Aquí estoy en casa, haciendo lo que siempre deseé hacer: escribir. Escribir todo acerca de lo que ocurre en mi “valle interior”, referenciando a todo aquello que se mueve entre las tinieblas del crimen de la mediocridad y de la cegadora luz solar, que todo lo disimula y confunde. Ya es domingo 8 de marzo. Muchos nombres femininos se me agolpan en la memoria. Solo uno se eleva, con vuelo propio, por encima de todxs: Rosa de Luxemburg. Era pequeñita, desfavorecida, según y conforme los “patrones” estéticos de belleza femenina, impuestos en occidente por los griegos y los romanos. Era pequeñita, desvalida, pero su cerebro era universal. Fue solo por eso, por su cerebro supra natural, por lo que le aplastaron el cráneo de un culatazo de fusil, las bandas policiales de la social democracia alemana, que detenta el poder hasta el presente. Sí, ciertos cerebros representan alto riesgo para los amos del mundo libre: puro capitalismo avaro, codicioso, rapaz.
¿Qué busco, entonces? Una mujer seria, concentrada en lo importante y con un cerebro indomado, al cual, los tiranuelos genocidas del mundo, tiemblen de odio. Al igual que su servidumbre voluntaria.
Sabés, no persigo otra cosa, menos los constructos y transferencias mediocres que imponen los psicólogos de baja escala, para sobrevivir en esta jungla real, de cazadores furtivos, que asolan con su armamento oficialista, bancado por los miserables de toda miseria y enfermedades evitable con buena y sana comida, en este zoológico social, consumista, enrejado, donde gobiernan los orangutanes.
Rockface moves to press my skin
White liquids turn sour within
Turn fast-turn sour
Turn sweat-turn sour.
Must tell myself that I'm not here.
I'm drowning in a liquid fear.
Bottled in a strong compression,
My distortion shows obsession
In the cave.
Get me out of this cave!
(In The Cage. Peter Gabriel. Genesis: The Lamb Lies Down On Broadway) (1974)*
¡Cuántos cerebros maravillosos han sucumbido bajo las botas pútridas del sistema!
“He visto los mejores cerebros de mi generación destruidos por la
locura, famélicos, histéricos, desnudos,
arrastrándose de madrugada por las calles de los negros en busca de
un colérico picotazo,
pasotas de cabeza de ángel consumiéndose por la primigenia conexión
celestial con la estrellada dinamo de la maquinaria de la
noche,
que, encarnación de la pobreza envuelta en harapos, drogados y con
vacías miradas, velaban fumando en la sobrenatural
oscuridad de los pisos de agua fría flotando sobre las
crestas de la ciudad en contemplación del jazz,
que desnudaron sus cerebros ante el Cielo bajo el El* y vieron
tambalearse iluminados ángeles mahometanos sobre los
tejados de las casas de alquiler,
que atravesaron las universidades con radiantes ojos tranquilos,
alucinando Arkansas y tragedias de luz-Blake entre los
escolásticos de la guerra,
que fueron expulsados de las academias por dementes & por publicar
• odas obscenas sobre las ventanas de la calavera,
que se acurrucaban amedrentados en ropa interior en habitaciones sin afeitar, quemando su dinero en papeleras y escuchando el sonido del Terror a través de la pared,
que fueron aferrados por sus barbas púbicas al regresar por Laredo a Nueva York con un cinturón de marihuana,
que devoraron fuego en hoteluchos o bebieron trementina en Paradise Alley, muerte, o hacían sufrir a sus torsos los tormentos del purgatorio noche tras noche por medio de sueños, drogas, pesadillas de la consciencia, alcohol y verga y juergas continuas...”.
(Aullido —Frag.— Allen Ginsberg) (1956)
¿Horror! ¿Qué les pasa ahora? El ‘sistema’ no descansa. La vigilancia es perpetua. Está alojada subrepticia en las conciencias resignadas. Lo veo, es tangible, casi que lo alcanzo con las manos. Sin embargo, no puedo demostrar tal comrobación. El Código Penal de la locura, herramienta preferida de la Gendarmería de la Moral, que por otra parte, lobotomizaron con sus ‘incisiones’ químicas, a otra de mis mujeres favoritas: Alejandra Pizarnik. Continúan con el acoso de atribirme todo tipo de intenciones paganas, profanas. ¡Candados acerados para el corazón! ¡Humanidad del Bien! ¡Apunten! ¿Fuego, carajo! ¡Subversivos hijos de puta! ¡No confiesen nada que nadie les pregunta! ¿De qué vale una vida destacada, si cualquier mediocre te pone sus pezuñas encima? “El dolor lo callan quienes lo hacen”. “De los burros, solo coces se puede esperar”. La negación de la dimensión espiritual e intelectual de la poesía material, por parte de los parásitos, es verdad incontrastable, incontroversial para el sistema del Big Brother, Jefe total e incomprensible de la arrastrada masa de babosas. Volverían, una y otra vez, a descuartizar, desmembrar a Hipatia, parrojarla, junto a su Biblioteca, a los fuegos eternos de los dioses caídos al fango fétido de la humanidad.
Día de la Mujer. De la que dio vida, de la que está por dar y de la que nunca va a poder hacerlo. Día de la Mujer, a la que hay que adorar en infinito silencio.
Nobody feels any pain
Tonight as I stand inside the rain
Ev'rybody knows
That Baby's got new clothes
But lately I see her ribbons and her bows
Have fallen from her curls.
She takes just like a woman, yes, she does
She makes love just like a woman,yes,she does
And she aches just like a woman
But she breaks just like a little girl.
(Just Like A Woman. Blonde On Blonde, Bob Dylan. 1966)*
*In The Cage (Genesis)
https://www.youtube.com/watch?v=v4tDKF_uwRI
*Just Like A Woman. Bob Dylan.
https://www.youtube.com/watch?v=dRLXZVojdhQ
