleros del sistema) entonces pues, lo ke hay ke evitar, es la "liberación", con la ke cura 'Cheaf' 'Jefe Indio' a McMurhpy...
A esta altura no es necesario que nadie, nadie, nadie (menos yo) "vuele sobre el nido del cuco". Esa fue la únika solución posible, alkanzable para Ken Kesey (la C I A le había puesto precio a su kabezota lisérgika).
Pero..., a vos..., ¿kién te puso precio?
Me parece que te pusieron precio..., tus compromisos con otras pingotas...
Tus justificaciones son sensibleras (risibles) tus inconsistentes metáforas del adiós..., no son nada mas que una catarata lacrimógena... propia de la despedida de año en los jardines de infantes..., pelotudamente emotivas.
Te kagaste por ante la sola presencia simbólika de la enfermera Ratched... Fue inevitable tu genuflexión al todopoderoso (pero patologikamente solo) klítoris tekniko-administrativo de la enfermera sistémika... Te humillaste, te entregaste a la mediocridad de los elektro-shocks de lo frívolo, de lo mundano, al universo gris de las amas de kasa...
Bah, elegiste entre lo peor y lo malo..., te kedaste con el adocenamiento de lo rastrero, de lo superfluo, con el mohoso spleen de la mediocridad provinciana...
Digno es rekonocer que tu elección, fue y es absolutamente beneficiosa para mi... ya que semejante carga nefasta, funesta, exhonera mi alma, mi espíritu de semejante impurezas, de tamañas infecciones inkuralbes.
Naturalmente no keda todo akí..., la kosa prosigue..., por ahora estamos encerrados en la colonia psiquiátrika de esta realidad mundana, a la ke el vulgo mas idiota se empecina en seguir llamando "democracia".
Ah! y también los funcionarios de la Repúblika (empleaduchos públikos) que sobreviven lastimosamente de un sueldito dispensado discresionalmente por el Estado, para convencer a la masa voluble (ignorantes e idiotas) que no hay otro mejor "sistema" que este..., en donde las emisoras públicas (sostenidas por los abusivos impuestos al consumo popular) solventan una estructura de mentirosos y ladrones que amedrentarían hasta la misma maffia japonesa... ya que se florean kon bonitos discursos en defensa de pasados Derechos humanos... y tras bambalinas, acometen todo tipo de "buenos negocios", en donde, no tan solo chorrea empalagosamente el fluído pegajoso del nepotismo... sino también el "negocio cárniko" de amantes, noviazgos ocasionales, amiguismos oportunos para abalanzarse sin pudores sobre los billetes del Tesoro públiko...
Como verás... otra vez me fui al karajo...
PUNKGOD.

2008-12-26T20:44:00.000-08:00

Para vos Mary Sunshine:
Realmente llama la atención tanta frialdad, tanta gelidez que contiene la aparente condición del género femenino... No se, seguramente algún cabrón, alguna cabrona, se le dará por pensar que soy un irremediable resentido social o no se cuántas boludeces mas..., pero si intento abstraerme de tanta estupidez, de tanta idiotez e imbecilidad que infekta el medio ambiente (cabe aquí agregar que los multimillonarios de Green peace, están MFT..., ya que lo auténtikamente contaminante del medio ambiente, en donde a duras penas intenta desarrollarse lo que muchos de nosotros y algunos libros mas o menos ilustrados, deciden calificar con una cierta sensatez, ¡la VIDA!) está absolutamente amenazada por la taradez de los medios de comunicación, en especial, la radio AM, la TV abierta y por supuesto, todos los diarios que se publican en papel y en internet..., que van engendrando un millonario ejército de imbéciles aneuronales, a los cuales se los programa para que eviten ser personas libres, pero sí, que perciban, sin obstáculo alguno, su nueva condición de personas libres... ¡¡¡CONSUMIDORES!!!
Todos coincidirán que no existen oficinas públicas para la Defensa del Ser humano libre..., pero si pululan las oficinas públicas para la "defensa del consumidor" .
Estoy acordando con ustedes que me fui al reverendo karajo..., ya que no es el tema que me ha traído hasta este oskuro sitio, en donde habita el mas profundo de los nihilismo..., el mas incorruptible del descreimiento, en ese calcinoma civil que es el sistema de creencia, al cual el vulgo imbécil le llama "democracia representativa".
Lo que verdaderamente me ha convocado, en primer lugar, es manifestar a los cuatro vientos de este mar cibernétiko..., que la tal Mary Sunshine, es un fraude. SÍ, es un fraude! A la cual, con toda amabilidad le dedicaré la 3ª parte de esta "novelita" que gracias al amigo "NarizMundo" comencé a subir a este blog catastrófico, desalineado, con olor a bolas... y que está pensado con mucha perversión, saña, malicia y sadismo...
La tal Mary Sunshine... (como todas) prometió de todo... y al menor vientecito del sur o lluvia de abril... ¡se las tomó! Por eso ahora... "solamente muero los domingos y los lunes ya me siento bien...".
Ah! me dejó un cartelito en la cerradura de la puerta: ¡seguí participando!
Por eso es que les pido una discreta comprensión..., esa "perrita" (aplico cariñosamente el sustantivo porque le gustaba que le dijera así...) cuando aparezca la 3ª entrega de mi "novelita".
Naturalmente allí se a de fundir y confundir, lo que fue realidad y lo que makillé con ficción (con total pretensiosidad literaria).
Por supuesto que ni me importan las opiniones (que por lo general son una forma mas de ejercer la violencia...) que viertan sobre estos episodios... Ya habrán tomado debida nota que ni me interesa interactuar virtualmente con los okasionales visitantes..., lo que si, les puedo aludir con decencia, es que estoy agradecido a esta tremenda herramienta que es la web, que permite que sin censura previa (censura previa y posprevia que se realiza dictatorialmente en todos los medios de comunicación tradicionales) pueda este mero habitante de un no tan mero planeta, pero si de un mero país argento..., publicar la mierdosa sensación que korre por las venas, hasta inundar el cerebro, con la fetidez cloakal, de una realidad tarada, a la cual la Mary Sunshine y su psicopátiko entorno, contribuyó a consolidar un pokito mas...
¡¡¡THANKS!!!
PUNCKGOD.

Para vos Mary Sunshine:

2008-12-26T19:51:00.000-08:00